Sumário prólogo capítulo
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Patrick Ericson 
O SÍMBOLO SECRETO Tradução Mirian Ibañez 2ª. Edição Janeiro-2010 Geração Editorial SUMÁRIO PRÓLOGO Capítulo 1 Capítulo 2 Capítulo 3 Capítulo 4 Capítulo 5 Capítulo 6 Capítulo 7 Capítulo 8 Capítulo 9 Capítulo 10 Capítulo 11 Capítulo 12 Capítulo 13 Capítulo 14 Capítulo 15 Capítulo 16 Capítulo 17 Capítulo 18 Capítulo 19 Capítulo 20 Capítulo 21 Capítulo 22 Capítulo 23 Capítulo 24 Capítulo 25 Capítulo 26 Capítulo 27 Capítulo 28 Capítulo 29 Capítulo 30 Capítulo 31 Capítulo 32 Capítulo 33 Capítulo 34 Capítulo 35 Capítulo 36 Capítulo 37 Capítulo 38 Capítulo 39 Capítulo 40 Capítulo 41 Capítulo 42 Capítulo 43 Capítulo 44 Capítulo 45 Capítulo 46 Capítulo 47 Capítulo 48 Capítulo 49 Prólogo Iacobus olhou para trás, diante da necessidade de escapar de seus perseguidores, que aceleravam o passo com a intenção de dar a volta nas construções e cercá-lo, antes que alcançasse a porta de entrada principal e se abrigasse na imunidade outorgada pela religiosidade do santuário. Sabia muito bem qual era o castigo reservado a quem desobedecia aos preceitos da loja. Só de pensar, sentiu o sangue congelar nas veias. Tanto foi assim que, ao perceber a luz das lanternas, à direita e à esquerda dos muros da catedral, não teve mais remédio senão buscar amparo no pórtico chamado de os Apóstolos1. Ali se encolheu, na esperança de desaparecer, de fundir-se aos ícones ocultos atrás das sombras da noite. Olhou para o céu. O fulgor das estrelas lhe falou dessa magia imortal que alçava seu ofício acima da ignorância comum das pessoas e imediatamente compreendeu que havia sido um estúpido ao pretender memorizar o mistério dos templos, para depois deixar um legado à humanidade. De nada lhe serviu lamentar-se. A sorte estava lançada e ele teria de pagar caro por seu erro. Não havia tempo a perder. Pegou a talhadeira e o pequeno martelo que guardava na bolsa e, rapidamente, gravou suas iniciais na parte inferior da porta, esperando que as gerações vindouras pudessem compreender a mensagem de angústia que tentava transmitir. Em seguida, ao perceber que seu esconderijo não o privaria do castigo e que seria impossível chegar até a capela da virgem templária, tratou de fugir até o rio — sua última esperança. Vários de seus companheiros o seguiram, rodeando-o como a um animal ferido a quem desejavam matar, com o intuito de evitar que sofresse mais ainda. Permaneceram em silêncio, observando com firmeza o homem que os havia traído ao anotar, às escondidas, os conhecimentos dos Filhos da Viúva. Iacobus percebeu, nos rostos deles, a condenação. Sentiam-se enganados. Ele os decepcionara. O mais velho, que vestia uma túnica púrpura e uma capa de veludo azul, se aproximou; as cores do cobre e do ferro com que é forjado o compasso do maçom. Era o Mestre de Obras. — Dize-nos... Onde tu o escondeste? — perguntou, com voz grave, o que se chamava Justo Bravo. Iacobus de Cartago se surpreendeu com sua própria valentia ao negar com a cabeça, respirando apressadamente enquanto tratava de tomar fôlego, de adquirir forças diante da letal ameaça que pairava sobre ele. — Não preciso dizer-te qual é a decisão da irmandade em relação aos traidores — recordou. Se continuas com essa atitude, eu me verei obrigado a consumar o castigo que aguarda a quem quebra o juramento. Justo falava sério. Cumpriria o prometido, apesar da amizade de anos que existia entre ambos os pedreiros. — Tomei uma decisão e não pretendo retratar-me — ousou dizer Cartago, mesmo sabendo que, ao fazê-lo, assinava a própria sentença de morte. — Creio que nos apossamos de um direito que pertence a todos e já é hora de que o homem compreenda a importância de decifrar o segredo da Sabedoria, o poder dos templos perdidos e o mistério que envolve a obra dos antigos mestres. O Trono de Deus não é apenas um símbolo celestial privativo do bispo, também pertence ao povo. Não podemos continuar ocultando a verdade deles. — Assim tem sido há milhares de anos e assim deve continuar, até que a humanidade esteja preparada para escutar a voz do grande Arquiteto. Nenhum de nós deve romper o elo que nos une à tradição. Sem poder evitar, Iacobus começou a rir. Achou graça que se falasse em elos, sobretudo depois de ter cinzelado, durante meses, os enormes elos de pedra que pendiam da parte alta da capela octogonal, ainda em construção, façanha que foi elogiada pelo próprio Pedro Fajardo, marquês dos Vélez. — Sabias que um dos elos da cadeia está rachado de um lado a outro? — perguntou a seu antigo mestre. — Eu mesmo o danifiquei, porque a tradição deve cessar. Justo Bravo se virou para ver a resposta dos demais membros da loja. Na expressão rigorosa de seus companheiros, reconheceu a necessidade de pôr fim ao desenfreado esforço de Iacobus. Os pedreiros, em uníssono, gritaram a máxima da irmandade: — Não conte a ninguém os segredos da câmara, nem nada do que fazem na loja! Não conte a ninguém os segredos da câmara, nem nada do que fazem na loja! — vociferavam, ao mesmo tempo em que estreitavam o círculo ao redor do traidor. Antes que todos caíssem sobre o artista e o assassinassem com suas próprias mãos, pois os ânimos exaltados dos congregados significavam uma ameaça de morte, mestre Justo ordenou que o rebelde fosse conduzido à parte de trás da catedral, onde se localizavam as áreas reservadas ao descanso e reunião dos companheiros maçons. Pouco depois, amarrado a um poste do andaime que rodeava a capela em construção, foi açoitado pelo próprio Justo, diante do olhar complacente de todos os demais. Apesar do rigor do suplício, Iacobus resistia a dar a eles um motivo de prazer, afogando em silêncio os gritos de dor. Seus dentes rangiam às carícias do chicote, sem deixar escapar um só gemido. O corpo se arqueava para frente, a cada investida, flexionando a cabeça e as costas no momento em que sentia a pele se rasgar em farrapos sanguinolentos. E, mesmo assim, o castigo não conseguiu subjugar seu espírito nem fazer com que dissesse onde havia escondido o manuscrito da discórdia. A firme convicção que mantinha em suas ideias era maior que o propósito de salvar a própria vida. Terminada a flagelação, e vendo que seu velho amigo era incapaz de reconhecer o absurdo de seu esforço, Justo Bravo ordenou que lhe trouxessem uma broca e também uma adaga bem afiada. Iacobus reagiu ao pedido do mestre tensionando os músculos do corpo, agora dilacerado pelas bolas pungentes do silício. — Não me deixas alternativa — afirmou, com voz glacial, o responsável pelas obras. — Já que decidiste esconder de nós o paradeiro de teus escritos, eu me vejo obrigado a cumprir fielmente o castigo que corresponde ao juramento da loja. Para garantir que tu não possas recuperá-los sem a ajuda de alguém, se é que conseguisses sobreviver, levarei o castigo mais longe. Antes que o mestre cumprisse a promessa, Iacobus olhou para o alto, em direção à escura e eterna noite. As figuras que sustentavam e protegiam o escudo de armas dos Chacón y Fajardo, nascidas de sua imaginação de artista, o observavam com significativa tristeza. O guindaste mecânico, os objetos do canteiro de obras, o andaime central, que serviria para construir a cúpula estrelada, lhe dera o último adeus, em absoluto silêncio. Apesar de tudo, sentia-se satisfeito. Jamais encoiay trariam seu testemunho. Sem retardar mais a cruel sentença, Justo Bravo perfurou sem
O vento gemia ao seu redor. Revolto, o mar se agitava em altas ondas, como um deus imenso de espuma branca, ameaçando inundar o planeta. Na tênue obscuridade da noite, a pálida coloração dos pingos de gelo agora adquiria um tom azulado, devido à luminosidade que fluía prodigamente da Lua cheia. Era um contraste de extraordinária beleza, em que se fundiam a coerência e a desordem. Nada era real, mas tudo parecia tão autêntico, tão vivo, que até seu espírito sentiu como se levantava o véu, etéreo e aparente, da pele, que aprisionava seu corpo. Não tardou a perceber que estava ali por uma razão especial: aguardar a chegada do colosso de gelo. Este não se fez esperar. A profecia dos antigos se cumpriu, tal como era esperado. Ao longe, ocultando a linha variável do horizonte, golpeada com fúrias pelas ondas de um mar gélido e sombrio, se elevava o maior e mais volumoso iceberg que ninguém jamais fora capaz de imaginar. Flutuava sobre as águas, com seus gigantescos picos apontados para o céu, à semelhança da torre de uma enorme catedral gótica de pilares brancos. Ia à deriva, sem rumo fixo, à mercê da corrente marinha. Seria inútil tentar descrever suas proporções. Somente na imaginação febril de um louco poderia se desenvolver um pesadelo semelhante. Foi então que, das alturas, percebeu a sombra que se insinuava abaixo dos limites que formavam o contorno do iceberg. Era a parte oculta do maciço glacial, dez vezes maior que a área descoberta. Seu espírito se viu, subitamente, lançado para baixo, atravessando a fria massa de água que, agora, depois de sofrer uma transformação, parecia plácida e amarelada como um deserto de areia. Sentiu, de improviso, um vazio profundo no estômago. A grandiosidade do bloco de gelo, submerso na imensidão do mar, era um espetáculo inimaginável; algo assim como estar na presença de Deus-todo-poderoso. E foi aqui que a imagem daquele colosso conseguiu fazer com que voltasse à realidade, despertando entre gritos de puro terror. Quando abriu os olhos e descobriu, aliviado, que tudo havia sido um sonho mau, respirou profundamente antes de acender a luz do quarto. Em seguida, olhou para o despertador. Eram, ainda, quatro e meia da madrugada. Decidiu levantar-se para ir ao banheiro, ao mesmo tempo em que pensava: "a próstata protesta", referindo-se a essa maldição que se arrastava havia meses e que o obrigava a urinar os vários gim-tônicas que costumava saborear todas as noites, depois do trabalho. Quando voltou ao quarto, viu sobre o criado-mudo um livro cujo título parecia ter certa relação com o seu sonho. Tratava-se de Nas Montanhas da Loucura. — Ninguém, além de você, é capaz de ler Lovecraft antes de dormir — disse em voz alta, apesar de estar sozinho no apartamento. Nesse preciso instante, o telefone tocou. Não intuiu nada de bom, pois era a primeira vez, desde que se mudara para Madri, que era incomodado em horas tão tardias da madrugada. Foi um mau presságio do que haveria de acontecer. Atendeu, não sem certa apreensão. — Quem é? — perguntou com apatia, enquanto tratava de colocar a mente em ordem.
— Fique tranquilo, estou bem. Lamento despertá-lo a essas horas, mas o que tenho a lhe dizer não pode esperar mais. Leonardo sentou-se na beirada da cama, preparando-se para o pior. A voz de Cláudia deixava entrever certa desgraça que devia afetá-lo pessoalmente, já que parecia estar prestes a chorar. A primeira coisa em que pensou é que talvez houvessem roubado alguns dos livros que seriam leiloados dentro de alguns dias, entre os quais se encontrava um incunábulo de grande valor econômico e artístico. — Diga logo... — pediu em tom urgente. — Estou escutando você. — Balboa morreu — disse ela, com pronúncia entrecortada. — A polícia encontrou o cadáver na casa dele há algumas horas. Foi assassinado. — O que você está dizendo? — Você ouviu bem; não me faça repetir. Cláudia começou a chorar, desmoronando, presa do nervosismo. Leonardo ficou gelado. Sentiu um nó no estômago. Jamais poderia pensar que um indivíduo como Jorge Balboa, alguém que se importava somente com livros, poderia ser vítima da violência inescrupulosa de assaltantes. Não; claro que não; aquilo não fazia sentido em seu estilo de vida.
Capítulo 2 Ninguém poderia acreditar em uma coisa daquelas, mas, não obstante, ali estava o ataúde, coberto de flores para desconsolo de todos. Uma vez terminada a discreta e solene oração do sacerdote, a caixa alongada de cor castanha foi introduzida no nicho do mausoléu, graças ao esforço conjunto dos coveiros. Tudo parecia estar concluído, segundo os ritos do sepultamento. E, no entanto, havia apenas começado. Leonardo Cárdenas parecia ausente. A morte de Jorge o afetara mais do que podia ter imaginado, da mesma forma que ao restante de seus companheiros. Não fazia nem uma semana que haviam comido juntos no restaurante do Hotel Wellington, onde conversaram sobre as vantagens de veranear na Espanha e não nos tradicionais destinos estrangeiros; estes eram próprios de gente comum, em busca de aventuras não relevantes, que valorizava mais a diversão que o conhecimento. Lembrou, então, o interesse que o paleógrafo demonstrara ao confessar seu grande achado, em Toledo. Pelo visto, aproveitando que o salão de leilões fechava durante todo o mês de agosto e parte de setembro, havia se deslocado até a legendária cidade das três culturas, com a finalidade de ajudar a família Fajardo — à qual pertenciam antigos sócios de seu pai — a avaliar, liquidar e repartir uma herança baseada em uns cem textos e manuscritos que datavam dos séculos XV e XVI. Jorge amava intensamente seu trabalho, de maneira que sua vida girava em torno dos livros, especialmente se eram escritos em caligrafia medieval. Embora lhe restassem ainda uns dias de férias, decidiu ajudá-los, sem pensar duas vezes. Sua viagem foi muito frutífera, pois não apenas conseguiu que lhe pagassem seus honorários com uma edição de Dom Quixote, de 1697, impressa em Amberes, e com dezesseis imagens de cobre de Fred Bouttons, como trouxe consigo um volume de papel escrito em linguagem codificada — que pagou do próprio bolso —, para estudá-lo detalhadamente e, assim, ampliar a coleção privada de textos únicos que abarrotava as prateleiras de sua imensa biblioteca. Jamais poderia ter imaginado que aquela seria sua última aquisição. — Você está bem? A voz de Mercedes Dussac, diretora da casa de leilões Hiperión, soou para recordar-lhe os inconvenientes da vida. Ela o fitava com olhos avermelhados, por causa da suposta dor que sentia pela perda de Jorge. A não ser pelo fato de as lágrimas daquela mulher altaneira ter destruído sua forma de pintar os olhos, o que a tornava mais humana, talvez tivesse respondido algo de que depois teria de se arrepender. Melele, como costumavam chamá-la seus amigos mais íntimos, era uma hipócrita sem alma, a quem somente importava o volume das vendas das obras leiloadas. — Preciso de um uísque. Leonardo foi sucinto em sua fria resposta. — Tudo bem. Eu o convido a tomar um trago, desde que me acompanhe até o escritório. Ela, em um raro gesto de solidariedade, deu o braço a seu empregado. Tenho de conversar com você sobre um assunto que me preocupa. Cláudia — a companheira sentimental de Leonardo —, que falava em voz baixa com a secretária da diretoria, lhe dirigiu um olhar fulminante ao perceber que ele estava prestes a ir embora com Mercedes sem sequer se despedir dos colegas de trabalho que vieram ao funeral. Mas o que lhe doeu mais foi ver como o encontro que tinham marcado, para jantar naquela noite, poderia gorar se a executiva decidisse pressioná-lo para adiantar a catalogação dos livros que seriam leiloados na próxima segunda-feira. Leonardo, pressentindo a reprovação de sua amiga íntima, voltou-se dissimuladamente para dar de ombros, esperando que ela fosse capaz de entender que acompanhar a senhorita Dussac não era um privilégio, mas um castigo de Deus. Quando já estavam fora do cemitério da Almudena, o chofer de Mercedes se adiantou para abrir-lhes a porta traseira do Jaguar. Leonardo pensou que exibir-se em condições de alto nível, numa cerimônia religiosa com aquelas características, era improcedente e que melhor teria sido ir de táxi, com os demais. Apesar de tudo, deixou-se cair no assento macio do luxuoso veículo, sem nenhum tipo de escrúpulo. Durante o tempo que levaram para chegar à sede da Hiperión, situada no bairro de Salamanca, mantiveram-se distantes um do outro, cada qual submerso na insondável profundidade de seus pensamentos. Leonardo agradeceu o fato de a diretora manter-se em silêncio, pois ela jamais gozou de sua simpatia. Mais ainda, pensando friamente, perguntou-se que diabos estava fazendo naquele carro importado, se haviam conversado apenas um par de vezes, fora do trabalho. Mas antes que pudesse responder à própria pergunta, o automóvel desceu a rampa de entrada, em direção ao subterrâneo onde se alinhavam as diversas vagas da garagem. A de Mercedes ficava próxima aos elevadores, talvez para evitar que a incomodassem quando subia para os escritórios. Minutos depois, prolongando o prurido do silêncio, chegaram ao amplo gabinete da diretora. Leonardo continuava se perguntando por que ela o havia escolhido e não um de seus assessores — como bem poderia ser o caso de Nicolas Colmenares, advogado da empresa —, para acompanhá-la de volta à casa de leilões. — Por favor, sente-se — ela ordenou, com o rigor que a caracterizava, enquanto se dirigia ao móvel que guardava as bebidas, com o objetivo de cumprir sua promessa. Leonardo procurou imaginar qual seria o motivo de sua presença ali na empresa, quando todos haviam sido liberados de suas obrigações profissionais para ir ao funeral. E a única coisa, mais ou menos coerente, que lhe veio à cabeça foi que quisesse flertar com ele, atitude inconcebível para uma criatura tão fria como a senhorita Dussac; incapaz de sentir carinho por alguém, se não houvesse um espelho no meio. Ela, na realidade, amava a si mesma. Além disso, seria um gesto descabido, em razão das dolorosas circunstâncias. Afinal de contas, vinham de um enterro.
Bebeu um grande gole, tentando abreviar ao máximo a entrevista. Precisava recuperar sua vida pessoal; voltar a encontrar-se com Cláudia. — Jorge o apreciava, mais que a ninguém — a diretora lhe disse. Essa é uma das razões pelas quais você está aqui. — Se você me fez vir aqui só para dizer isso, podia ter se poupado. Estranhou a atitude dela. Mercedes era muito mais inteligente. — Há algo mais, porém, antes você tem de prometer que não vai revelar a ninguém o que vou lhe dizer. Leonardo afirmou com um gesto de cabeça, levantando ligeiramente o copo. Deu a entender que ela poderia confiar falando em confiança.
- Está brincando? — ele inquiriu, com acentuado ceticismo. É bom lembrar que estamos falando de Balboa, alguém cujos únicos demônios eram o Lepisma Sacharina2.
Foi naquele instante que ele se deu conta do pouco que sabia a respeito. Tanto ele como Cláudia, e o resto de seus companheiros, estavam convencidos de que Jorge havia sido vítima da violência urbana. Pelo visto, estavam equivocados. — Você deveria me contar o que sabe. Será mais fácil, para mim, fazer uma ideia do que aconteceu, se souber detalhes... Não acredita? — depositou o copo sobre a mesa e continuou. — Corrija-me se eu estiver errado, mas creio que é esse o motivo por que estou aqui. A diretora torceu o nariz e se viu obrigada a continuar. Não faria sentido prolongar por mais tempo seu silêncio. Mas, antes, o desafiou com uma nova pergunta.
Leonardo demorou a assimilar as palavras da diretora. Um vazio especulativo se apoderou de seus pensamentos e, por isso, tornou-se incapaz de reagir por alguns segundos. Tudo aquilo lhe parecia absurdo e ridículo. Sem dúvida, porém, a senhorita Dussac não estava brincando. Jorge tinha sido morto pelas mãos de uns fanáticos cuja finalidade era desconhecida. Não se tratava de uma suposição, mas sim da mais absoluta realidade.
— O que você quer dizer? — ele perguntou, inquieto. Estava surpreso com a natureza enigmática do comentário. — Jorge e eu éramos muito amigos — ela deixou escapar, como um sussurro apenas audível. — Éramos amigos íntimos... Compreende? Leonardo teve de admitir que a atrevida franqueza da senhorita Dussac o confundiu, ainda que logo tenha reconhecido que vários detalhes agora começavam a fazer sentido. As lágrimas derramadas no funeral, seu traje de paletó e saia de cor negra não eram de fachada, mas sim reflexo da autêntica dor que sentia pela perda de um ser querido. Apesar de tudo, permaneceu impassível, devido à estrita situação de confidencialidade. Rir debaixo de seu nariz teria sido uma descortesia. Mesmo assim, não deixava de ser divertido imaginar o desgrenhado e distraído paleógrafo fazendo amor com uma criatura elitista como Mercedes. — Sei que ele esteve alguns dias em Toledo, trabalhando para uns amigos de seu pai — continuou a diretora. — Ele me contou que havia trazido consigo um antigo documento, que datava do começo do século XVI. Sua surpresa, ao tentar traduzi-lo, foi que as frases eram compostas por letras gregas, latinas e números. Era uma mensagem codificada. Por isso, ultimamente estava chegando tarde ao trabalho. Passava noites inteiras tentando decifrar o significado oculto daquele texto. Leonardo teve de reconhecer que era verdade. De uns dias para cá, aquele que virou defunto parecia viver isolado do resto do mundo. Não se comunicava com ninguém, desde que retornara ao trabalho, depois das férias. Sua última refeição, juntos, no Wellington, foi muito mais sonífera do que de outras vezes. A única coisa que parecia importante para Balboa era o fato de ter encontrado, em Toledo, um texto que despertou seu máximo interesse e pelo qual chegou a desembolsar seiscentos euros.
Leonardo fez uma careta.
O bibliotecário sentiu algo semelhante. Sua preocupação parecia incompreensível. Mas estava ali. Latente.
Leonardo Cardenas teve de reconhecer que existiam, sim, motivos para se preocupar, caso o relato de Mercedes fosse exato. Se o assassino ou os assassinos de Jorge foram capazes de arrancar a língua dele, para evitar que falasse, tanto ele como a diretora certamente também corriam perigo; e tudo por causa de um texto medieval que nem sequer haviam tido a oportunidade de ler.
Ele consultou seu relógio. Eram seis e quinze e ele havia combinado encontro com Cláudia para as oito e meia da noite. Tinha tempo mais que suficiente.
Imediatamente escutaram um ruído metálico na recepção, que não apenas os deixou em estado de alerta, como também com o coração na mão. Leonardo, rápido, foi até a porta que se comunicava com o vestíbulo. Observou a área externa para comprovar, com segurança, se havia alguém nos escritórios, mas não viu nada de estranho e logo tratou de tranquilizar Mercedes. Ambos riram ao mesmo tempo, um tanto alvoroçados. Naquelas circunstâncias, até as estantes repletas de livros antigos pareciam ter vida própria. Era uma sensação semelhante à de estarem sendo vigiados por mil olhos. Assim que entrou em seu correio eletrônico, a diretora procurou os últimos e-mails recebidos. Encontrou o que buscava entre os que haviam chegado no dia anterior. Em seguida, abriu o documento anexo. —Aqui está... — levantou-se, para dar o lugar ao bibliotecário. Mesmo que não nos sirva para nada, se não podemos compreender seu significado. Depois de inverter posições, Leonardo enfrentou o enigma, mesmo sabendo que as probabilidades de interpretar o texto, sem a ajuda de um programa decodificador, seriam tão ínfimas como tropeçar em um exemplar da Vulgata3 em um leilão beneficente de bairro. Mas, mesmo assim, esmerou-se em encontrar uma lógica naquela maldita confusão. Para aumentar a dificuldade, tratava-se de uma escritura gótica, própria da época: 
Depois de examinar o texto durante alguns minutos, Leonardo foi obrigado a lhe dar razão a ela, pois era impossível decifrá-lo sem se debruçar sobre ele, estudando-o por várias semanas. Jorge era especialista em paleografia e deveria saber algo sobre linguagem criptográfica, pois fora capaz de resolver aquele enigma em tão pouco tempo. Mas agora estava morto. —É inútil — reconheceu, depois de um certo tempo, com voz rouca, dando-se por vencido. — Não tem sentido interpretar um texto que parece incoerente, seja qual for o ângulo que o observemos. A diretora balançou a cabeça.
Leonardo não achou nada divertido ver-se envolvido em um assassinato e, muito menos, que pudesse ser considerado cúmplice daquela mulher já não tão fria como imaginava e que poderia complicar sua vida por causa de uns escrúpulos que beiravam o sentimentalismo. Se Balboa fosse culpado de algum crime, cabia à polícia realizar as investigações, e não a eles, que assim estariam colocando em risco sua carreira e liberdade.
Ela se levantou, sinalizando que a conversa havia terminado. Leonardo percebeu, então, que ainda estava ocupando a cadeira da diretora e se ergueu, sem perda de tempo, para lhe devolver seu posto de trabalho. Era algo íntimo e pessoal demais, sobretudo levando em consideração que no escritório havia algumas fotografias de família enquadradas e várias cartas fechadas de diversas instituições bancárias. — É melhor que eu vá — disse em voz baixa. — Vou mantê-la informada. Mercedes concordou, em silêncio, apertando os lábios em um mal disfarçado sinal de aflição. Mas, naquele instante, permitiu-se dizer com suavidade: —Grata por tudo, Leo... — e lhe estendeu a mão. — Grata por ter-me escutado e por sua discrição a respeito da amizade especial que me unia a Jorge. E o bibliotecário retribuiu, estreitando a mão que ela oferecia, convencido de que suas últimas palavras eram uma clara advertência. Falar além da conta significaria ficar à margem de tudo, perdendo, inclusive, seu emprego na casa de leilões. Mercedes tinha dinheiro de sobra. Podia arcar com os custos de uma demissão sem justa causa, num abrir e fechar de olhos.
Após se despedir, ele se dirigiu à porta, para ir embora. A mulher precisava entregar-se à dor e chorar em paz sua perda. E isso foi mesmo o que ela fez, assim que ficou sozinha com suas recordações. Uma sombra deslizou rapidamente até o gabinete ao lado, maldizendo sua falta de cuidado por um erro que quase a delatou, ao tropeçar na escuridão, batendo no arquivo que havia perto da porta. Então, depois de esperar que o bibliotecário fosse embora, com uma mistura de entusiasmo e excitação, alcançou o corredor do vestíbulo, antes que alguém desse por sua presença nos escritórios. Assim que se viu fora da empresa de leilões, desceu pelas escadas de emergência até a saída principal do edifício. Não encontrou ninguém na entrada, nem sequer o recepcionista. Sem perder mais tempo, saiu à rua e foi até onde havia estacionado o carro. Tirou o telefone celular do bolso e procurou ansiosamente na agenda o nome de Sholomo. Pouco depois falava com a pessoa que respondia por aquele apelido. — Sholomo? — perguntou, ao ouvir uma voz do outro lado. — Sou Azogue. Escute o que tenho a lhe dizer... "Por que para mim...? Por que enviar-me uma cópia do escrito, se Jorge era tão reservado? O simples fato de que trabalhávamos juntos não era razão suficiente para crer que houvesse total confiança entre nós. Se assim fosse, ele teria me contado seu caso com Mercedes — Leonardo repassava, rápido e mentalmente, o fato, refletindo com a maior sinceridade possível, enquanto as luzes dos faróis iluminavam fugazmente o interior do luxuoso automóvel ao passar pela Rua Alcalá. Reconheço que, de seus colegas, eu era o que passava mais tempo com ele. E é certo que admirava seu trabalho como paleógrafo, de fato fantástico, e também seus livros, publicados em todo o mundo... Alguns deles eram, realmente, interessantes. Mas há uma grande diferença entre compartilhar um trabalho rotineiro e conhecer sua vida privada. Balboa podia parecer estúpido, por sua maneira de vestir-se e comportar-se, mas sua massa cinzenta funcionava melhor que a de nós todos juntos... Tem de existir um motivo pelo qual ele quis me envolver nisso!" Os pneus do Jaguar cantaram ao fazer a curva, na fonte Cibeles. Ele não teve saída senão segurar-se no apoio da porta, para não se deixar levar pelo incômodo efeito da gravidade. Javier olhou pelo espelho retrovisor. Sorrir foi sua melhor forma de pedir desculpas. — Sinto muito, senhor — disse-lhe em calculado tom neutro. — Às vezes é impossível resistir ao encanto da máquina. — Por um momento esqueci que estava aí atrás! Leonardo aceitou as desculpas com um gesto conciliador de mão, mas lhe recordou — com todas as letras — que não tinha nenhuma pressa de chegar em casa.
Leonardo fechou os olhos, esquecendo por um instante o jovem ao volante, que parecia divertir-se recordando os acontecimentos mais escabrosos de sua carreira. "Há algo que não se encaixa bem na história de Mercedes — pensou de novo, tentando recordar as palavras da arrogante diretora. Sua versão do interrogatório era muito rebuscada. Parecia o roteiro de um filme de segunda categoria. Por um lado, e me parece incrível que algo assim tenha ocorrido, a polícia havia contado a ela, sem mais nem menos, os detalhes de como assassinaram Balboa, incluindo até a máxima escrita na parede. Depois, recusam-se a continuar falando com ela, depois de lhe perguntar se a vítima tinha o costume de queimar seus papéis. Agir daquela maneira ia contra as diretrizes de uma investigação criminal que se prezasse. Era uma conduta absurda... Quem iria acreditar em uma coisa tão disparatada? E, mesmo que não tenham sido os policiais... Como é possível que Mercedes soubesse com total exatidão o que aconteceu no apartamento de Jorge?" Leonardo abriu os olhos, deixando de lado seus soturnos pensamentos. Se Mercedes estava lhe ocultando algo, cedo ou tarde acabaria sabendo. Por experiência própria, estava convencido de que a mentira tem pernas muito curtas. Javier continuava falando sozinho quando o automóvel dobrou na Porta do Sol e seguiu pela Rua Carretas. Então, Leonardo decidiu retomar o fio da conversa, por deferência ao indivíduo que havia tido a incumbência de levá-lo Yüklə 1,82 Mb. Dostları ilə paylaş:
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