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- TRINTA E NOVE ABERDEEN, WASHINGTON, SÁBADO, 25 DE MARÇO, 10H05 PST
TRINTA E OITO VIRGÍNIA, SEXTA-FEIRA, 24 DE MARÇO, 18H25 Ele não esperava receber notícias tão cedo. Nos velhos tempos, quando eram apenas alguns caras com cadernos e lápis, era preciso quase uma semana para montar até mesmo um plano de voo básico. Mas agora, com e-mails, fóruns on-line e todo o resto, as coisas andavam rápido. O cara inglês, Du Caines, não fornecera muitas informações, mas Daniel Judd entendera o espírito da coisa. Quando recebeu o telefonema de Nick, soube que era algo grande. Grande o bastante para interessar os leitores de um jornal britânico; grande o bastante para que Nick fosse até o meio do nada para encontrá-lo. E estava certo — quando a CIA entrava em cena, qualquer coisa era grande —, assim como quando supôs que Nick estava jogando verde para colher maduro. O jornalista tinha somente um palpite. Mas depois das "rendições extraordinárias", Judd estava preparado para acreditar que aqueles filhos da puta eram capazes de qualquer coisa. E o mais importante: nos últimos anos ele aprendera muito a respeito de como a CIA operava. A agência tinha um modus operandi aéreo, assim como aqueles que, como Judd, os observavam do solo. Ele entrou na conta de e-mail e digitou o pseudônimo formado pelo seu nome do meio, o nome de solteira da esposa e a inicial de um nome do meio falso — Z —que esperava despistar os bisbilhoteiros. É claro, se a CIA realmente quisesse hackear a conta isso era possível, mas ele não facilitaria as coisas. Judd enviou uma mensagem para o seu contato na Louisiana. De Baton Rouge, infelizmente; ele não encontrara nenhum spotter de Nova Orleans. Foi cuidadoso com a escolha das palavras. Mesmo que tomasse precauções — softwares de criptografia, mudanças freqüentes do provedor de internet, o nome do meio Z — não havia garantias de que os seus colegas entusiastas também fossem cuidadosos. Pelo contrário, numa era de vigilância federal, ele trabalhava com a suposição de ser sempre observado. A esposa e o cunhado divertiam-se à sua custa há anos, afirmando que ele era um maluco libertário e paranoico que logo estaria vivendo nas montanhas à base de comida desidratada. No entanto, quando aquelas histórias sobre escutas feitas pelo governo com base FISA, a lei de vigilância de inteligência estrangeira, vieram à tona, não foi ele que ficou com cara de besta, foi? Eufemismo, esse era o segredo. Não usar nenhuma palavra que fosse automaticamente detectada pelas autoridades e seus programas caça-palavras. Espero que esteja tudo bem, grandalhão. Uma pergunta para você. Se os nossos amigos da Companhia planejassem uma rápida viagem de férias para a cidade do pecado, qual seria o melhor destino inicial? Acredito que o Louis Armstrong International é cheio demais etc. O que você aconselharia? Ele recebeu a resposta quatro minutos depois. Só os turistas usam o Louis. Eles escolheriam um lugar que conhecessem. A place they Knew. Ótimo. O "K" em caixa alta foi o bastante. Ele recorreu à base de dados da Federal Aviation Administration e esperou que a página certa carregasse antes de digitar a palavra KNEW. As quatro letras foram instantaneamente reconhecidas como o código do aeroporto de Lakefront, localizado, ele descobriu, "apenas quatro milhas náuticas a noroeste do centro financeiro de Nova Orleans". Então acessou o site do aeroporto e viu uma bela foto do lugar, que contava com terminal art déco e uma escultura em frente à entrada principal: a Fonte dos Ventos. Judd leu as especificações: aviação geral, com estrutura especial para voos charter e executivos. Ideal para operações secretas, concluiu. Havia até mesmo referências a uso militar ocasional: portanto, o uso prévio pela CIA era bem plausível. Ele olhou as datas que Nick fornecera, então deu entrada nos detalhes necessários para consultar os planos de voo de aeronaves que usaram o Lakefront naquele período. E estreitou a busca selecionando apenas "Chegadas" e não "Chegadas e Partidas". Depois investigaria se a CIA havia usado um avião para deixar o Lakefront depois da morte de Forbes. Agora ele precisava saber se haviam aterrissado lá. Como ele esperava, foi premiado com uma lista básica, muito longa de prefixos iniciados em N. Usando a ferramenta de busca do navegador, ele os consultou um a um, para ver se algum fazia parte da lista de 33 aviões que ele e os colegas, além de diversos pacifistas e jornalistas como Du Caines, haviam determinado constituir a frota usada pela CIA em suas missões secretas, principalmente, mas não apenas, nas rendições extraordinárias. Nenhum. Ele precisaria percorrer o caminho mais longo. Decidiu ligar para o amigo Martin, cuja maior qualidade era não ser sobrecarregado nem mesmo pelas escassas obrigações domésticas que recaíam sobre os ombros de Judd. Martin não tinha filhos, esposa e, até onde sabia, amigos, a não ser Judd. Como sempre, Martin respondeu no primeiro toque. Judd colocou-o a par do problema e eles concordaram em dividir a lista. Judd analisaria os vôos que chegaram ao Lakefront entre a meia-noite de domingo e o meio-dia de quarta-feira — à procura de prefixos com as características reveladoras — e Martin faria o mesmo com a outra metade da semana, do meio-dia de quarta à meia-noite de domingo.
Isso foi um pouco antes das 18h. Mas apenas pouco antes 23h, bem depois de a esposa ter ido para a cama batendo a porta, perguntando por que ele não enfiava o pau no HD do computador, que obviamente amava tanto, ele viu o primeiro sinal. Praticamente todos os prefixos iniciados em N pertenciam a empresas regulares de táxi aéreo: licenciadas, conhecidas, com sites elaborados, o pacote completo. Mas um avião, de prefixo N4808P, pertencia à Premier Air Executive Services, baseada em Maryland, cujo site trazia detalhes mínimos — e não identificava os executivos. Judd acessou o registro de empresas. Nos dados relativos à Premier Air, encontrou os nomes de três sócios. Uma busca mais aprofundada nesses nomes revelou um padrão que Judd já vira diversas vezes: os números de seguro social — disponíveis on-line — haviam sido emitidos depois dos 50 anos. Ele não sabia disso antes, mas aprendera com a saga das rendições extraordinárias que números de seguro social só são emitidos para alguém na casa dos 50 quando se cria uma identidade nova e falsa. Entretanto, os dados da empresa continham um fato ainda mais curioso sobre as origens da Premier Air Executive Services, algo que o surpreendeu e, suspeitou, interessaria bastante a Nick du Caines. Ele pegou o telefone. TRINTA E NOVE ABERDEEN, WASHINGTON, SÁBADO, 25 DE MARÇO, 10H05 PST Maggie ouvia um zumbido baixo, que supunha vir da própria cabeça. Ela tivera sonhos tão reais que não apenas vira o rosto de Uri diante do seu, como também sentira o toque das mãos dele quando acariciou os seus cabelos. Mas, mesmo então, ao sorrir para essas carícias, o zumbido a incomodou. Não combinava. Então ela se forçou a acordar, para afastar aquele barulho. Quando abriu os olhos, viu apenas uma parede branca. Não conseguiu discernir as linhas, nem nada que a convencesse de que aquilo era uma parede e não um espaço vazio. Ou talvez uma nuvem. Mas o zumbido permanecia. Ela mexeu a cabeça e sentiu uma pontada lancinante de dor na base do crânio. Deve ter feito barulho — apesar de o som parecer ter vindo do fundo de um corredor —, já que alguns instantes depois uma enfermeira apressou-se a ir até o quarto, preenchendo o espaço em branco que até então fora uma parede vazia.
Maggie escutou um eco responder:
Maggie tentou fazer que não, provocando outra pontada de dor no pescoço. Ela escutou um gemido sair da própria boca.
A enfermeira — loira e com braços compridos — consultou uma prancheta.
Antes da resposta veio uma sensação, um fluxo súbito de memórias e das emoções que elas despertavam. Ela viu a sala da Residência da Casa Branca, Sanchez, MacDonald, Stuart Goldstein. Stuart. Ela sentiu uma pontada de sofrimento, o peso de chumbo da constatação de que um acontecimento terrível não era imaginação ou sonho, mas real. Apenas então surgiu o rosto de Stephen Baker: ainda belo, mas agora talhado pela dor...
A enfermeira, que ficara de olhos esbugalhados, deixou o rosto relaxar. Ela colocou a prancheta sobre a cama.
Maggie tentou levantar a cabeça do travesseiro, mas mesmo esse pequeno movimento provocou uma dor aguda. Novamente, a lembrança começou com sensações, o aperto forte no volante, a boca seca de pânico, a visão das luzes de freio ficando cada vez maiores...
Maggie sentiu que fazia uma careta.
Ao ouvir aquela pergunta, Maggie sentiu outro tipo de dor, não menos aguda.
Maggie pediu algum tempo para pensar e, então, o seu telefone. A enfermeira saiu do quarto e voltou um ou dois segundos depois. Desta vez com um olhar em parte perplexo, em parte melancólico, que apenas deixou Maggie mais confusa.
Uma suspeita começou a crescer, como uma mancha que se espalha.
Até mesmo arquear a sobrancelha doía, mas a enfermeira entendeu a mensagem de Maggie.
A enfermeira correu os olhos pelos itens uma, então duas vezes.
Maggie sentiu um calafrio.
A mulher fez que não com pesar.
A enfermeira se aproximou e segurou a mão de Maggie. O que ela acreditava ser um gesto de ternura acabou provando ser outra coisa. Uma veia do pulso direito estava puncionada por uma cânula. Dela saía um tubo ligado a uma bolsa com líquido transparente. A enfermeira conferiu o encaixe, envolveu o braço da paciente com um aparelho de pressão, apertou um botão invisível, que fez com que o braço direito de Maggie parecesse inflar instantaneamente, e pôs um termômetro sob a língua dela. Tudo em frações de segundos.
— Você caiu de um carro em movimento, então a resposta é sim. Quebrou duas costelas, mas os braços e as pernas estão intactos. E ficaremos de olho na sua cabeça. Mas, pelo que ouvi há pouco, você se sairia melhor do que eu em um quiz. Tente descansar. Por fim, Maggie se permitiu o pensamento que reprimira até então. Ela conseguia ouvir a voz que instantaneamente achou tão reconfortante. Ah, não se preocupe com isso, querida. A senhora no estacionamento fora gentil e natural, e Maggie engolira tudo, obedecera à instrução de ficar no banco do motorista enquanto ela mexia no motor — oculta pelo capô e seguramente invisível. Ela agira rápido; uma profissional que sabia exatamente o que estava fazendo. Um trabalho eficiente. Tão cuidadoso que a mulher, ou um cúmplice, deve ter seguido Maggie até a rodovia, observado enquanto ela disparava fora de controle para o que, sem dúvida, imaginava ser a morte certa e então corrido até o carro, aberto a porta, roubado os itens principais e fugido. Antes da chegada da polícia ou dos paramédicos. O roubo do telefone, do computador e do bloquinho era uma confirmação. O presidente estava certo. No momento em que aquela sigla — CIA — foi mencionada, ele foi tomado pelo que Maggie viu no momento como alarme excessivo. Falou sobre a trama para assassinar Kennedy, saltou à conclusão de que Stuart não havia se suicidado — apesar do estado de abatimento e melancolia em que se encontrava — e alertou Maggie a ter cuidado, por via das dúvidas. Como era freqüente, Stephen Baker percebera a realidade da situação com mais rapidez e amplitude do que qualquer outra pessoa. O presidente fora muito claro: enfrentavam um adversário implacável e determinado. E agora Maggie sabia que eles — quem quer que fossem — eram implacáveis o bastante para matar. Um lampejo súbito da noite passada: o carro à frente, se aproximando, as luzes de freio emitindo um brilho vermelho opressivo, a visão daquelas duas cabeças, duas crianças... Eles estavam prontos para matar não apenas ela. O método escolhido — sabotar os freios — quase custara a vida de terceiros. Ela sentiu o corpo ser tomado por fúria. Aquelas pessoas haviam assassinado Stuart e estiveram determinadas a assassiná-la, mesmo que isso implicasse matar duas crianças inocentes. Ela os odiava de uma forma que mal conseguia conter. Queria salvar Stephen Baker e a sua presidência, é claro, mais do que nunca, agora que sabia que o presidente estava sob tal tipo de ataque a sangue-frio. Mas também queria algo mais: que todos por trás daquilo pagassem pelo que fizeram. Queria vingança. Maggie sentiu um tremor nas mãos, que fez o tubo vibrar. Provavelmente, uma reação do corpo à infusão súbita de adrenalina provocada pela fúria. Calma, ela disse a si mesma. Calma. Como tática diversionária, ela tentou pensar em quais exatamente eram as informações em poder das pessoas que tentaram matá-la. Tentou fazer isso de forma metódica, começando pelo telefone. A lista de ligações recentes era um desastre: implicaria a Casa Branca imediatamente. Revelaria telefonemas para a linha direta de Stuart e para Sanchez. Para empresas de táxi em Nova Orleans e DC e para Nick du Caines. Talvez Uri. O laptop não tinha grande coisa: ela não fizera quase nada por e-mail. Mas o bloco continha todas as revelações de Schilling, o diretor da escola. Quem quer que o tivesse agora, teria todos os dados sobre Jackson/Forbes e a rixa amarga entre ele e o jovem Stephen Baker. Se estava em uma corrida contra esses assassinos, havia perdido. Ou talvez eles já tivessem conhecimento de tudo o que ela descobrira, soubessem daquilo há anos. O que não aliviava sua angústia. Significava apenas que agora sabiam que ela sabia. Talvez por isso tenha se tornado um alvo. Ela sabia demais. Ela percorreu o quarto com os olhos, subitamente dando-se conta de que as paredes brancas tinham, na verdade, um tom suave de bege. Uma onda indistinta de náusea subiu pela garganta. Por que a enfermeira não lhe oferecera água? De repente foi dominada por um novo temor. Como podia ter certeza de que estava em um hospital? E se a CIA simplesmente a tivesse levado para alguma instalação secreta travestida de hospital, quando na verdade não era nada disso? Aquele podia ser apenas um quarto em uma de suas casas secretas, com algumas máquinas para provocar efeito... Ela virou de lado e, ignorando a dor que se espalhava pelo peito, levou a mão à mesa de cabeceira, onde havia um robusto telefone bege. Tentou agarrar o aparelho, em vão. Ainda de lado, moveu o corpo mais para a borda da cama, sentindo pontadas agudas nos braços. Estendeu-o outra vez e agora os dedos tocaram o fone. Ele era seu. Ela usou o fio para trazer o aparelho para junto de si. Ao puxar o fio espiralado, ouviu o zumbido do tom de discagem, um som que proporcionava alguma segurança temporária. A base do aparelho encontrava-se agora sobre a cama, ao lado da sua cabeça. Estava próximo demais para ler com exatidão, mas ela viu três linhas nas quais estavam gravados o nome da instituição e números. As quatro palavras que importavam eram Grays Harbor Community Hospital. Portanto, a enfermeira não havia mentido. Ou então aquele era um ardil elaborado demais para ser plausível. Navalha de Occam, Maggie. Navalha de Occam. O tom de discagem ainda era audível. Ela teclou nove e imediatamente escutou uma voz computadorizada.
Merda. A carteira havia sido roubada, com tudo dentro: cartões, carteira de motorista, tudo. Nada de telefone ou computador, nenhum dinheiro. E é claro que ela não se lembrava do número do cartão de crédito. Na modernidade norte-americana, ela estava tão impotente quanto uma criança de colo. Com grande esforço, apertou a tecla zero do telefone.
A fala ainda estava arrastada. Ela tentou novamente, desta vez dando o número: 1-202-456-1414. A telefonista da Casa Branca devia estar esperando a ligação.
Houve alguma demora, a alegria da música de espera mais absurda do que nunca. Por fim, um clique decisivo na linha.
Maggie escutou com toda atenção o momento que se seguiu. Será que Baker soube disso o tempo todo, desde que ela telefonou para ele do cemitério em Nova Orleans? Se fosse o caso, por que não disse nada? O que estaria escondendo?
—Eu costumava chamá-lo de Andrew na escola. Era assim que costumava pensar nele. Andrew Jackson, como o presidente. Simplesmente não fiz a ligação. Do que se trata isso tudo, Maggie?
Ela deve ter cochilado logo após o telefonema, exausta pelo esforço que fizera, pois quase uma hora se passara desde quando acordou. Havia um bilhete com um recado deixado por telefone na cama ao lado dela. Do Sr. Doug, de Dupont Circle. Ela sorriu da tentativa de descrição de Sanchez. A porta abriu com um rangido. Maggie ergueu os olhos, esforçando-se para enxergar. Podia ver que uma mulher havia entrado no quarto, de meia-idade, mas no escuro era difícil distinguir as feições.
Querida. Maggie fechou os punhos, um gesto fútil para alguém com duas costelas quebradas e um tubo enfiado no braço, mas foi um reflexo, o resultado de uma descarga de medo e fúria. A estranha chegava mais perto, se aproximava da cama. Ela tinha uma seringa na mão. Maggie encolheu-se.
QUARENTA Telegrama diplomático: Do comandante do Exército dos Guardiães da Revolução Islâmica, Teerã Para a Seção de Interesses da República Islâmica do Irã, instalada na embaixada da República Islâmica do Paquistão, Washington, DC
O senhor deve ser parabenizado. SB pende de um fio de seda. Mas o Líder Supremo está preocupado no que diz respeito ao crédito. Independentemente de como a história era escrita no Ocidente, é imperativo que os fiéis entendam que a República Islâmica teve papel preponderante. Por favor, informe as ações que tomará para garantir que o mundo islâmico entenda, quando o momento chegar, que a cabeça da cobra não caiu simplesmente: foi cortada! Fim. EDITORIAL DO JORNAL THE GUARDIAN, LONDRES, SÁBADO, 25 DE MARÇO: Na última semana, o mundo observou os acontecimentos em Washington com algo parecido com incredulidade. Sessenta e quatro dias se passaram desde que Stephen Baker fez o juramento na cerimônia de posse como presidente dos Estados Unidos. Com este gesto, não foram apenas os americanos que cultivaram a esperança de estarem prestes a entrar em uma nova era política. O mundo também ousou ter essa esperança. Entretanto, uma série de acusações, aparentemente programadas para serem detonadas em seqüência, como bombas de atentados terroristas, deixaram o Sr. Baker mais vulnerável do que seria imaginável na gelada manhã da sua posse, em janeiro. De forma sem precedentes, tiveram início procedimentos de impeachment contra um presidente que mal se instalou no Salão Oval. Este jornal deplora tal iniciativa. Os republicanos determinados a derrubar o Sr. Baker deveriam fazer uma pausa e refletir que não estarão simplesmente destituindo o seu chefe de Estado. Por mais bombástico que isso possa parecer, estarão privando o mundo do seu líder de facto. Pois esse é o papel do presidente dos Estados Unidos no século XXI. Este não é o momento. Não quando o mundo enfrenta tantos problemas graves, de guerras cruéis a mudanças climáticas. E o Sr. Baker, que parece entender tais problemas como poucos, não é o alvo certo. Fomos encorajados pela notícia de que um democrata conservador da Comissão Judiciária da Câmara sinalizou que permanecerá leal ao seu presidente. Clamamos que os dois que ainda hesitam — cujos votos, caso se alinhem aos republicanos, permitirão o início formal do processo de impeachment contra o Sr. Baker — façam a coisa certa. Não são apenas os Estados Unidos que precisam que ajam com sabedoria. O mundo inteiro está na expectativa. Yüklə 1,54 Mb. Dostları ilə paylaş:
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