Verso e reverso I parte a música sem partitura Herculano Alencar
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- 46-Poema para o "Lago dos Cisnes" de Tchaikovsky
- 48-Um fio de esperança ao velho Lua.
- 49-Noturnos (Menção a Frédéric Chopin)
- 50-Ao "Silêncio" de Beethoven.
- 51-O verso, a nota musical e o poeta.
- II Parte Um poeta sob a sombra de grandes árvores Herculano Alencar 1-Sob a sombra da poesia
- 2-Sob a sombra de Friedrich Nietzsche Deus morto
- Sobre os ombros do poeta
- 3-Sob a sombra de Padre Antonio Thomaz Adão
- 4-Sob a sombra de Santo Agostinho A santa ignorância
- 5-Sob a sombra de Charlie Chaplin Em busca da beleza
- 6-Sob a sombra de Platão O poeta e a paixão
- 7-Sob a sombra de Aristóteles O julgamento
- 8-Sob a sombra Albert de Einstein A teoria do infinito
- 9-Sob a sombra de Che Guevara A primavera da utopia
- 10-Sob a sombra de Shakespeare Confessionário
- 11-Sob a sombra de Alberto Caeiro Versos livres
- 12-Sob a sombra de Augusto dos Anjos Resignatário
- 13-Sob a sombra de Nelson Rodrigues O rosto do morto
- 14-Sob a sombra de Denis Diderot Mandamento capital
- 15-Sob a sombra de Jean-Jacques Rousseau Propriedade privada
- 16-Sob a sombra de Olavo Bilac Paródias para as estrelas I
42-Jorge Cantador Vejo Rubenio e Jorge, ao seu lado, como dois versos postos num soneto: a poesia nua, em branco e preto, que até Deus ao ver fica calado. A poesia que eles têm cantado, pelas cordas vocais do violão, que une um ao outro, como irmão, por um diapasão bem afinado. E vejo o riso, o choro, a poesia... a solfejar, nos tons da melodia, a amizade, a arte e o amor. E eu, dos labirintos da saudade, levanto os olhos para a eternidade e vejo a voz de Jorge cantador.
Fosse uma flor de um chão primaveril, ainda que vulgar e sem perfume, quiçá um beija-flor infante, implume, à espera de um botão que não abriu. Fosse o piscar de luz de um vaga-lume traído pela luz de um sol de abril, quiçá uma paixão que descobriu o cheiro inebriante do ciúme. Fosse uma nota a mais na melodia, um verso a debutar na poesia bem antes que o soneto chegue ao fim. Fosse Bocage à sombra de Camões teria achado tantos corações que um deles serviria para mim.
Olhos castanhos, qual camaleão; nariz traquino, qual tamanduá; voz afinada em dó, ré, mi, fá; orelhas de quem presta atenção. Um ar de recatada educação, andar macio, bem descontraído, cabelos, alguns anos já vividos, mantendo corpo e alma em comunhão. Assim eu era quando a conheci! Eu era um sorriso ambulante. Um corpo esguio, algo aconchegante, cheio de viço, que também perdi. Hoje, que sou um verso dissonante, eu desafino em sol, em lá e si.
A lua, essa dama peregrina, que ostenta pelo céu tanta beleza, hoje veio sentar-se à minha mesa por uma fenda aberta na cortina. Enquanto a luz da vela ilumina e o tempo queima as horas no pavio, desde meu coração (quintal baldio) o sangue inunda os vasos da retina. Lá fora, junto ao pranto da neblina, a noite, qual insone bailarina, ensaia uma sonata ao luar. Cá dentro, eu me calo, embevecido, e a lua, a sussurrar no meu ouvido, insiste em sentar-se em meu lugar.
Há algo em minha alma de poeta, quiçá uma lembrança doutra era, que rosna, qual o brado da pantera quando procura a caça predileta. Algo que brame em mim como uma fera, que se perdeu no meio da caçada e, que por um segundo, quase nada, não viu a flor se abrir na primavera. Há algo em minha alma de humano, que fala ao meu ouvido: "Herculano, acorda que Tchaikovsky nasceu. Algo que sopra em mim como assobio e faz meu poetar entrar no cio, como se fosse a lira de Orfeu.
Eu finalmente ouvi uma estrela depois de anos-luz da sua morte! Ela falou-me com sotaque forte, que quase eu não pude entendê-la. E disse-me assim: —"meu camarada, eu sou a Pop Star do firmamento!" Parei e refleti, por um momento, tentando decifrar sua charada. Assim, pensei... pensei... pensei... pensei... até que descobri que eu não sei ouvir uma estrela quando morta. Ao despertar do sonho (noite escura) a voz de Elis Regina, à meia altura, cantava para mim: "Atrás da porta".
Vítima da visceral ignorância que o bicho homem herda de nascença e que se perpetua pela crença, que adorna as fantasias de infância, canta o assum preto em reverência à asa branca, última esperança que, no porvir, os tempos de bonança façam valer a pena a penitência. Inda que cego, o velho assum preto pode pousar nos versos de um soneto e enxergar a alma de Luiz. E a asa branca, por ordem divina, há de fazer mudar a velha sina e, junto ao assum preto, ser feliz.
E eis que cada tecla do piano deflete, enquanto o dedo acaricia, e emite, em tom febril, a poesia que teima em lapidar o ser humano. A música conduz a outro plano como quem segue uma nova pista ou queda-se, de vez, ao abandono. Não fosse Deus supremo e soberano e lhe daria as teclas do piano em que Chopin poliu a sua arte. E só então o mundo ouviria a mais sublime e bela ave-maria tocada, em seu louvor, por toda parte.
Quando o piano cala ao fim da tarde e Deus recolhe o sol por mais um dia, a música abraça a poesia e juntas confabulam sem alarde! Nem mesmo o medo infame de um covarde ou a coragem burra de um herói, ou o cantar dos velhos rouxinóis, conseguem ser ouvidos de verdade. O silêncio é um sonho sem destino, que perdeu-se entre a voz e o violino quando Deus ensaiou seu recital. Ele é o som que o homem imagina ser a luz que lhe foge da retina quando a vida anuncia o seu final.
A música, tal qual a poesia, ensaia a criação como um solfejo, que vai ao céu nos ombros do desejo e volta ao chão nas mãos da melodia. O verso afina o tom da sinfonia, como se fosse a nota musical, que se resguarda para o grã final, como um artista, presa na coxia. A nota escala estrofes, verso a verso, a explorar os sons do universo em busca do acorde mais perfeito: o fecho de um poema, tão bonito, capaz de acomodar o infinito no restrito espaço do meu peito.
Hei! Você tá lendo este poema, não? Saiba que fiz pra que você soubesse o quanto um poeta agradece alguém ter lido a sua inspiração. Este poema é a constatação de que um poeta é um parasita, que sobrevive porque acredita tenha um lugar na imaginação. Hei! Você aí, que lê com atenção. Se encontrar um verso sem sentido, não liga não... se faça de entendido... ponha outro verso e uma exclamação. Leia em voz alta, com encenação... Declame como o verso fosse seu. Não interessa a mão que escreveu se ninguém leu com a voz do coração.
—Mataram deus, poeta! E agora? O que será da tua poesia!? —Que mãe há de parir a agonia, que a mente do poeta põe pra fora!? —O que será da vã filosofia, que a verve do poeta evapora!? —Mataram deus, poeta! E agora? O que há de parir a poesia!? —Escuta-me filósofo, eu te digo que deus ainda vive no castigo, no medo irracional, na dor secreta... E seja por crendice ou fingimento há sempre algum deus no pensamento que engravida a mente do poeta.
Quando subi nos ombros do poeta a terra pareceu-me uma aldeia: insignificante grão de areia no meio de uma abóbada deserta. Ouvi, qual o cantar de uma sereia, o murmurar febril da poesia planger, na mais perfeita sintonia, o verso que correu em minha veia. E eu voei tão alto aquele dia, que meu olhar humano já não via, pois me tornei menor que o grão de areia. Quando desci dos ombros do poeta, a terra estava ainda mais deserta mas minha alma, enfim, estava cheia.
O dom do pensamento está latente e pronto pra explodir a qualquer hora, enquanto a mente, em transe, elabora um plano pra chegar à outra mente. O mundo das ideias, simplesmente, incuba mil fagulhas por segundo, que acendem outras tantas, pelo mundo, de forma aleatória e permanente. Filósofos, poetas e outros loucos são tantos e, no entanto, são tão poucos que cabem em uma página da história. E ainda que remonte ao tempo antigo a obra desses loucos, eu vos digo: decalca a inteligência na memória.
O último soneto que eu fiz, (há cerca de uma hora ou pouco mais) falava do meu tempo de rapaz, de como eu vivi e fui feliz. Falava de um antigo chafariz, que quando eu voltava da escola, (depois de estudar e jogar bola) bebia até vazar pelo nariz. Falava de algo mais que já não lembro: quiçá de um vinte e cinco de dezembro dalguma dessas noites de natal. Ai como é bom não ter boa memória! Viver e reviver a mesma história e nunca antecipar o seu final.
Saber mentir é mais do que uma arte, é quase um dom divino de nascença. Vez que a mentira é a mãe da crença, e pare uma verdade em toda parte. Seja no Sol, na lua, seja em Marte, seja em Saturno, Júpiter ou Plutão, há sempre, da mentira, uma porção servida em bufê ou à la carte. Saber mentir é ter desenvoltura para tirar proveito na leitura da fábula do sapo e o escorpião e ver que, no contexto da verdade, mentir é dividir pela metade o risco iminente de um ferrão.
Não acredito em nada que eu não toque, ou veja, ou escute ou sinta o cheiro. Eu sou aquele cético verdadeiro, que traz sempre a descrença a reboque. Eu creio no trabalho, no dinheiro, na flor, no beija-flor, numa gaivota... no sábio, que respeita o idiota, no mar, na embarcação no marinheiro. Só acho bom o fruto que tem gosto. Não vejo a dor, vejo o suor no rosto, qual um orvalho a deslizar, o pranto... Não creio pela fé, mas pelo tino! Eu sempre fui assim, desde menino, quando enterrei o meu primeiro santo.
Adão, na imensidão do paraíso, capitulou ao silvo da serpente e se curvou à ela e, reverente, deu-lhe as rédeas, o rumo e o siso. A Naja então bramiu seu tosco guizo em ode à vitória da libido. Eva bendisse aos céus com um gemido e Adão perdeu de vez todo o juízo. Ao tempo, esse vassalo do destino, coube ungir as mão de um menino com o bálsamo sagrado do perdão. Fez-se do corpo nu a poesia que ora exibe, em plena luz do dia, os versos recitados por Adão.
O Judas hodierno, meu Poeta, gagueja, de batina, os missais, pra camuflar horrendos rituais que a Sé, em vil conluio, acoberta. Tal como a luz que luz nos castiçais, -qual flâmula de honor à opulência, o novo Judas foca a consciência dos ninos, dos nubentes, dos casais... O Judas hodierno, Padre Antônio, é a versão moderna do demônio forjada nos porões das catedrais: Carrega o santo livro em uma mão, enquanto a outra cai na tentação de sórdidos desejos sexuais.
Eu aprendi ciências naturais, ciências humanas e exatas. Eu aprendi andar em duas patas e me afastei dos símios ancestrais. Eu aprendi a reza dos missais, algumas sei de cor e salteado. Eu aprendi amar sem ser amado para viver no mundo dos mortais. Hoje, que não consigo aprender mais, eu peço a deus, em nome dos meus pais, que faça-me voltar à tenra infância. Talvez assim, meu santo Agostinho, eu possa encontrar pelo caminho a mais bendita e santa ignorância.
Eu encontrei vestígios de beleza nas flores, nos amores, nas pinturas, nos céus, nos corações das criaturas e nas curvas corpóreas de uma deusa. Também achei beleza nas alturas (etérea moradia do divino), no riso exultante de um menino a procurar por novas travessuras... Mas a beleza imensa da feiura, da dor, da solidão, da amargura, do mal, que no meu peito, ora blasfema. Essa beleza oculta e disfarçada, fui encontrar no meio da estrada, à sombra aconchegante de um poema.
Quando a paixão lembrou que eu existia tentou me corromper a qualquer preço. Mandou para meu último endereço, mil versos em buquês de poesia. E revirou min ‘alma pelo avesso, e fez de mim o que ela bem queria, e me tratou com tanta hipocrisia, que até Platão duvida que mereço. E eu, que sempre fui um homem forte, senhor da minha vida e minha morte, tornei-me um escravo, sem feitor, parido nas senzalas de um soneto. Hoje sou uma foto, em branco e preto, do filme em que revelo a minha dor.
Um poeta que esquece o dom sagrado de dizer muito mais do que a palavra, há de ouvir o bufar, da própria lavra, recitar em menção de desagrado. Há de ser qual um verbo rejeitado pelo dom natural da poesia: um versinho qualquer, sem serventia, que caminha, co' o nada, lado a lado. Do poeta é cobrado o grã dever de falar por ter algo pra dizer e ouvir, em silêncio, o que foi dito. Se for sábio, há de ouvir o que é preciso pra sair dos jardins do paraíso e encontrar um lugar bem mais bonito.
Morreu um homem justo e foi aos céus! Em lá chegando, veio o próprio Deus do Cristo, do Islão e dos Judeus e pôs o homem justo entre os réus. No tribunal, havia dois ateus, dois padres, dois rabinos, dois pastores, dois santos, dois meninos, dois atores, e Ele, pois não há mais que um Deus. O homem justo fora condenado ainda em vida, por um só pecado: ter comungado sem a confissão. E veio o veredito e, finalmente, o réu foi declarado inocente e Deus dorme feliz, desde então.
Não duvidei de nada (ou quase nada), até nascerem os pelos pubianos. Ignorei durante esses anos o lápis, o papel, a tabuada... Cresci e persisti nessa toada, até que um dia desses, por acaso, fui descobri (à porta do Parnaso) a duvidar de tudo, até do nada. E fui envelhecendo dia a dia, e pus-me a refletir o que sabia, enquanto aprendia um pouco mais. Hoje (eu não afirmo cegamente), duvido de mim mesmo e dessa gente que diz que sabe tudo e tudo faz.
A estupidez humana é consequência de erros germinais da criação, que o espermatozoide de Adão reproduziu por toda a descendência. O homem, que no colo da ciência foi peça essencial da evolução, é hoje uma estrela em extinção no céu da sua própria consciência. Enquanto, a expandir-se no universo, a poesia corre atrás de um verso que torne a vida um pouco mais bonita, o ser humano sai na contramão, para provar que Einstein tem razão: "a estupidez humana é infinita".
Há um desejo inato de domínio nos homens que detêm o capital: um tipo de instinto animal capaz de os levar ao assassínio. Há um pavor inato do declínio (a sombra e precipício da ascensão): um tipo de fobia sem razão capaz de suscitar o extermínio. Há uma rosa morta na trincheira: a rosa que serviu como bandeira na guerra entre a usura e a quimera. Quando uma rosa queda em combate, há outra a brotar em qualquer parte pra perfumar a nova primavera.
Oh, algema carnal do pensamento fechada pela fé do Santo Ofício, que impôs à inteligência o sacrifício de comungar um falso juramento! Oh, fogo milenar do padre bento, que desfolhou o galho da roseira e fez da heresia feiticeira, e espalhou horrores pelo vento! Prefiro a solidão do cemitério, ao trono milenar do teu império e, o breu, à falsa luz da salvação. Prefiro segredar com os helmintos, pois sabem viajar nos labirintos da mais antiga e vil inquisição.
Tu tens razão, Caeiro, tens razão! A rima faz do verso um escravo, do jeito que a rosa faz do cravo e o amor, também, do coração. Um verso não precisa afinação como se fosse nota musical. Precisa ser apenas natural e dar um sentimento à oração. Eu tento, ó Caeiro, (de verdade) deixar meus pobres versos à vontade: sem ritmo, sem rima, naturais... Mas por não ser Caeiro ou Pessoa sigo a rimar aquela rima à toa dos idos de Camões e outros mais.
O homem ama deus por garantia, pois que a morte embaça sua crença e o saldo do pecado de nascença iguala a ignorância à covardia. Se deus me castigar, como anuncia a chama da cruel inquisição, hei de enterrar meu corpo noutro chão para esconder, do pai, a poesia. E se as tolas cismas do destino cederem sob o julgo do divino, entregarei min ‘alma ao parnaso. E quando o soma entrar no cemitério, vou sepultar meu único mistério sob os lençóis surrados do ocaso.
Provei o beijo doce de Maria quando Maria deu-se à minha boca! Eu era louco e ela muito moça e acreditava em tudo que eu cria. Eu era moço e ela era louca por versos de amor e poesia. Quando provei os lábios de Maria o sol luziu no céu minha boca. Quando beijei a boca de Maria eu entendi por que a mente cria enquanto o coração está contente. É que o amor, poeta, qual a cana, só não é doce quando nos engana, ou quando não se sabe o que se sente.
Mentiu a vida inteira o desgraçado! Traiu o seu amigo de orgia, fingindo valer mais do que valia a cã de fio branco-prateado. Viveu sua mentira noite e dia, até com um requinte de vaidade. E mesmo no apagar da mocidade cada vez mais e mais ele mentia. Gemeu sua mentira mais tardia no auge de um ataque de embolia quando entregou-se à morte sem alarde... Quem viu o pobre diabo no caixão, privado da palavra e da visão, chegou a conhecê-lo de verdade.
O capital ostenta a bandeira do lucro como meio de progresso e faz a conta exata do sucesso por quanto se carrega na carteira. Para o dinheiro nunca há excesso: quanto mais rico, mais se é genial! E assim vai-se tornando o capital a máxima virtude do progresso. O resto é apenas utopia, qual verso que engasgou a poesia na goela do poeta que escreveu. Não há virtude alguma no talento. O capital só tem um mandamento: o lucro é mais divino do que Deus.
Enquanto houver um déspota sequer e uma igreja a dar-lhe a comunhão. Enquanto houver um único tostão no bolso de um clérigo qualquer. Enquanto alguém disser:"enquanto houver" e não houver alguém que diga não. Enquanto houver total submissão do homem ao amém, se Deus quiser... Enquanto houver qualquer religião, que pregue o conformismo, a confissão (de todos os pecados), penitência... não haverá na terra um só Adão (liberto das amarras do perdão) em paz com sua própria consciência.
E Deus criou a terra, o céu, o mar... o rio, a floresta, o por do sol... o som do sabiá, do rouxinol... a noite, as estrelas, o luar... Criou os animais, de par em par, e para cada par um grande amor. Não deu a seu ninguém, o Criador, direito de alguém se apropriar. E Deus então criou o ser humano, que foi evoluindo com os anos até sobrepujar o próprio Deus: Cercou o rio, o mar, o céu e a terra... assassinou seus pares, fez a guerra... e pôs-se a repetir: —É tudo meu!
Ser poeta não é ouvir estrela, mas entendê-la, tão completamente, a ponto de sentir que ela sente, que realmente possa-se entendê-la. Pois que estrelas sabem que a gente (seres viventes, súditos da lua) vive de cada sonho que cultua, tornando esse sonho permanente. É quando o ser poeta, penitente, que é humano só por acidente, acende, nas estrelas, poesia. E finge ouvir, mas nunca ouve nada. Poeta é uma estrela apagada, que espera ser acesa algum dia.
Sim! Um poeta pode ouvir estrelas e entendê-las, tão profundamente, como se uma estrela fosse gente e gente também fosse uma estrela. Poetas são estrelas delinquentes, vagando pelo céu, no firmamento, à espera ansiosa do momento de se fazer ouvir como vivente com alma, coração e corpo, e mente... que ama, e fala, e cala, e ouve, e sente, a dor de uma estrela em agonia. E ao ouvi-la então pode entendê-la, pois pra falar a língua de uma estrela, precisa dar-se voz à poesia.
Se a um poeta é dado ouvir estrelas, minha surdez matou a poesia! Nem mesmo ouço minha estrela guia como haverei, então, de ouvir estrelas!? Como Beethoven, em uma sinfonia!? Como Bilac à sombra de um soneto!? Ou como eu, com todos os defeitos que no meu peito passam noite e dia. Não sei se ouvir estrelas, minha gente, é uma bênção mesmo ou, de repente, um dom que não nasceu dentro de mim. Mas se alguém ouvir este soneto, que sejas tu, poeta, e te prometo: minha surdez também chegou ao fim.
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