Alexandra Titu

— E mai abil decât mi-aş fi imaginat, spuse Făt Frumos, după ce şocul trecu.

— E numai depăşit de evenimente, situaţie pe care cei din neamul vostru nu sunt dispuşi să o accepte.

Întâlnirea avu loc chiar pe scări. Cavalerul_Fantomă se oprise, aruncând, sub presiunea cine ştie cărui presentiment, o privire în urmă. Se răsucise cu totul spre ei, şi chiar cob0orâse câteva trepte. Începuse un gest exuberant, dar renunţase imediat. Îl aştepta rigid, şi, fără armură, ar fi arătat desigur descumpănit. Dar orice emoţii i-ar fi aprins ochii ele rămâneau eşuate discret în spatele vizierei.

— Mă bucur, Alteţă, că aţi venit. (Fără rezonanţa aspră a coifului, glasul ar fi sunat timid).

Pe urmă, figura ermetică şi lucioasă se aplecă spre Unicorn.

— Dumnezeule! Exclamă fantoma. De data asta nici măcar metalul nu mai reuşi să înăbuşe entuziasmul adolescentin al vocii.

— După cum vezi, spuse zâmbind Făt Frumos, miracolele există.

Urcau împreună nesfârşitele scări.

— Nu că exxistă mă surprinde pe mine, replică vocea din coif. Ce mă uluieşte e că sunt şi miracole frumoase.

Pe urmă se trase mai la o parte, lângă uşă, lăsându-i să intre.

Făt Frumos se gândea că literatura psihologilor care abordau relaţia tată-fiu, nu era lipsită de justificare. Prin multe trebuie să fi trecut şi Odiseu. Dar Telemahos avea faima de a fi destul de simplu. Şi, pe urmă, măcar în scena cu arcul, Odiseu avusese ocazia să demonstreze cine e. Dar băiatul ăsta al lui lichidase pretendenţii singur. Iar să impui tabele de legi şi să reconstruieşti un Imperiu din ruine, e mai greu decât un exerciţiu cu arcul. Însă, desigur, mai durabil.

Palatul purta urmele nobleţii din care emanase şi care se slujise de el nenumărate generaţii, şi urmele mai proaspete ale acelui amestec de ariditate şi fast de parvenit, care fusese gustul lui Lăcustă, şi, acum, amprenta totalului dezinteres pentru construcţiile simbolice ale tinerilor care se străduiau să scoată Imperiul la liman. Desigur, ei nu erau nici lipsiţi de gust, nici de cultură. Dar nu aveau timp pentru detalii. Nu înţelegeau că uneori scenografia e mai importantă decât intriga, şi că un detaliu poate avea urmări covârşitoare. Dar forţa care răzbătea din structura palatului era nobilă. Te făcea, dacă erai dispus să o sesizezi, să crezi în lucrurile statornice.

Făt Frumos ştia să observe asemenea lucruri.

— Numai depeşa asta ne mai lipsea – izbucni o voce exasperată de după o uşă vitrată. Nomazii nici gând să stea liniştiţi. I-am scos din Imperiu, numai ca să avem iar cu cine să ne hărţuim. Şi-au găsit imediat un şef de hoardă şi au început să-şi facă de cap la graniţă.

— Nomazii, mârâi coiful cel negru. Nici nu te puteai aştepta la altceva.

Se scuză politicos şi grăbit, lăsându-i pe oaspeţi singuri în marea sală a tronului. Făt Frumos îi auzea stând de vorbă, preocupaţi.

„Măcar am ce să le dau de lucru istericilor noştri care nu se mai pot despărţi de arme. Nici nu ştiu care pacoste e mai mare – nomazii sau proprii mei rebeli care nu mai vor să devină populaţie paşnică. O să plec să mă ocup de nomazi”.

Pe urmă, în şoaptă: „Ştii, s-a întors tata… ăăă… vreau să spun Alteţa Sa Făt Frumos. Nici nu ştii cât mă simt de uşurat”.

„Arăţi cam emoţionat. Nu poţi să faci ceva să nu mai roşeşti tot timpul?” „Vino şi tu. Nu mă simt prea sigur. Pare foarte exigent. Când te gândeşti că a scris epopeea, începi să te simţi de parcă ai fi de sticlă. Ai impresia că vede prin tine şi peisajul din spatele tău. Şi mai are cu el şi Unicornul… Ştii, e într-adevăr minunat. Minunat. Nici nu mai ştiu ce să cred…” „Fii şi tu mai elastic… De ce te deranjează miracolele atât de mult? Te fereşti şi de şoim, deşi îl admiri şi eşti îndrăgostit de el”.

„Oh, termină”.

„Şi fii mai calm”:

Făt Frumos asculta visător şoaptele de dincolo de vitraliu. În cercurile de plumb, atârnaţi în arborele genealogic, ca nişte fructe, strămoşii Prinţului veghiau, cu figurile lor aspre de regi care credeau nezdruncinatîn regalitate. Dar poate că şi impresia de siguranţăera doar un efect obţinut de un artist sigur pe meşteşugul lui…

În sala tronului Făt Frumos vorbea în şoaptă cu Unicornul.

— Nu fii prea aspru cu el.

— Eu? Eu să fiu aspru? Ce drept aş avea la asprime?

— Nu îl judeca prin modelele perfecte. Gândeşte-te la ce au reuşit să facă, nu la ce nu pot face.

— Parcă am căzut de acord că sunt o călăuză, nu un căpcăun.

— Crezi că nu am văzut cum te uitai la armură? Încearcă să crezi că nu o face din aroganţă.

— Ştiu.

— Nu numai prostănacii au nevoie de ajutor. Nu e nevoie să fie plăpând şi nătărău ca să-l poţi iubi.

Făt Frumos râse.

Dincolo de uşa alcătuită din portretele strămoşilor, cei doi tineri se pregăteau, emoţionaţi, de confruntarea cu mult saşteptatul Făt Frumos.

— Acuma nu-ţi mai e teamă că nu corespunde idealului?

— Acum mi-e teamă de ce crede el despre noi.

— Vezi că totuşi a venit? Desigur nici nu trebuia să vină mai devreme.

— Nu-mi mai scoate ochii. Mai bine mă ajuţi să ies din armură. Se uită la mine ca la un comediant.

— Lasă, lasă. Asta-i mâneca din stânga.

— Oh, şi toţi şoimii ăştia brodaţi pe haină!

— Nu te mai agita. O să înţeleagă şi el. Ai grijă să nu începi să fii insolent numai fiindcă nu ştii ce să faci.

Tensiunea se strângea în cele două încăperi, ca într-un cer de furtună. În clipa când tatăl şi fiul dezghiocat din armură se înfruntară, secondaţi fiecare de martorul său, sticlele vitraliului din uşă plesniră cu un clinchet discret, şi chiar coloanele părură clătinate de o undă de vânt. Dar Făt Frumos îşi lăsă doar mâna pe umărul tânărului erou, şi-l întrebă foarte firesc, de parcă ar fi fost doi foarte vechi cunoscuţi, obişnuiţi să ia decizii împreună:

— Pleci să-i alungi pe nomazi?

— Păi, n-am încotro. Trebuie să-i împrăştii până nu se apucă să-şi facă iar rost de o căpetenie cu ambiţii imperiale. Ne cam învârtim în cerc pe aici Alteţă. N-ai zice că am crescut cine ştie ce de la o generaţie la alta.

Zburătorul tuşi discret, şi tânărul îşi dădu seama că e pe punctul să facă o gafă, începând să-i reproşeze tatălui său meschinăria unei situaţii de care nici măcar nu era vinovat.

— Fiecare descoperă până la urmă formele simple ale ordinii – sugeră Făt Frumos, mai mult ca să alunge stânjeneala.

— Mai ales când făgaşele sunt atât de adânci.

— Cât tu o să-i risipeşti pe nomazi în cele patru vânturi, noi o să ne ocupăm aici de ordine. Oricum, lucrurile par să se aşeze într-un tipar…

— Nu prea se arată, mărturisi tânărul, sincer surprins că e pe lume cineva care ar putea lua debandada din Imperiu drept ordine.

— De la distanţă se observă. De altfel, avem tot timpul să ne convingem împreună…

— Şi totuşi… dacă nu le putem oferi o formă simplă – un model coerent, cum spune el (îl indică pe tovarăşul său, cu un gest care-l integra discuţiei) dar nou, deosebit de celălalt pe care au simţit toţi nevoia să-l distrugă, acum mă întreb de ce trebuie să… să ne legăm pe noi. Nu merită. Prinţul o ştia foarte bine. Aşa că a murit. E o formă de libertate.

— Prinţul nu a murit pentru a fi liber. A murit… Fiindcă îşi dădea seama că prea multe s-au împiedecat de el.

— E absurd, îl întrerupse Zburătorul. E pur şi simplu ridicol. Cum poate un om să împiedice asemenea fapte, care sunt consecinţele unor legi? Unor legi mult peste tot ce e omenesc?

— Şi totuşi, aşa e. Câte un om, cum spui tu, câte un nucleu de forţă care ordonează în jurul lui faptele şi tot restul. Descoperind sisteme de comunicare (scrisul, de pildă), descoperind poezia. Şi sacrificiul, şi morala şi legile. Şi, uneori, conştient că stă, ca un baraj monumental, în faţa unor alte forţe, incapabile să-l dărâme, dar care trebuie să-şi urmeze cursul. Aşa că a murit.

— Visând să-i împotmolească pe nomaui şi să-i civilizeze, şi să îi readucă pe imperiali la dorinţa de ordine, după o mică vacanţă în purgatoriu. După cum vez, Alteţă, locuitorii Imperiului sunt încântaţi de haos, iar nomazii… ei bine. cel mai important e să trag o fugă la graniţe ca să-i risipesc. În poem ai avut posibilitatea să arunci la gunoi o mulţime de eboşe, până ai ajuns la un Prinţ stilizat şi perfect ca secţiunea de aur. Mă-ntreb cum era în realitate.

— O să mai vorbim despre asta. Acum pune-ţi armura şi du-te să-i scoţi din prezent pe nomazi, câţi au mai rămas disponibili.

Tânărul roşi, un pic mânios, dar, într-adevăr, nu putea decât să plece să-i împrăştie. Prinţul, care visase să stabilizeze situaţia unei lumi în care oamenii san aibe un loc, o protecţie, răgazul pentru bucuriile lor, atât cât le e îngăduit, atât cât impulsul tinereţii încă îi mai mână, până nu apucă să se ofilească şi să moară. Dându-se la o parte, ca să lase cele două timpuri, cele două moduri de viaţă diferite să intre în coliziune, şi să se înscrie, după ce şi-au consumat tot ceea ce era impur, în vectorul ipotetic al progresului. De-o parte năzuinţa spre geografii noi nomazilor, siliţi să se deplaseze în spaţiu pentru a rămâne imobili în timp. De altă parte Imperiul, stabil în spaţiu şi gonind spre viitor, dinamic în devenirea lui, pe care Prinţul o visa pozitivă. Imperiul avea să devină o capcană spaţială pentru nomazii siliţi în felul ăsta să se deplaseze în timp. Iar forţa lor, un impuls pentru ceilalţi. Însă te apuca disperarea, şi te apuca şi râsul. Tot ce avea el de făcut era să pornească împotriva nomazilor, credincioşi deplasării lor spaţiale şi primitivismului lor inalienabil. Privi cu mânie mutrele regilor plesnite, în ramele lor de plumb.

— Cât despre Prinţ, îl ajunse din urmă glasul tatălui său, ei bine, îi semeni destul de mult. Aşa că… poţi singur să-ţi dai seama cum era…

XXXVI.

În curtea mănăstirii slujnice spălau covoarele, stranele şi tot felul de piese de mobilier, obiecte de cult, care stăteau risipite prin curte, şi aerul lor simplu şi solemn, atât de potrivit bisericii aceleia mai curând mici, cu picturile ei primitive, pe un fundal roşu întunecat, se înfrăţea cu peisajul primăvăratic, cu iarba înaltă şi fragedă, cu crinii roşii înfloriţi lângă ziduri şi cu tufele de Inima Domnului. Praporii se legănau leneş în bătaia vântului şi soarele matinal scotea efecte din mătasea şi din firul de aur, înnegrit pe alocuri al broderiilor. Petale pluteau prin aerul încărcat de miresme.

Se apropia Paştele.

Era primăvară.

Ziua nu îşi pierduse încă prospeţimea. Lumea putea părea bună, iertătoare, frumoasă. Sau măcar locuibilă. Întreg universul părea bun şi plin de milă şi de împăcare.

„Pe sub fereastră curge-un râââu…” – cânta cu voce profundă, uşor răguşită (fuma pe ascuns lulea de cocean) una dintre spălătorese. Una care, cu siguranţă, nu avea să se călugărească, fiindcă prea iubea lumea.

„Doamne, Dumnewzeule, se rugă Preafrumoasa Elena – care până atunci se simţise împăcată, transciind o partitură muzicală dificilă şi chiar descifrând-o, aşa, pentru sine – Doamne Dumnezeule, fă-o să tacă!”

Bucata de muzică sacră, în perfecţiunea ei abstractă, era foarte consolatoare. Te făcea să uiţi de toate. De la adăpostul ei, dimineaţa putea fi trăită cu tihna ei minunată. Dar iată că trebuise să apară cntecul ăsta parşiv, de mahala, vocea asta aproape bărbătească, vocea unei fmei voinice şi iubeţe, era deci, de-ajuns emoţia vulgară a unei dragoste profane, ca toate amintirile şi tot freamătul să revină. Al lumii din care fusese alungată, închisă într-o mănăstire (care era tot ce se putea mai nepotrivit pentru ea). Şi dimineaţa să redevină una dintre tristele copii ale dimineţilor demult trăite şi niciodată uitate, din tinereţea iubirii ei unice şi adevărate. A dimineţii plină de rouă şi verdeaţă şi crini înfloriţi (ca acum), în care-l întâlnise prima oară pe vânătorul ei cu lăută şi Unicorn.

„… Sunt lacrimile-e-e-e me-he-he-le…”

Spălătoreasa nu putea fi făcută să tacă. Bunul Dumnezeu nu se deranja pentru atâta lucru, iar dacă ea însăşi i-ar fi dat femeii acest ordin, ar fi fost o recunoaştere făţişă a slăbiciunii, a incapacităţii de-a se stăpâni şi de-a-şi respecta legământul făcut când intrase în mănăstire. Ar fi fost recunoaşterea publică a imposturii, căci, la fel cum fusese o impostoare atunci când purtase coroana oferită de Lăcustă, era şi acum, când tot el o înscăunase stareţă aici, evitând astfel o pedeapsă mai vulgară, dar alegând-o inconştient poate, sau numai cu adevărat perfid, pe cea mai greu de îndurat.

„Poate că singurii cu care m-am înţeles cu adevărat, au fost ţăranii ăia hoinari, plini de haz. Singurii cu care mă asemăn. Singurii cu adevărat lipsiţi de prejudecăţi. Şi mă-ntreb ce-or mai fi făcând şi pe unde s-or mai fi fâţâind, că pe-aici n-au mai dat de atâta vreme…”

Spălătoreasa nu putea deci, fi făcută să tacă. Aşa că îşi vedea în continuare de treabă, spălând cu gesturi energice – în care răzbătea plăcerea de a face temeinic un lucru – ţesăturile acelea sacre, le spăla ca pe nişte rufe oarecare, nu fiindcă i-ar fi lipsit respectul pentru ele, ci fiidcă-i lipsea pietatea, sau orice alt fel de sentiment care ar fi putut să-i semene. Şi continua să lălăie, plină de vigoare şi poate de patetism, dar un patetism care traducea numai dragoste de viaţă.

„Îmi seamănă, îşi spuse Elena. Cu femeia asta m-aş putea înţelege. Pe ea m-aş putea bizui la nevoie”. Era inutil să încerce să atingă din nou starea aceea de seninătate, risipită de cântecul de mahala, dar continua să copieze partitura, caligrafiind îngrijit semnele şi lăsându-şi gândurile, întristate şi înveselite, să vagabondeze în trecut şi să ţeasă planuri pentru viitor… Ei bine, pentru un viitor al cărei fundal era Lumea Largă…

Spălătoreasa se agita prin curte, pe care o umplea cu prezenţa ei zgomotoasă. Vântul îi lipea de trupul musculos cămaşa muiată de apă şi de sudoare, iar labele picioarelor i se răsfăţau lipăind prin iarba plină de zoaie. Şi uneori, şăgalnic, vântul o mângâia pe sub cămaşă, şi atunci în glasul ei gros şi senzual răzbăteau ecourile unei plăceri simple şi profunde. „Lacrimile de sub fereastră (Oh, nu era exclus s-o fi părăsit şi pe ea vre-un iubit), dar, în orice caz, lacrimile alea nu erau decât un pretext pentru descărcarea plăcerii ce însoţea descărcarea de energie, plăcerii autentice de a spăla într-o dimineaţă atât de frumoasă. Căci ce putea fi mai plăcut, într-adevăr, decât să speli într-o dimineaţă ca asta, să ţopăi prin iarbă şi vântul să te gâdile, glumeţ până la indecenţă şi soarele să strălucească? Ce-i putea păsa unei femei ca ea de un iubit care o părăsise? Lumea e mare şi plină de bărbaţi. În orice caz, chiar dacă nu suficienţi pentru toate femeile (Căci fuseseră destule războaie care să-i împuţineze), destui în ce-o privea pe ea, şi care să alerge la chemarea ei.

„Fetiţele cu şorţu-n brâ-â-âu…”

Elena se surprinse că transcria pur şi simplu notele cântecului ăstuia mizerabil. Era tocmai pe punctul să cheme o novice ca să-i transmită rugămintea (rugămitea, nu ordinul) să tacă. Dar chiar atunci, pe poarta mănăstirii intră un călugăr (sau un aparent călugăr). Un bărbat în vârstă, uscat ca un schelet, învelit în rasa de culoare incertă, ieşită de soare şi de ploi. Fără să ceară nici o îndrumare, călugărul veni drept spre chilia scăldată-n soare, în care Elena se îndeletnicea (mai precis se îndeletnicise până adineaori) cu bucata muzicală sacră. Urcă treptele pridvorului, şi, după o bătaie imperativă în uşă, intră în încăpere, fără să aştepte măcar să fie poftit.

— Am un mesaj pentru Înălţimea Ta, spuse şi nu numai cuvintele dar şi glasul aspru, de soldat, demonstrau clar că nu era călugăr şi nu venise acolo cu treburi călugăreşti.

Elena îl invită să se aşeze, dar el rămase în picioare, povestindu-i, telegrafic, fără nici-un detaliu de prisos, fără nimic din apetitul pentru conversaţie care se formează inevitabil într-o mănăstire, despre uciderea lui Lăcustă, despre plecarea nomazilor, şi despre întoarcerea, de foarte departe, a unui înţelept însoţit de-un Unicorn, care mai trecuse, odată, foarte demult, prin Cetate. Şi care făcuse acum ordine în oraş, numai cu câteva cuvinte (era cu adevărat un înţelept, chiar dacă purta încă sabie).

Sub veşmântul auster de Stareţă trupul fierbinte al Elenei se aprinse, şi inima începu să-i bată, năvalnic ca altă dată. Sângele începu să-i alerge prin vine impetuos, şi capul i se înfierbântă şi el. Iată că viitorul ei, al cărui fundal era Lumea Largă, începuse din chiar acel moment!

Îl concedie cu un gest regal pe vizitator, cerându-i s-o aşteprâte undeva, afară.

Chemă cu un glas amplu şi plin de viaţă, cu acelaşi glas de regină, regăsit intact, după atâta vorbă cumpănită şi moderată, de călugăriţă, pe cele două locţiitoare, şi le anunţă că treburi utgente o cheamă în Capitală.

— Când ai îmbrăcat haina asta, spuse cea mai vârstnică dintre ele, te-ai lepădat de lume. De deşertăciunile vieţii de regină.

— Şi de iubirile mirene, insinuă cealaltă, şi o ură foarte transparentă răzbătea prin glasul mieros (era cu adevărat, urâtă şi pentru ea mănăstirea fusese unica soluţie onorabilă, chiar dacă nu cea dorită. Căci o femeie urâtă poate râvni iubirea la fel ca pricare alta. Şi ea avusese un iubit care-o părăsise şi cântecul spălătoresei o întorsese pe dos şi pe ea. Avea patruzeci de ani, era virgină trupeşte dar nimeni nu poate garanta că visele-i erau exclusiv pioase şi virginale. O ura pe Elena din tot sufletul, şi, de fapt, ura femeile în genere).

— O stareţă nu poate să alerge după bărbaţi ca o slujnicuţă. Să-şi lase datoriile şi să plece-n lume numai pentru că a primit o scrisoare. Legile vieţii monahale sunt aspre, dar când ai apucat să…

— Rahat! Exclamă Preafrumoasa Elena, şi cuvântul izbucni impetuos, şi aproape majestuos. Îl rostise în orice caz, cu tonul ei de Regină.

Vântul, care în dimineaţa aceea era în plină inspiraţie, împrăştie pe jos partitura la care până atunci lucrase fosta Stareţă. Foile rămaseră pe pardoseală, abandonate şi inutile.

O novice intră aducând un costum complet de amazoană şi o casetă destul de mare ca să intre în ea toate bijuteriile coroanei (fireşte, imitaţiile comandate de Lăcustă pentru ea şi copiate de orfevri după podoabele reginelor autentice din tablouri). Cu aceeaşi perfidie cu care îi alesese pedeapsa, Lăcustă îşi înfrânase lăcomia şi îi lăsase bijuteriile, ca să-i ţină proaspete amintirile vieţii de la curte).

Haina imaculată de călugăriţă zbură şi ea prin aer, şi ateriză printre manuscrise, la fel de inutilă ca şi ele. Elena le oferi celor două maici şi novicei imaginea orbitoare a frumuseţii ei, pe care acea haină, abandonată acum, reuşise măcar în parte, s-o ascundă. Novicea suspină cu admiraţie, cu înflăcărarea generoasă a adplescenţei, încă necorupte de gelozii şi complexe. Prima dintre locţiitoare aprobă doar gânditoare. Ea simţise de la-nceput că locul acestei femei lăsate de destin pe pământ pentru iubire – căci altfel nu i-ar fi dăruit acea putere plină de primejdii de a-i atrage pe toţi bărbaţii – nu era acolo, într-o sihăstrie de femei. O privi cu admiraţie, desigur, dar mai cu seamă cu multă compasiune. Cealaltă o privi cu ură.

— O să te bată Dumnezeu, profetiză ea cu mânie iar în glas i se citea speranţa că Dumnezeu chiar avea s-o bată şi încă acolo, pe loc, ca ea însăşi să poată asista la acest spectacol. Că un trăsnet va intra pe fereastră şi va transforma toată carnea insolent de gingaşă şi de armonios repartizată în spaţiu, într-o umilă grămăjoară de cenuşă.

— Ai impresia că până acuma n-a făcut-o încă? Nu destul? – de sub vârtejul de rufărie glasul Elenei suna înăbuşit, dar oarecum ironic şi oricum frenetic şi vesel, chiar dacă ce spunea era atât de trist.

— Dumnezeu îi miluieşte sau îi pedepseşte pe fiecare în felul lui, o apostrofă prima locţiitoare, care nu voia să judece pe nimeni, dar pe care, ura veşnic mocnită în colega ei o supăra.

— Să pună şaua pe cai, îi ceru Elena novicei, când capul îi reapăru, în sfârşit, la lumină, prin răscroiala cămăşii, ciufulit, îmbujorat şi zâmbitor.

Îşi încălţă cu dexteritate cizmele de călărie, îşi îmbrăcă pelerina tivită cu blană şi îşi potrivi părul, peste care îşi înfipse cu energie pălăria împodobită cu pene. În hainele de amazoană, ca în orice altă haină, era covârşitor de frumoasa Elenă, „floarea din cosiţa-i cântă, nouă-mpărăţii ascultă”…

— Sfinţia ta, îi spuse cu blândeţe primei locţiitoare, o să rămâi stareţă aici. Am toată încrederea (puţin îi păsa, de fapt, cum se vor desfăşura lucrurile la mânăstire după plecarea ei, dar învăţase prea bine lecţia că aparenţele responsabilităţii trebuie păstrate până la capăt). Oricum ai fost adevărata stareţă tot timpul cât am stat eu aici. Pentru mine mănăstirea n-a fost o chemare ci un surghiun. Un mod elegant de-a lichida o regină incomodă şi stearpă. Dar tu ai părăsit lumea de bună voie şi dacă nu era toată situaţia asta încâlcită şi eu n-aveam nevoie de-o temniţă decentă, destul de plauzibilă ca să evite o revoltă populară, cinul ăsta ţi se cuvenea de mult.

— Asta n-o poţi hotărî Domnia Ta, chiar dacă ai să reuşeşti să-ţi reiei locul de Regină, ceea ce, de altfel nu cred! Dar chiar şi atunci… (A doua locţiitoare se îneca acum literalmente de furie. Şi poate că acea, în planul ei personal, dreptate. Ei nu i se acordase, niciodată, de la început, nici o şansă. Nici măcar acea şansă de a suferi suferinţele pângăritoare ale lumii mirene, aşa că nu era vina ei că nu putea înţelege viaţa. Că nu putea înţelege acţiunile celor care trăiseră cu adevărat şi continuau să o facă dincolo de orice pedeapsă şi experienţă, oricât de amare ar fi fost ele).

— Dacă-ţi închipui că Mitropolitul o să-mi refuze atâta lucru, află că te-nşeli. Sunt încă o femeie frumoasă, chiar dacă nu mai sunt nici stareţă nici regină. Sunt încă Elena, şi de data asta dădu numelui ei rezonanţa arhaică pe care i-o dădea, când o chema Prinţul, savurându-i toate nuanţele tragice şi primejdioase implicate de legendă.

În râsul care-i însoţea vorbele răzbătea convingerea că a fi o femeie cu adevărat frumoasă, frumoasă cum era ea, dincolo de orice umil canon omenesc, e oricum un dar mai eficient decât cele două titluri – de stareţă şi de regină – la un loc.

Şi acum nu mai era nici o gâsculiţă, gata să se încreadă în primul surâs ce îi era adresat. Era o femeie matură, cu experienţă şi care ştia, în sfârşit, foarte bine ce vrea cu adevărat. Viaţa îi administrase multe lecţii aspre. Învăţase, ca prizonieră, apoi ca fugară, ca Regină, şi din nou ca prizonieră, travestită în stareţa unei mici mănăstiri, destulă psihologie, chiar dacă era un mod empiric de-a învăţa aşa ceva. Ştia să se descurce cu oamenii, mai ales când erau bărbaţi. Avea să se descurce şi cu fostul ei iubit, oricât ar fi devenit el de înţelept (deşi această nouă ipostază o neliniştea într-o oarecare măsură), oricât l-ar fi schimbat viaţa pe care o dusese aiurea şi aventurile pentru care o părăsise cu ani în urmă. Nu se mai aştepta, în nici un caz la o idilă ca aceea de demult, când erau amândoi tineri şi când lumea era, pentru amândoi, neîntinată de alte patimi şi de fapte ireversibile şi de regrete. Ştia că nu-ţi poţi dori să ai din nou ceva odată pierdut. Dar, important era să ajungă să se înţeleagă. Şi să-şi vadă fiul, care o neliniştea şi el, fiul acela crescut fără mamă, între străini, între alţi băieţi de vârsta lui. Dar care acum era şi el un bărbat, chiar dacă foarte tânăr. Şi chiar dacă se deosebeau prin unele trăsături, dacă unii aveau mai mult caracter, sau credeau că au, dacă unii erau mai cruzi, sau erau doar cruzi în mod mai gratuit decât alţii, dacă unii erau mai inteligenţi şi alţii mai stupizi sau mai rudimentari, ei bine, în anumite puncte erau extrem de asemănători. Sensibili în anumite etape ale existenţei lor (la anumite vârste), cam la aceleaşi lucruri. Natura se mulţumea cu variaţii minime la aceeaşi temă. Ceea ce nu excludea surprizele, dar făcea, oricum, probabilitatea lor mai redusă. Ea, Elena, indiferent prin câte trecuse, de câte ori fusese trădată şi de câte ori pusă în situaţia de a-i trăda pe ceilalţi, era o optimistă. Ei bine, avea să se descurce cu fiul ei, oricât ar fi fost el de reticent şi orice i se va fi spus pe seama ei. Şi asta nu pentru că măcar faţă de el avea conştiinţa pură, că pentru el îndurase exilul atâţia ani, din ziua nefastă când Lăcustă, care ar fi vrut s-o păstreze pe Regină, şi care realizase că nu va avea de la ea alţi urmaşi, îl reclamase pe acest fiu care ar fi putut fi al lui, la fel de bine ca şi al fugarului pe care încetase să-l mai aştepte cu teamă, ca în primii ani ai domniei. Iar dacă acel Erou cu Unicorn, de la care supuşii lui încă visau eliberarea şi dreptatea şi o lege adevărată, deispăruse, ei bine, ce mai conta că ar fi putut fi tatăl lui autentic, aşa cum pretindea Elena? Ea, care i se dăruise în fond şi lui, şi cine ştie câtora încă?… Da, care i se dăruise de bună voie, în cortul lui de nomad când încă nu era rege… Şi toţi ai lui, de la conducătorii de triburi, acum deveniţi generali şi miniştri şi până la cel din urmă soldat, ştiau acest lucru, aşa încât puteau crede că e fiul lui.