Publicado originalmente em 1902. Livro Digital nº 924 1ª Edição São Paulo, 2017. Romance Literatura Brasileira. José Pereira da Graça Aranha

uma rocha
) Na verdade, a vida dos homens na terra é como a 
daquelas plantas sobre a pedra. O cume da montanha era uma laje 
estéril, e sobre ela não frutificavam as sementes de árvores e de 
grandes plantas trazidas pelos pássaros e pelos ventos. Um dia, 
enfim, trouxeram eles sementes de algas e vegetais primitivos, para 
os quais o mineral da terra é um alimento. Muito tempo passado, 
quando aquelas sementes primeiro rejeitadas foram de novo para ali 
carregadas, já encontraram a terra formada pelas algas e sobre ela 
medraram, espalhando pelo chão a sombra, protegendo os 
primitivos moradores da pedra, que então ousaram crescer, 
entrelaçando-se nos troncos das árvores, no corpo de suas filhas. Do 
muito amor, da solidariedade infinita e íntima, surgiu aquilo que 
nós admiramos: um jardim tropical expandindo-se em luz, em cor, 
em aromas, no alto da montanha nua, que ele engrinalda como uma 
coroa de triunfo... A vida humana deve ser também assim. Os seres 
são desiguais, mas, para chegarmos à unidade, cada um tem de 
contribuir com uma porção de amor. O mal está na força, é 
necessário renunciar a toda a autoridade, a todo o governo, a toda 
posse, a toda a violência. É preciso não perturbar a harmonia dos 
movimentos e da espontaneidade de todos os seres. Diante da obra 
da civilização o papel de cada um é igual ao do outro: a ação dos 
grandes e dos pequenos confunde-se no resultado. A história 
testemunha que a cultura não é somente a obra do crime e do 
sangue; ao lado da coação moral concorrem as alavancas da 

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simpatia. A obra do passado é ainda venerável, porque é sobre ela 
que se fundará o futuro. Não amaldiçoemos a civilização que nos 
veio no sangue antigo, mas façamos que este sangue seja cada dia 
mais amoroso e menos carniceiro. Que os nossos mais entranhados 
instintos da animalidade se transformem no voo luminoso da 
piedade, da dedicação e do amor... 
Era finda a viagem. Os dois homens fitavam o sol, que rubro rolava 
para debaixo das montanhas. Os dois homens fitavam a Morte, que 
se vinha apoderando docemente das coisas...