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- QUARENTA E DOIS ABERDEEN, WASHINGTON, SÁBADO, 25 DE MARÇO, 16H41 PST
QUARENTA E UM ABERDEEN, WASHINGTON, SÁBADO, 25 DE MARÇO, 11H25 PST — Não precisa ter medo, querida. Maggie levou uma das mãos ao copo de café, ainda quente, que fora deixado sobre a mesa de cabeceira. A mulher se aproximava cada vez mais. Se conseguisse pegá-lo, poderia jogar o líquido no rosto dela. Ela fez força para estender o braço... E, naquele momento, viu o rosto com clareza. Cabelos grisalhos, sim, mas não era, afinal, a senhora de aparência bondosa que sabotara o carro na escola.
Maggie gesticulou na direção dos comprimidos. Ela pegou o pequeno copo oferecido pela enfermeira, pôs os comprimidos sob a língua e bebeu um longo gole de água. — Muito bem, querida. No instante em que a enfermeira se virou, Maggie tirou os comprimidos da boca e os escondeu debaixo do travesseiro. Ela esperou que a porta fechasse completamente. Certo, era isso. Quem quer que tenha tentado matá-la sem dúvida tentaria de novo. Ela não ficaria ali um segundo a mais. Deitada naquela cama poderiam injetar algo nela, envenená-la, sufocá-la: seria fácil demais. Ela olhou primeiro para a mão, para a agulha espetada na veia mais grossa. Fazendo uma careta de dor, puxou-a lentamente e usou o lenço de papel que tirou da caixa ao lado da cama para estancar o sangue. Depois, se afastou do travesseiro no qual apoiava as costas até ficar sentada com as próprias forças. Afastou a coberta. Pela primeira vez viu que usava uma camisola de hospital, as palavras Grays Harbor estampadas na frente, como num uniforme de penitenciária. Então, com grande esforço, moveu uma perna e depois a outra para fora da cama e deslizou o corpo para frente até os pés tocarem o chão. Cuidadosamente, transferiu o peso do corpo para eles, e, aliviada, viu que conseguia caminhar. Os piores ferimentos sem dúvida haviam sido na parte superior do corpo. Ela atravessou o quarto até a cadeira onde a bolsa de viagem a aguardava como uma velha amiga. Maggie puxou o zíper e pegou uma calça e uma camisa. Precisou de quase dez minutos para se vestir. Estava prestes a sair quando se lembrou da mensagem de Sanchez, ainda perto da cama. Ela procurou debaixo dos lençóis e a encontrou, então parou quando chegou à porta. Um espelho de corpo inteiro projetava uma imagem que a deixou imóvel. A face direita tinha um hematoma e havia linhas escuras e profundas sob os olhos e em volta deles. Ela parecia a interna de um abrigo para mulheres. Depois de abrir a porta, ela tentou pendurar a sacola no ombro, da forma mais casual possível, um movimento que quase a fez uivar de dor, e deu início à fuga. Com toda força que conseguiu reunir, passou pela sala das enfermeiras lutando para caminhar com naturalidade, sem ousar olhar para trás. Tinha dado talvez uns cinco passos quando ouviu uma voz vinda de trás.
Estava a apenas alguns metros da porta dupla que dava para a saída.
As placas foram de muito pouca ajuda. Geriatria no andar de cima, obstetrícia no de baixo, salas de raios-X no fim do corredor. E então algo mais: salas dos residentes. Maggie mancou naquela direção, apertando os olhos de dor ao descer dois lances de escada. Logo ela havia deixado a ala principal e seguia por corredores com diversas portas idênticas. Por fim encontrou o que procurava: uma placa de saída. O palpite estava certo. Os estudantes de medicina tinham uma entrada separada. Uma entrada que, Maggie esperava, não fosse monitorada por quem quer que a vigiasse. O ar fresco foi um choque, estava mais frio do que esperava. Foi como uma bofetada no rosto, com o vento fustigando-a com uma percepção súbita e aguda do quanto estava sozinha. Machucada e sem um tostão no meio do nada, ela não tinha como entrar em contato com o mundo exterior, e não havia ninguém, enfim, que pudesse contatar. Seu aliado mais próximo estava morto, quase certamente assassinado. Ela não tinha amigos de verdade, namorado ou família naquele continente. Então precisaria contar apenas consigo mesma. Não seria a primeira vez. A caminhada até a avenida principal foi longa e torturante. Ela sabia o quanto seria fácil ser identificada por perseguidores em campo aberto. Por fim parou um táxi e instalou-se no banco traseiro.
Ela pegou a mensagem de Doug e a leu atentamente pela primeira vez. Há uma forma segura de fazer isso. Vá para a Heron Street. E, lembre-se, sempre acreditamos na união ocidental. A pista era larga, mais para rodovia do que avenida, e quando o motorista passou pelo Sidney's Casino, um prédio com todo o glamour de estufa grande, e por diversas lojas de carros usados, os pátios lotados de Dodges e Chevys surrados, ela sentiu que franzia a testa. Por que Sanchez a mandaria para lá? Até que avistou o supermercado Safeway com o inconfundível letreiro "a forma segura de fazer compras". Ela sorriu ao perceber a simplicidade do recado e pediu ao motorista para esperar, tentando montar a segunda peça do quebra-cabeça de Sanchez. Depois de entrar no mercado, precisou de apenas trinta segundos para ver. Um balcão, próximo dos caixas, sob o letreiro amarelo e preto que reconheceu de imediato como o da Western Union — união ocidental. E, lembre-se, sempre acreditamos na união ocidental. Ela disse o nome à garota jovem e cheia de piercings do outro lado do vidro, que pediu na hora uma identificação. Maggie começou a explicar que era exatamente esse o problema, que havia sido roubada e que perdera o passaporte, a carteira de...
A garota pegou um envelope A4 que trazia estampado o emblema do estado de Washington. Ela o abriu e pegou um cartão de plástico do tamanho de um cartão de crédito: uma carteira de motorista com a fotografia de Maggie.
O bom e velho Sanchez.
Em seguida, o taxista a levou até a Jacknut Apparell, uma loja de roupas na qual se sentiu pelo menos 15 anos acima da idade do público-alvo e onde comprou uma camiseta que seria extravagante demais até mesmo nos seus tempos de adolescente: estampadas na frente, ao estilo de grafite, estavam as palavras "evolução, revolução, retribuição", e a peça era tão apertada que deixava os seios em evidência. Em Washington, as mulheres faziam o possível e o impossível para comprar roupas capazes de tornar os seios invisíveis, ou no mínimo irrelevantes. Em DC, a neutralidade feminina era uma virtude. Mas não ali, ao que parecia. Ela pagou o taxista e lentamente caminhou dois quarteirões até um salão de beleza. Pensou em pedir um visual extravagante, talvez um corte curto e oxigenado como o da gerente do Midnight Lounge, mas concluiu que chamaria atenção demais. Então ficou no meio-termo, pediu ao cabeleireiro que diminuísse o comprimento dos cabelos ruivos à altura dos ombros e fizesse luzes loiras. Não adorou o resultado, mas ficou com aparência diferente, e era o que contava. Olhando para o espelho, com roupas e corte novos, concluiu que ainda parecia ter sido atingida por um trem — mas que não lembrava em nada uma funcionária da Casa Branca, nem mesmo uma que fora recentemente demitida. Ainda havia compras a fazer. No topo da lista estavam um estoque de analgésicos extra-fortes, um BlackBerry, um laptop — com acesso à internet —, alguns cosméticos básicos, uma garrafa de Jameson e um lugar para ficar. Ela optou pelo Olympic Motel, comum e anônimo o suficiente. Ao abrir a porta, foi atingida por um cheiro que combinava fumaça de cigarros e desinfetante. Perfeito. A cama a convidava a dormir o resto do dia. Mas Maggie sabia que precisaria começar a trabalhar imediatamente. Ela pegou o BlackBerry, brilhante e novo, e discou o único número, além do da Casa Branca, que sabia de cor.
Poucas vezes falaram sobre aquilo, e ele sempre evitou fornecer mais do que informações genéricas, mas ambos sabiam que Uri Guttman prestara o serviço militar na divisão de inteligência das Forças Armadas israelenses e chegara a uma patente graduada, apesar de não especificada. Em seguida, ela fez um resumo dos últimos acontecimentos. Estava investigando um assunto, não podia dizer qual, relacionado a um ex-agente da CIA. Havia seguido o rastro do sujeito até Aberdeen, conversara com o diretor da escola em que ele cursara o ensino médio, ajudara uma senhora simpática com a bateria do carro arriada e então descobriu que os freios do seu carro alugado haviam sido sabotados e precisou saltar do veículo a mais de cem por hora.
— Esse era o plano, sim. Mas não imaginávamos que o presidente estaria lutando pela sua vida política depois de dois meses, não é?
—- Está bem, isso pode ficar para depois. Do que você precisa agora?
Desesperados parecia ser o caso: desesperados o bastante para soltar um carro sem freios em uma rodovia, sem medo de matar sabe Deus quantos inocentes. Ela não disse nada, pensava nas possibilidades. Uri voltou a falar.
Ele disse que não havia o que agradecer, que Maggie precisava se concentrar em ficar bem, mas ela não prestou atenção na voz de Uri. Em lugar disso, escutou outros sons atentamente: a porta bater, os ruídos de alguém entrando na sala e então a mudança no tom de voz de Uri. Só podia ser: uma nova namorada, abrindo com a sua cópia da chave a porta do apartamento que Maggie um dia chamara de casa. Com a voz alterada, ela concluiu a conversa.
Ela decidiu expulsar da mente os sons que acabara de escutar, os sons da intimidade doméstica de Uri com uma mulher que não era ela. Esconder à vista de todos. Concentre-se nisso. Maggie entendia que aquilo teria funcionado para Winston Churchill. Ele era famoso, fazia tudo às claras. Mas o que isso significaria para Vic Forbes/ Robert Jackson? O que seria "às claras" para um homem que passou a maior parte da vida escondido nas sombras? Ela ligou o novo laptop, esperou que todos os programas carregassem e então fez uma busca no Google pelo nome Robert Jackson. Encontrou um acadêmico do Kansas e um vereador de Paio Alto, mas nenhum sinal do agente da CIA. Pelo menos isso significava que era muito provável que a verdadeira identidade de Forbes permanecesse oculta para todos, inclusive para as legiões de detetives anônimos da internet, — com exceção talvez dos sabotadores do carro de Maggie que agora tinham o seu bloco. Em seguida, ela tentou Vic Forbes, o que resultou em páginas e mais páginas de reportagens da imprensa mundial, incluindo uma matéria curta no site da Newsweek: A vida curta e a estranha morte de Vic Forbes — a anatomia de uma tentativa de chantagear o presidente. Ela correu os olhos pela matéria em ritmo feroz, impaciente para ver se a revista descobrira que Forbes também fizera uma tentativa pessoal de chantagear Stephen Baker. Constatou que não: o termo era usado em sentido mais do que literal. A maior parte do texto não passava de especulação, questionava a hipótese de Forbes ter se aliado com os inimigos do presidente, ressaltando que, na visita aos estúdios de TV na terça-feira, Forbes havia se encontrado e tido uma conversa aparentemente "íntima e intensa" com Matt Nylind, organizador da lendária "Sessão de Quinta-Feira", na qual os conservadores de DC traçavam as estratégias da semana. Esse era um dos fatos interessantes revelados pela revista, mas não havia qualquer indício do que ela descobrira. Forbes era descrito apenas como um pesquisador radicado em Nova Orleans. Ela voltou à página com os resultados da sua busca, e encontrou uma série de vídeos. Clipes das entrevistas de Forbes na TV, além de notícias da sua morte. Ela clicou na primeira entrevista disponível, realizada no dia em que ele havia sido "desmascarado" como fonte das histórias bombásticas da MSNBC sobre Stephen Baker. O som do computador era fraco e o vídeo, lento, mas Maggie escutou atentamente cada palavra. — Como eu disse, não tenho intenções ocultas. O meu único interesse é a transparência. O povo americano deve saber tudo sobre o homem que agora o governa. Eles têm esse direito. Estaria Forbes transmitindo alguma mensagem cifrada, algo que ela seria capaz de identificar se fosse esperta o bastante? Será que ela deveria anotar a primeira letra de cada frase? Ou talvez a última? E, de todas as entrevistas, qual seria a crucial? Uma onda de cansaço e dor se abateu sobre Maggie. Ela deitou lentamente na cama, sentindo pontadas de dor nas costelas. Mas foi bom descansar a cabeça no travesseiro e fechar os olhos. Esconder à vista de todos. A principal característica de um lençol, se ela entendera Uri corretamente, era que a informação que ele continha pudesse ser facilmente acessada — por outros — depois da morte da pessoa que o criou. Se estivesse enterrado fundo demais, não serviria como objeto de dissu- asão. O que estava enterrado simplesmente permaneceria enterrado. Forbes precisava garantir que a informação viesse à tona. E isso significava que algum tipo de temporizador, como um cofre de banco, estava programado para abrir determinadas horas ou dias depois da sua morte. Agora a mente dela funcionava rápido. Tal mecanismo funcionaria apenas se, de alguma forma, soubesse da morte do dono. Como isso poderia acontecer? Poderia ser um envelope, em poder de um advogado instruído a divulgá-lo no caso da morte do cliente. Mas isso parecia pouco provável. Forbes sempre agira sozinho: será que confiaria um segredo tão valioso, tão poderoso, a outro ser humano? Além disso, qual havia sido o meio de ataque ao presidente Baker? Tecnologia. Ele acessara a conta do Facebook de Katie Baker e enviara mensagens a partir de um terminal remoto. Até mesmo hackeara o sistema da MSNBC, usando uma identidade virtual falsa. O que o diretor da escola dissera a respeito de Jackson? Robert era o que os alunos de hoje chamariam de geek, um jovem fascinado por computadores numa época em que todos acreditavam que o universo virtual se limitava ao jogo Space Invaders. É claro que Forbes havia escondido o lençol na internet. E nela o mecanismo temporizador poderia ser simples, até mesmo Maggie sabia disso. Era preciso apenas criar um site e assegurar-se de acessá-lo diariamente ou toda semana. Se, por algum motivo, não fosse feito o acesso, o site saberia. Um gênio da informática como Forbes não teria dificuldade em programar um site para fazer alguma loucura depois de ele não ser acessado por determinado tempo, como enviar e-mails com o lençol para quem entendesse exatamente a informação que ele continha e o que fazer com ela — uma lista de endereços fornecida por Forbes antes da sua morte, a sua apólice de vida póstuma. Maggie sentiu uma onda de energia percorrer o corpo. Ela tinha certeza de que estava certa. Mas uma pergunta permanecia. Onde diabos estava o lençol? Murmurando para si mesma as palavras "esconder à vista de todos, esconder à vista de todos", ela digitou o endereço mais óbvio.
Nada. Tampouco com as extensões .net ou .org. O resultado foi o mesmo com victorforbes e robertjackson, robertandrewjackson, andrewjackson e bobjackson. Como diabos decifraria este enigma? Eram apenas ela e o laptop naquele maldito quarto fedorento de hotel. O que fazer? E então lhe ocorreu. A única pessoa que saberia a resposta. QUARENTA E DOIS ABERDEEN, WASHINGTON, SÁBADO, 25 DE MARÇO, 16H41 PST Maggie olhou para o relógio. Com a diferença de oito horas, já passava da meia-noite em Dublin. Ela hesitou. Nos velhos tempos, não teria pensado duas vezes antes de ligar para a irmã Liz às três da manhã: ela teria acabado de chegar em casa ou estaria de saída. Mas a chegada do filho Calum há três anos encerrara as noitadas. A droga pela qual ansiava agora — e pela qual faria qualquer coisa — era o sono. Um telefonema àquela hora da madrugada podia ser considerado uma operação de risco. Ela discou o número de cabeça.
Maggie escutou alguns ruídos. O som, concluiu, de Liz levantando-se da cama.
O tom de Liz mudou de imediato: ela se transformou em um turbilhão de preocupação, oferecendo ajuda, insistindo que a irmã embarcasse no próximo avião, perguntando o diagnóstico dos médicos, surpresa com o fato — depois de saber da gravidade do acidente — de Maggie ter recebido alta tão cedo. Ao mesmo tempo tocante e estressante.
Liz soltou uma gargalhada.
Maggie explicou, cuidadosa e indiretamente, o que precisava.
Houve uma pausa. Bom: Liz estava pensando. Então ela escutou a irmã pigarrear, como que despertando completamente, pronta para a ação.
Maggie, deitada na cama em nome da convalescência, fez uma careta silenciosa quando mudou de posição, sentindo novas pontadas de dor nas costelas e nos ombros. Ela não queria interromper o raciocínio da irmã. Desde adolescente Liz agia assim: ela era até capaz de ser lírica quando exaltava qualquer tema que tivesse se transformado em sua paixão.
Maggie puxou as cobertas e aninhou-se ao sentir um frio súbito.
Maggie escutou, fazendo anotações detalhadas enquanto Liz dava orientações passo a passo. Ela faria aqueles procedimentos e as duas voltariam a se falar pela manhã, no horário de Dublin. Liz estimou que ainda teria quatro horas e 45 minutos de sono até que Calum acordasse. — Cada um desses minutos é precioso, Maggie. Não ligue antes das seis. Boa noite; e boa sorte. Maggie sentou-se na cama e, com a folha de papel ao lado e o computador no colo, seguiu a primeira instrução de Liz e digitou "Freenet" no Google. Dois cliques depois, estava em um site parecido com qualquer outro daqueles que são visitados ocasionalmente para baixar ou atualizar programas: cinza e básico. No entanto, já no primeiro parágrafo, teve a sensação de que estava prestes a entrar em um mundo diferente. O texto declarava que o Freenet é um software gratuito que possibilita navegação anônima, a publicação de "freesites" acessíveis apenas via Freenet e, de forma reveladora, pensou Maggie, "chats em fóruns sem temor de censura". Liz a alertara que, para cada livre-pensador libertário ou dissidente iraniano que encontrasse, haveria meia dúzia de usuários atraídos por um lugar no qual pessoas com preferências sexuais consideradas ilegais poderiam encontrar-se sem temor.
Maggie baixou e instalou o programa e então respondeu às perguntas feitas por ele. "De quanta segurança você precisa?" Havia uma guia que ia de "NORMAL: Vivo em um país relativamente livre" a "MÁXIMA: Preciso acessar informações que podem me levar a ser detido, preso ou coisa pior". Maggie engoliu em seco, então optou pela segurança máxima. Apesar de estar sentada em uma cama de hotel, com as costas apoiadas em três travesseiros, ela sentiu como se, naquele momento, mergulhasse em uma piscina de águas escuras e profundidade desconhecida. Ela chegou a um índice bem mais extenso e mais básico do que qualquer um encontrado na internet normal. A lista relacionava freesites, páginas que permaneceriam ocultas para quem navegava na superfície. Lá estavam sites como o "Arson Around with Auntie", um guia introdutório para ativistas pelos direitos dos animais que ensinava como atacar laboratórios com bombas incendiárias. Não foi surpresa esbarrar também com o Livro de receitas do anarquista, sobre o qual se cochichava mesmo quando Maggie ainda era estudante. Mas foi mais chocante encontrar o site "O manual do terrorista: um guia prático sobre explosivos e outros assuntos de interesse". Logo, Maggie se deu conta de que a darkweb era o lar não apenas de 57 variedades de radicais, mas também daqueles que os caçavam. Nem militantes radicais, nem agentes de inteligência perderiam a oportunidade de acessar os sites mais questionáveis sem deixar rastros. Ela sentiu como se estivesse em um labirinto que fosse o hábitat natural tanto do gato quanto do rato. Pelo que conhecia de Vic Forbes, imaginou que ele teria se sentido em casa. Ela fez uma busca por Vic Forbes e foi recompensada com um resultado instantâneo. Ela foi redirecionada para uma URL que não se parecia com nenhuma antes vista. E clicou no endereço, fechando os olhos em um momento de oração supersticiosa. A página demorou um pouco para carregar, com a tela exibindo apenas um fundo branco e uma mensagem de "carregando dados" que prometia mais. E então, três ou quatro segundos depois, lá estava. Maggie encolheu-se, surpresa com o que viu. Não que fosse uma imagem das mais espantosas. Era apenas o mero fato do que ela representava. Pois, diante de seus olhos, estava a confirmação de que Vic Forbes contemplara e se preparara para a própria morte — escondendo o seu segredo mais precioso em um dos recantos mais profundos do submundo da internet. Ela olhou outra vez para o endereço do site, tão simples e tão óbvio. Só precisou pensar no próprio e-mail que, quando trabalhava na Casa Branca, pelo menos, terminava em .gov. Tudo o que precisou fazer foi digitar victorforbes.gov e lá estava. Sem dúvida, ele havia sido um dos usuários pioneiros da internet, capazes de criar domínios pessoais quando quase ninguém nem ao menos sabia o que era isso. Talvez tivesse abandonado sua página on-line, deixado que assentasse no leito marinho virtual, como definira Liz. Talvez ela tenha sido reativada apenas recentemente, décadas depois, e usada como lençol. Mas lá estava, o site pessoal de Forbes. Que era dele indiscutivelmente. A página inicial consistia em uma única fotografia, um retrato de rosto. Não o Vic Forbes que aparecera na televisão algumas horas antes da morte, tampouco o jovem Robert Jackson no início da carreira e cheio de esperança, cuja foto ela vira no dossiê da CIA. Aquele era Forbes sete ou oito anos atrás, pouco depois de fazer 40: esse era o palpite de Maggie. Não era um retrato posado como a fotografia da CIA — com aquele olhar de anuário do colegial, concentrado à meia distância e ligeiramente à esquerda. Forbes encarava a câmera, fixamente, sem sorrir. A impressão que se tinha era de olhar para uma fotografia de passaporte, ou talvez até mesmo de fichamento pela polícia. No entanto, por preencher toda a tela, a imagem tinha um aspecto ainda mais sinistro, como se Forbes fosse o Grande Irmão observando Winston Smith pela teletela. Maggie percebeu na hora que o próprio Forbes tirou a fotografia. Tudo naquele retrato, a começar pelos olhos, gritava solidão. Ela clicou na imagem, esperando ser redirecionada para outras páginas, mas nada aconteceu. Não havia links nas laterais ou na base da tela. Não havia qualquer tipo de texto, na verdade. Ela clicou outra vez, então outra, para ver se o site ganhava vida. Faltava algo. Ainda assim, estava mais certa do que nunca de que aquele era o esconderijo, o cofre onde Forbes — antevendo o próprio assassinato — escondera o seu lençol. Havia apenas uma forma de entrar — algo que, apesar de doloroso, ela estava disposta a tentar. Yüklə 1,54 Mb. Dostları ilə paylaş:
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