J. R. Ward Amante Revelado

CAPÍTULO 6

  

Vishous se deteve no estacionamento da clínica e observou como Rhage e Phury tiravam o Mercedes negro. Foram ao beco que estava atrás do Screamer pegar o telefone de Butch, logo levaram o Escalade do ZeroSum e depois foram para casa.

Sem sequer falar decidiu que V não sairia ao campo de batalha essa noite. O remanescente do mal que tinha manipulado se atrasava em seu organismo, fazendo-o sentir-se fraco. Mas, mais que tudo, ver a Butch espancado e próximo à morte tinha ocasionado algum tipo de dor interior. Tinha a sensação de que uma parte de si mesmo se desenquadrou, que alguma válvula de escapamento interior se abriu e segmentos de si mesmo estavam escapando de sua essência.

Na realidade, desde algum tempo, tinha a sensação de que pela primeira vez suas visões o tinham abandonado. Mas este filme de terror fazia tudo muito pior.

Privacidade. Precisava estar sozinho. Mas não podia suportar a idéia de voltar para o Pit. O silêncio que haveria ali, o sofá vazio onde Butch sempre se sentava, o poderoso conhecimento de que faltava algo, seria intolerável.

Assim que dirigiu ao seu esconderijo. Tomando forma novamente a trinta andares de altura, materializou-se na terraço de seu apartamento de cobertura do Commodore. O vento uivava e se sentia bem, mordendo através de sua roupa, fazendo-o sentir algo além desse buraco aberto no peito.

Foi para a ponta do terraço. Cruzando os braços na cornija, olhou sobre a ponta do arranha-céu, para as ruas de abaixo. Havia carros. Gente indo para o vestíbulo. Alguém inclinando-se dentro de um táxi, pagando o condutor. Tão normal. Tão perfeitamente normal.

Enquanto isso, ele estava ali morrendo.

Butch não ia saber se O Omega tinha estado dentro dele.Essa era a única explicação para o que lhe tinham feito. E embora o mal tivesse sido removido, a infecção era mais que mortal e o dano permanecia.

V esfregou o rosto. Que demônios ia fazer sem o Filho da puta sabichão e mau falado bebedor de uísque? De algum jeito o tosco bastardo suavizava a sua vida, provavelmente porque era como o papel de lixa, áspero, persistente, contra a corrente, fazendo com que tudo estivesse mais comum.

V se afastou da queda de trinta andares para o chão. Indo para uma porta, tirou uma chave dourada do bolso e a colocou na fechadura. O apartamento de cobertura atrás dessa porta era seu espaço privado, para seus… assuntos privados. O aroma da fêmea que tinha tomado na noite anterior persistia na escuridão.

A sua vontade, as velas negras flamejaram. As paredes, o teto e os chão eram negros e o vazio cromático absorvia a luz, sugando-a, absorvendo-a. A única peça de mobiliário era uma cama king size que estava igualmente coberta de lençóis de cetim negro. Mas não passava muito tempo no colchão.

Com o que contava era com a mesa de tortura. A mesa de tortura com seu duro suporte de madeira e sua medida. E também empregava as coisas que penduravam a um lado: as correias de couro, as partes de cano, as mordaças, os colares e pontas agudas, os látegos… e sempre as máscaras. Tinha que conseguir que as fêmeas fossem anônimas, lhes cobrir o rosto enquanto atava seus corpos. Não queria as conhecer mais do que como instrumentos para seus exercícios berrantes.

Merda, era um depravado no que concernia ao sexo e sabia, mas logo depois de ter provado muitas coisas, finalmente se tinha dado conta do que funcionava para ele. E felizmente havia fêmeas que gostavam do que os fazia, ansiavam-no como o ansiava a liberação que obtinha quando as dominava de uma ou de duas.

Exceto que esta noite enquanto olhava seu material, sua perversão o fez sentir sujo. Talvez porque nunca vinha aqui a não ser que estivesse preparado para usar o que tinha, assim nunca tinha dado uma olhada no lugar com a cabeça limpa.

O som do celular o sobressaltou. Quando olhou o número, ficou paralisado.

—Havers, está morto?

O tom de voz do Havers era sensível como o de todo médico profissional. O que era um indício de que Butch estava pendurado na ponta de um tecido de aranha.

—Paralisou, senhor. Arrancou as intravenosas e seus sinais vitais caíram. Trouxemo-lo de volta, mas não sei quanto tempo sobreviverá.

—Pode mantê-lo?

—Fiz-o. Mas quero que esteja preparado. É só um humano…

—Não, não o é.

—OH… é obvio, senhor, mas não quis dizer que...

—Merda. Olhe, vou voltar. Quero estar com ele.

—Preferiria que não o fizesse. Agita-se cada vez que alguém entra no quarto e isso não melhora as coisas. Neste momento está o mais estável que se pode e o mais cômodo possível.

—Não quero que morra sozinho.

Houve uma pausa.

—Senhor, todos morremos sozinhos. Embora estivesse no quarto com ele, ainda assim partiria para o Fade… sozinho. Precisa estar tranqüilo para que seu corpo diga se for reviver. Estamos fazendo todo o possível por ele.

V ficou uma mão sobre os olhos. Em uma voz suave que não reconheceu, disse:

—Eu não… não quero perdê-lo. Eu, ah… sim, não sei o que faria se ele… —V tossiu um pouco—. Foda-se.

—Cuidarei-o como se fosse um dos meus. Lhe dê um dia para estabilizar-se.

—Então até o anoitecer de amanhã. E me chame se sua condição piorar.

V desligou o telefone e encontrou a si mesmo olhando fixamente uma das velas acesas. Sobre seu torso de cera negra, a pequena cabeça de luz cativa ondeava com as correntes do quarto.

A chama o fez pensar. O brilhante amarelo era… bom, era um pouco parecido à cor do cabelo loiro, ou não.

Tirou o celular, decidindo que Havers estava equivocado sobre o assunto de que não devia ter visitas. Só dependia de quem fosse o visitante.

Enquanto discava, se resentía da única opção que tinha. E sabia que o que estava fazendo provavelmente não era justo. Também era provável que causasse uma confusão infernal. Mas, como havia um montão de coisas que lhe importavam uma merda, quando seu melhor amigo estava dançando com a parca sobre sua lápide.

—Senhorita?

Marissa levantou a vista do escritório de seu irmão. Tinha o plano com a disposição de lugares para o jantar dos Príncipes em frente dela, mas não podia concentrar-se. Toda essa busca na clínica e na casa e não tinha obtido nada. Enquanto isso, seus sentidos lhe gritavam que algo estava errado.

Forçou um sorriso para a doggen que estava na entrada.

—Sim, Karolyn?

A criada fez uma reverência.

—Uma chamada para você. Na linha um.

—Obrigado. —A criada inclinou a cabeça e se retirou enquanto Marissa levantava o fone. —Olá?

—Está no quarto próximo ao laboratório de seu irmão.

—Vishous? —ficou de pé de um salto—. O que…?

—Atravessa a porta que tem um pôster de Manutenção. Há um painel à direita que pode empurrar. Se assegure de colocar um traje contra risco biológico antes de entrar e vê-lo…

Butch… Deus querido. Butch.

—Que…?

—Ouviu-me? Coloque o traje e deixe isso pronto.

—O que houve…?

—Um acidente de carro. Vá. Agora. Está morrendo.

Marissa atirou o telefone e saiu correndo do escritório de Havers, quase atropelando a Karolyn no vestíbulo.

—Senhorita! O que aconteceu?

Marissa saiu em disparada através da sala, empurrou a porta de serviço, e tropeçou na cozinha. Quando chegou à ponta que levava às escadas de trás, perdeu um de seus sapatos de salto alto, assim que sacudiu o outro e seguiu correndo com os pés cobertos apenas por meias. No final da escada, introduziu o código de segurança para abrir a entrada da clínica e irrompeu dentro da sala de espera da Emergência.

As enfermeiras a chamaram por seu nome, mas ela as ignorou enquanto corria para o corredor do laboratório. Rasgando o ar a seu passo pelo laboratório de Havers, encontrou a porta indicada como Manutenção e a abriu estabanadamente.

Resfolegava, enquanto olhava ao redor... nada. Só vassouras, baldes vazios e aventais. Mas Vishous havia dito…

Espera. Havia tênues marcas sobre o andar, um pequeno rastro de desgaste que sugeria o abrir e fechar de uma porta oculta. Afastou os aventais para fora de seu caminho e encontrou um painel plano. Arranhando com as unhas, forçou-o para que se abrisse e franziu o cenho. Era uma espécie de quarto de monitoração, tenuemente iluminado com um jogo de computadores de alta tecnologia e medidores de sinais vitais. Inclinando-se para o brilho azul de uma das telas, viu uma cama de hospital. Sobre ela, jazia um homem escancarado e controlado com tubos e cabos que saíam dele. Butch.

Meteu-se entre os trajes amarelos contra risco biológico e máscaras que penduravam perto da porta e prosseguiu dentro do quarto, sentindo a fechadura a vácuo abrindo-se com um chiado.

—Virgem no Fade… —subiu a mão à garganta.

Definitivamente estava morrendo. Podia senti-lo. Mas havia algo mais… algo atemorizador, algo que acendia seus instintos de sobrevivência tanto como se estivesse enfrentando com um atacante que levasse uma arma. Seu corpo lhe gritava que corresse, que saísse dali, que se salvasse a si mesma.

Mas seu coração a levou ao lado da cama.

—OH… Deus.

A bata hospitalar lhe deixava descoberto os braços e as pernas, e mostravam as marcas roxas por todos os lados. E seu rosto… Deus bendito, estava terrivelmente machucado.

Quando emitiu um som como um grunhido do fundo da garganta, esticou-se para pegar sua mão… OH, não, não ali também. Os nós dos seus dedos estavam inchados nas pontas, a pele cor púrpura e lhe faltavam algumas das unhas.

Queria tocá-lo, mas não havia lugar onde pudesse fazê-lo.

—Butch?

Com o som de sua voz, o corpo se sacudiu e abriu os olhos. Bom, um olho.

Quando se focou nela, o fantasma deu uma tentativa de sorriso.

—Voltou. Acabo de… ver você na porta. —A voz era fraca, um pequeno eco do tom baixo que normalmente tinha. —Vi você e depois… te… perdi. Mas aqui está.

Sentou-se cuidadosamente na beira da cama e se perguntou com que enfermeira a teria confundido.

—Butch…

—Onde está… o vestido amarelo? —Suas palavras eram confusas, a boca não se movia muito, como se sua mandíbula estivesse quebrada—. Estava tão linda… com aquele vestido amarelo…

Definitivamente uma enfermeira. Esses trajes pendurados perto da porta eram amare… demônios. Não tinha colocado um, certo? Santo inferno, se seu sistema imunológico estivesse comprometido, precisava protegê-lo.

—Butch, vou sair e pegar um…

—Não… não me deixe… não vá… —Começou a retorcer as mãos contra as ataduras, as sujeições de couro rangeram—. Por favor… Por Deus… não me deixe…

—Está bem, voltarei em seguida.

—Não… Mulher que amo… vestido amarelo… não me deixe…

Sem saber o que mais fazer, inclinou-se e brandamente apoiou a palma sobre seu rosto.

—Não te deixarei.

Acariciou a bochecha machucada, seus lábios partidos esfregando-se contra sua pele enquanto sussurrava.

—prometa-me

—Eu…

A fechadura à vácuo se abriu com um chiado e Marissa olhou por cima de seu ombro.

Havers irrompeu no quarto como se tivesse sido empurrado para dentro. E embora usasse uma máscara amarela, o horror em seu olhar foi tão óbvio como um grito.

—Marissa! —cambaleou dentro do traje protetor que tinha colocado, a voz atenuada e frenética—. Doce Virgem do Fade, que está… deveria ter colocado um traje isolante!

Butch começou a lutar na cama, e lhe acariciou brandamente o antebraço.

—Shh… Estou aqui. —Quando se acalmou um pouquinho, disse

— Colocarei um agora…

—Não tem idéia… OH, Deus! —Todo o corpo de Havers tremeu—. Agora esta comprometida. Poderia estar poluída.

—Poluída? —Olhou para baixo para Butch.

—Certamente o sentiu quando entrou! —Havers começou a dizer todo tipo de palavras, nenhuma das quais ouviu.

Como seu irmão seguia com o mesmo, suas prioridades se estabeleceram por si só, aço fechando-se sobre aço. Não importava se Butch não tinha nem idéia de quem era ela. Se a confusão de sua identidade o mantinha com vida e lutando, isso era tudo o que importava.

—Marissa, está me escutando? Está contamin…

Ela olhou por sobre o ombro.

—Bom, se estou poluída, então parece que vou ficar com ele, não é certo?

CAPÍTULO 7

  

John Matthew parou ante seu branco e apertou o punho sobre a espada. Na parte mais afastada do ginásio, através de muito colchonetes azuis, havia três sacos de boxe pendurados na ponta mais baixa dos degraus. Enquanto se concentrava, em sua mente, o do meio se transformou em um lesser. Imaginou o cabelo branco, os olhos e a pele pálidos que o perseguiam em seus sonhos, e começou a correr, seus pés descalços soando contra o plástico duro dos colchonetes.

Seu pequeno corpo não tinha nem velocidade nem força, mas sua vontade era enorme. E algum dia meio do ano seguinte, o resto dele ficaria a tom com o poder de seu ódio.

Maldição. Não. Podia. Esperar. Para que acontecesse a transição.

Levantando a espada sobre a cabeça, abriu a boca para deixar escapar um grito. Não saiu nada, porque era mudo, mas imaginava que estava fazendo muitíssimo ruído.

Por isso lhe concernia, os lessers tinham matado a seus pais. Tohr e Wellsie o tinham acolhido, haviam-lhe dito o que era realmente, tinham-lhe dado o único amor que conhecia. Quando esses bastardos assassinos mataram a ela e Tohr desapareceu, John tinha ficado com nada mais que sua vingança… vingança por eles e as outras vidas inocentes que tinham sido perdidas em janeiro passado.

John se aproximou da bolsa correndo escondido, com os braços sobre o ombro. No último instante, agachou-se formando uma bola, rodou pelos colchonetes, logo ficou de pé rapidamente com a espada, batendo na bolsa de abaixo. Se tivesse sido um cenário específico de combate, a lâmina teria entrado nas vísceras do lesser. Fundo.

Girou o punho.

Logo ficou de pé de um salto e girou em círculo, imaginando que o não morto caía de joelhos, sujeitando o buraco no abdômen. Apunhalou a bolsa de acima, vendo a si mesmo enterrando a lâmina na nuca…

—John?

Virou sobre si mesmo, resfolegando.

A fêmea que se aproximava fez com que tremesse… e não só porque lhe deu um susto de morte. Era Beth Randall, rainha mestiça, a fêmea que também era sua irmã, ou isso era o que indicavam as provas de sangue. Estranhamente, cada vez que estava perto dela, sua mente saia de férias, seu cérebro deixava de funcionar, mas ao menos já não se entristecia. A qual tinha sido sua primeira reação quando a conheceu.

Beth caminhou através dos colchonetes, uma alta e magra fêmea vestida com jeans e um sueter de pescoço alto branco, o cabelo escuro exatamente da mesma cor que o seu. Enquanto se aproximava, pôde cheirar o aroma de emparelhamento do Wrath nela, um perfume escuro característico de seu hellren. John suspeitava que a marca aparecia por causa do sexo, já que a fragrância sempre era mais forte na primeira refeição, quando vinham do quarto.

—John, acompanhe-nos para na última refeição da noite, na mansão?

—Devo ficar e praticar. —Indicou-lhe usando a linguagem de sinais americana. Todo mundo na casa tinha aprendido o LSA, e essa concessão a sua debilidade, a sua falta de voz, chateava-o. Desejou que não tivessem tido que lhe fazer nenhuma concessão. Desejou ser normal.

—Nós gostaríamos de ver você. E passa muito tempo aqui.

—A prática é importante.

Ela olhou a espada em sua mão.

—Também o são outras coisas.

Como continuava olhando-a, os olhos azuis dela deslizaram pelo ginásio como se estivesse tratando de encontrar um argumento atraente.

—Por favor. John, estamos… estou preocupada com você.

Em uma época, uns três meses atrás, teria-lhe encantado ouvir essas palavras de sua boca. De qualquer boca. Mas não mais. Não queria sua preocupação. Queria que se mantivesse afastada de seu caminho.

Quando sacudiu a cabeça, ela respirou profundamente.

—Está bem. Deixarei mais comida na cozinha, OK? Por favor… come.

Inclinou a cabeça uma vez, e quando levantou a mão para tocá-lo, afastou-se. Sem dizer outra palavra, ela deu a volta e caminhou através dos colchonetes azuis.

Quando a porta se fechou atrás dela, John pulou de novo para a parte mais afastada do ginásio e se agachou para começar a correr. Enquanto arrancava uma vez mais, levantou para o alto a espada, ódio puro impulsionando seus braços e pernas.
O Sr. X entrou em ação ao meio dia, entrando na garagem da casa em que parava, subiu a subiu a escada sem chamar a atenção, o que permitia a ele circular tão bem entre o trânsito humano de Caldwell.

Não tinha nenhum interesse em sua tarefa, mas se foi o Fore-less, fazia quando o amo dava uma ordem. Era isso ou lhe castigavam, algo pelo qual o Sr. X já tinha passado uma vez e não tinha desfrutado: Ter o Omega te esbofeteando com uma carta de demissão era quase tão divertido como comer uma salada de arame.

Ao Sr. X ainda lhe surpreendia o fato de que estivesse de volta neste insensato planeta e neste cargo outra vez. Mas parecia que o amo havia se cansado da porta de vaivém que eram seus Fore-lessers e queria ter uma fixa. Como evidentemente o Sr. X tinha sido o melhor de todos nos últimos cinqüenta ou sessenta anos, tinha sido chamado ao serviço para outra volta.

Uma reedição tirada do inferno.

Assim, hoje ia trabalhar. Enquanto colocava a chave na ignição e o anêmico motor do Town & Country tossiu, sentia-se absolutamente sem inspiração, já não era o líder que tinha sido. Mas era difícil sentir-se motivado nesta espécie de situação perder ou perder. O Omega ia voltar a enfurecer-se e a descarregar em seu número um. Era inevitável.

Sob o brilhante sol de meio-dia, o Sr. X saiu da fresca e alegre subdivisão, passando frente as casas construídas nos finais dos 90, que pareciam saídas do Monopoly. As coisas compartilhavam uma arquitetura vulgar, incorporando a particularidade de figuras que cercavam as casas com ordinárias variantes de adoráveis “patinhos-e-coelhinhos”. Muitos alpendres dianteiros com molduras insubstanciais. Muitas venezianas de plástico. Muitas decorações de estação, esta vez apoiadas no tema da Páscoa de Ressurreição.

O perfeito esconderijo para um lesser: um matagal de dedicadas mães esgotadas e estressados pais de classe média.

O Sr. X tomou a Lily Lane para a Rota 22, detendo-se ante o sinal vermelho da importante estrada. Usando o rastreador GPS, obteve uma localização aproximada do lugar no bosque que O Omega tinha pedido que visitasse. A duração da viagem seria de 12 minutos o que estava bom. O amo estava muito impaciente, ávido de ver se seu plano com o troyano humano tinha funcionado, ansioso de saber se a Irmandade levou o seu pequeno camarada para casa.

O Sr. X pensou no homem, estava certo que se conheceram antes. Mas, inclusive se perguntasse sobre onde e quando, nada disso importava nesse momento. E tampouco tinha importado quando o Sr. X tinha estado trabalhando nele.

Jesus, esse tinha sido um duro Filho da puta. Nenhuma só palavra a respeito da Irmandade tinha saído da boca do homem, sem importar o que lhe fizessem. O Sr. X ficou impressionado. Homens como esse teriam sido uma ótima aquisição se tivessem podido moldá-lo.

Ou talvez isso já tivesse ocorrido. Talvez esse humano fosse um deles agora.
Um pouco mais tarde, o Sr. X estacionou o Town & Country em uma parte alta da Rota 22 e se meteu no bosque. Tinha caido neve a noite anterior devido a uma estranha tormenta de março, e se empilhavam nos ramos dos pinheiros, como se as árvores tivessem se embelezado para jogar futebol entre eles. De fato, era certamente bonito. Se interessava essa merda da natureza.

quanto mais longe se internava no bosque, menos necessitava do rastreador porque podia sentir a essência do amo, inegável como se O Omega estivesse ali adiante. Talvez o humano não tivesse sido recolhido pelos Irmãos…

Bom, quem sabe.

Quando o Sr. X emergiu em uma clareira, viu um círculo chamuscado na terra. O calor que tinha ardido ali tinha sido suficientemente forte para derreter a neve e enlodar a terra por um momento e a terra agora voltava a congelar e mostrava os contornos da exposição.Em tudo ao redor, permaneciam os resíduos da presença do Omega, como o fazia o fedor do lixo no verão muito depois que se recolheu.

Aspirou pelo nariz. Sim, também havia algo humano na mescla.

Santa merda, tinham matado o tipo. A Irmandade tinha exterminado esse humano. Interessante. Exceto… por que não se inteirou O Omega de que o homem estava morto? Talvez não tivesse havido o suficiente dentro dele para ser chamado a casa pelo amo?

O Omega não ia gostar deste relatório. Era alérgico ao fracasso. Dava-lhe coceira. E a coceira derivava em coisas más para os Fore-lessers.

O Sr. X se ajoelhou sobre a terra murcha e invejou o humano. Afortunado bastardo. Quando um lesser morria, o que lo esperava do outro lado era um interminável sofrimento líquido, um horrendo banho que equivalia a todas as visões que tinha um cristão do inferno multiplicadas por mil: depois que os assassinos eram destruídos, retornavam às veias do corpo do Omega, circulando e voltando para circular em uma maligna inundação de outros lessers mortos, se transformando no mesmo sangue que o amo vertia em você quando foi iniciado na Sociedade. E por este reconstituir de assassinos, não havia fim ao cortante frio, nem à fome enloquecedora nem a esmagadora pressão porque permanecia conciente. Por toda a eternidade.

O Sr. X estremeceu. Em vida tinha sido um ateu, nunca tinha pensado na morte mais que como uma asquerosa sesta. Agora, como lesser, sabia exatamente o que o esperava quando o amo perdesse a paciência e o “despedisse” outra vez.

E mesmo assim havia esperanças. O Sr. X tinha encontrado uma pequena abertura, caso as peças se encaixassem .

Por um golpe de sorte, podia ser que tivesse encontrado uma via de escape para sair do mundo do Omega.
CAPÍTULO 8
A Butch custou três longos e enfebrecidos dias recuperar a consciencia, surgiu do fundo como uma bóia, emergindo das profundidades ,de um nada para balançar-se por cima da realidade de um lago de luzes e sons. Casualmente, pôde recuperá-lo suficiente para entender que estava olhando uma parede branca que havia em frente dele e escutando um suave assobio ao fundo.

Um quarto de Hospital. Correto. As as ataduras tinham desaparecido de seus braços e pernas.

Só por diversão, virou até ficar de costas e se impulsionou para levantar a cabeça e os ombros da cama. Manteve-se erguido unicamente porque gostava da sensação de sentir o quarto girando a seu redor. Distraía-o de seu Mostruário do Whitman particular de dores e sofrimentos.

Homem, tinha tido estranhos e maravilhosos sonhos. Marissa a seu lado cuidando-o. Acariciando seus braços, seu cabelo, seu rosto, sussurrando que ficasse com ela. A voz tinha sido a que o tinha retido em seu corpo, a que o tinha mantido afastado da luz branca que qualquer idiota que tivesse visto Poltergeist saberia que era o outro mundo. Por ela, de alguma forma conseguiu ficar, e a julgar pelo firme e forte batimento de seu coração, sabia que ia ficar .

Salvo que, é obvio, os sonhos tinham sido uma fraude. Ela não estava aqui e agora estava preso em seu próprio corpo até que a coisa asquerosa terminasse com ele.

Maldita fosse sua podre sorte de ter que seguir respirando.

Olhou para cima no lugar de que penduravam os soros intravenosos. Observou fixamente a bolsa conectada a um cateter.

Logo olhou o que parecia ser um banheiro. Banho. OH, Deus!, Daria sua bola esquerda por uma ducha.

Enquanto deslizava as pernas para um lado, deu-se conta de que o que estava a ponto de fazer uma coisa que daria muito errada. Mas disse a si mesmo, enquanto pendurava a bolsa que se conectava com o cateter perto de sua medicação intravenosa, que ao menos o quarto quase não girava ao seu redor.

Respirou profundamente e agarrou o apoio com os soros para utilizá-lo como bengala.

Seus pés bateram no chão frio. Descarregou seu peso sobre as pernas.

Imediatamente lhe dobraram os joelhos.

Enquanto caía de volta sobre a cama, soube que não ia conseguir chegar até o banheiro. Perdendo as esperanças de lavar-se com água quente, deu a volta e observou o chuveiro com certa cobiça.

Butch inalou como se a parte posterior da cabeça tivesse estalado.

Marissa estava dormindo sobre o chão em um canto do quarto, enroscada sobre si mesmo, deitada de lado. Sua cabeça estava apoiada sobre um travesseiro e seu belo vestido de gaze celeste estava aberto lhe cobrindo as pernas. O cabelo ao redor dela, uma incrível cascata de cor loira platino, uma corrente de ondas de românce medieval.

Merda. Tinha estado com ele. Certamente o tinha salvado.

Seu corpo encontrou renovada força enquanto ficava de pé e andava aos tropeços através do chão de linóleo. Queria ajoelhar-se mas sabia que se o fazesse provavelmente ficaria no chão para sempre, assim se conformou ficando de pé perto dela.

Por que estava aqui? A última coisa de que tinha consciência , era que não queria ter nada que ver com ele. Demônios, no último mês de setembro se negou a recebê-lo quando a tinha ido ver a com a esperança de… tudo.

—Marissa? —Sua voz era áspera, clareou garganta—. Marissa, acorde.

Suas pálpebras tremeram até abrir-se e se levantou de repente. Seus olhos, de um azul pálido, como vidro de mar, fixaram-se nos seus.

— Vai cair!

Exatamente quando seu corpo oscilava para trás e se balançava sobre os calcanhares, ela deu um salto e o agarrou. Apesar de seu corpo esbelto assumiu todo seu peso facilmente, lhe recordando que não era uma mulher humana e que provavelmente fosse mais forte que ele.

Enquanto o ajudava a acomodar-se na cama e o cobria com os lençóis, o fato de estar fraco como um menino e de que o tratasse necessariamente como a um, incomodou seu orgulho.

—por que está aqui? —perguntou com um tom tão desagradável como sua confusão.

Quando ela evitou olhá-lo de frente, soube que também se sentia incomodada com a situação.

—Vishous me disse que estava ferido.

Ah, assim, V deve tê-la feito se sentir culpada para a convencera exercer o papel de Florence Nightingale para ele. Esse bastardo sabia que Butch se convertia em um idiota sorridente quando ela estava perto e que o som de sua voz conseguiria exatamente o que tinha conseguido, trazê-lo de volta. Mas ser uma corda forte para o bote salva-vidas, era uma posição muito incômoda para ela.

Butch grunhiu enquanto se acomodava. E também devido ao golpe que estava levando seu orgulho.

—Como se sente? —perguntou.

—Melhor. —Em comparação. Por outro lado, um ônibus poderia tê-lo atropelado e ainda assim estar em melhor estado do que estava depois do que o lesser tinha feito—. Assim, não tem que ficar.

Sua mão escorregou pelo lençol e respirou fundo, seus seios se elevaram debaixo do caro sutiã de seu vestido. Enquanto abraçava a si mesma, seu corpo se curvou elegantemente como uma S.

Afastou o olhar envergonhado, porque parte dele queria aproveitar-se de sua miséria e mantê-la a seu lado.

—Marissa, se quiser, pode ir agora.

—Na verdade, não posso.

Franziu o cenho e voltou a olhá-la.

—Por que não?

Ela perdeu a cor, mas logo levantou o queixo.

—Está baixo…

Ouviu-se um chiado e um alienígena entrou no quarto, uma figura vestida com um traje amarelo e máscara de oxigênio. O rosto atrás da máscara era o de uma mulher, mas a figura era indefinida.

Butch olhou Marissa horrorizado.

—Por que demônios não está usando um desses trajes? —Não sabia que tipo de infecção tinha, mas se era o suficientemente perigosa para que o pessoal médico estivesse usando um Silkwood, devia imaginar-se que era letal.

Marissa se encolheu, fazendo-o sentir-se como um valentão.

—Eu…. Eu simplesmente não o faço.

—Senhor? —Interrompeu gentilmente a enfermeira—. Se não o incomodar, eu gostaria de pegar uma amostra de sangue.

Pegou o antebraço enquanto continuava olhando Marissa.

—Supunha-se que devia usar um desses quando entrou, não é assim? Não é assim?

—Sim.

—Maldita seja —disse bruscamente—. por que não…?

Quando a enfermeira o cravou na parte interna do cotovelo, a força abandonou Butch como se com a agulha tivesse desinflado o globo de sua energia.

Um enjôo se apoderou dele e sua cabeça caiu para trás contra o travesseiro. Mas ainda estava zangado.

—Deveria usar um desses trajes.

Marissa não respondeu, somente andou ao redor da quarto.

No silêncio que seguiu, olhou o pequeno tubo que estava conectado a sua veia. Enquanto a enfermeira o substituía por outro vazio, não pôde evitar notar que seu sangue se via mais escuro do que o habitual. Muito mais escuro.

—Por Deus… Que diabos está saindo de mim?

—Está melhor do que antes, muito melhor —a enfermeira sorriu através da máscara.

—Então, de que cor era antes? —murmurou, pensando que o fluido parecia lodo marrom.

Quando a enfermeira terminou, colocou-lhe um termômetro debaixo da língua e checou as máquinas que estavam atrás da cama.

—Trareipara você um pouco de comida.

—Ela já comeu? —resmungou.

—Mantenha a boca fechada —houve um assobio e a enfermeira tirou o palito coberto de plástico dos seus lábios—. Muito melhor. Agora, há algo que possa fazer por você?

Pensou em Marissa arriscando sua vida por um sentimento de culpa.

—Sim, quero que ela saia daqui.

Marissa escutou essas palavras e deixou de andar. Recostando-se contra a parede, olhou para baixo, olhando a si mesma e se surpreendeu ao dar-se conta que seu vestido ainda ficava bem. Sentia-se da metade de seu tamanho normal. Pequena. Insustancial.

Quando a enfermeira se foi, os olhos castanhos de Butch arderam.

—Quanto tempo tem que ficar?

—Até que Havers me diga que posso sair.

—Está doente?

Negou com a cabeça.

—Por que estão me tratando?

—Pelas feridas que recebeu no acidente de carro. Que foram muitas.

—Acidente de carro? —ele estava confuso, logo indicou a agulha intravenosa com a cabeça como se quisesse mudar de assunto—. O que há aí dentro?

Ela cruzou os braços sobre os seios e recitou os antibióticos, os nutrientes, os analgésicos e os anticoagulantes que lhe estavam administrando.

—E também Vishous vem te ajudar.

Pensou no Irmão, seus surpreendentes olhos de diamante, as tatuagens que tinha nas têmporas… e sua óbvia aversão por ela. Era o único que entrava no quarto sem usar o traje protetor e o via duas vezes ao dia, no início e no final da noite.

—V veio me visitar?

—Põe sua mão sobre seu estômago. Isso o calma. —A primeira vez que o guerreiro tinha descoberto Butch e tinha levantado sua bata de hospital,ela ficou muda tanto pela visão íntima como pela autoridade que emanava do Irmão. Mas logo se ficou muda por outra razão. A ferida no estômago do Butch era aterradora… e logo Vishous também a tinha assustado. Tirou a luva que sempre o tinha visto usar, revelando uma mão brilhante que estava completamente tatuada.

Tinha estado aterrada sobre o que poderia acontecer depois, mas Vishous só tinha passado a palma da mão a três polegadas acima do estômago de Butch. Inclusive estando em coma, Butch tinha suspirado asperamente denotando alívio.

Logo, Vishous havia tornado a pôr a bata de hospital, arrumado os lençóis e se voltou para ela. Havia-lhe dito que fechasse os olhos, e como o temia, fez. Quase imediatamente a tinha alagado uma profunda sensação de paz, como se fosse banhada por uma calmante luz branca. Ele fazia isso toda vez antes de ir embora, e sabia que a estava protegendo. Embora não podia imaginar o porquê, dado que claramente a desprezava.

Voltou a centrar-se em Butch e pensou em suas feridas.

—Não esteve envolvido em um acidente de carro certo?

Fechou os olhos.

—Estou muito cansado.

Quando a deixou fora, sentou-se sobre o chão frio e envolveu os joelhos com os braços. Havers tinha querido lhe trazer coisas como um cama de armar ou uma cadeira cômoda, mas o preocupou que os sinais vitais de Butch voltassem a se paralisar, o pessoal médico não poderia se aproximar da cama com o equipamento necessária com eficiência e rapidez. Seu irmão tinha estado de acordo.

Depois de só Deus sabia quantos dias disto, suas costas estavam rígidas e suas pálpebras se sentiam como papel de lixa, mas não havia se sentido cansada quando tinha estado lutando para manter Butch com vida. Demônios, nem sequer tinha notado o passr do tempo, sempre se sentia surpresa quando as enfermeiras lhe traziam a comida, ou quando vinha Havers. Ou quando Vishous chegava.

Até o momento, não se sentia doente. Bom, havia se sentido doente antes de que Vishous viesse pela primeira vez. Mas depois que começasse a fazer o que fosse que fizesse com essa mão , tinha estado bem.

Marissa olhou para cima da cama de hospital. Ainda tinha curiosidade a respeito de por que Vishous a tinha enviado a esse quarto. Certamente a mão desse guerreiro estava reportando muito mais beneficio que ela.

Enquanto as máquinas apitavam brandamente e o ar condicionado soprava do teto, seus olhos vagaram sobre a longitude do corpo em repouso de Butch. Quando pensou no que havia debaixo das mantas, um rubor cobriu seu rosto.

Agora, sabia como era cada parte de seu corpo.

Sua pele era suave cobrindo todos os seus músculos e tinha uma tatuagem na parte baixa das costas em tinta negra… uma série de linhas agrupadas de quatro em quatro com cada uma atravessada por uma linha em ângulo. Vinte e cinco delas, se tinha somado corretamente. Algumas tinham se desvanecido, como se tivessem sido feitas anos atrás. Perguntava-se o que recordariam.

No que diz respeito a sua parte da frente, a sombra do pêlo negro sobre o seu peito tinha sido uma surpresa, já que não sabia que os humanos não eram sem pêlos como o eram os de sua espécie. Entretanto, não tinha muito pêlo sobre o peito, e se estreitava em seguida, traçando uma fina linha debaixo de seu umbigo.

E logo… Estava envergonhada de si mesma, mas tinha observado seu sexo. O pêlo na junta de suas pernas era escuro e muito denso, e no centro tinha um grosso caule de carne quase tão largo como seu pulso. Debaixo disso havia um pesado e potente saco.

Era o primeiro homem que havia visto nu e os nus de História da Arte simplesmente não eram iguais a realidade. Estava belamente feito. Era fascinante.

Deixou que sua cabeça caísse para trás e olhou o teto. Estava errado que tivesse invadido sua privacidade? Era correto que seu corpo se inflamasse tão somente por recordá-lo?

Deus, Quanto tempo faltava agora para que pudesse sair dali?

Perdida em seus pensamentos agarrou entre os dedos a fina malha do vestido e inclinou a cabeça para poder olhar o tecido de gaze celeste. A adorável criação de Narcisista Rodríguez deveria ter sido extremamente confortavel, mas o espartilho, que sempre usava porque era o adequado, realmente estava começando a incomôdá-la sobremaneira. Entretanto, a razão era que queria estar bonita para Butch, embora ele não se importasse e não devido a sua enfermidade. Já não se sentia atraído por ela. Tampouco a queria perto.

Ainda assim, continuaria vestindo-se bem quando lhe trouxessem mudas de roupa.

Que pena que o que usasse ali dentro tivesse que ir parar o incinerador. Que pena ter que queimar todos esses vestidos.