Verso e reverso I parte a música sem partitura Herculano Alencar
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- 5-Parodiando a criação aos pés de Beethoven.
- 7-Concerto no.1 op.23-Tchaikovsky
- 8-As flores de Tchaikovsky
- 9-Sinfonia nº 40 de Mozart
- 10-Valsinha de Chico Buarque de Holanda
- 22-Soneto chorado por Pixinguinha
- 23-Eu e o violão ao som de carrilhões.
- 33-Ocaso do amor em si bemol
- 36-A serenata de Schubert
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Verso e reverso I Parte A música sem partitura Herculano Alencar 1-A música e o soneto A música, poeta, é endorfina! Um misto de torpor e estesia, que embala sonhos bons na melodia, ao tempo em que instiga e que fascina. A música é a voz da poesia no recital dos sons da natureza! Um misto de emoção e de beleza que à arte, ao talento, propicia. Ai quem me dera a luz desse talento! Quiçá saber tocar um instrumento, assobiar ao som de um violão... pra solfejar os versos de um soneto, de sorte que no último terceto a rima faça às vezes da canção. 2-Bolero de Ravel A hora da verdade se aproxima! Já se ouvem ruflares dos tambores! Sua atenção, senhoras e senhores: o verso encontrou-se com a rima! Ravel pôs a marchar a obra prima, por onde quer que exista um peregrino a carregar no ombro um violino, qual uma espada pronta pra esgrima. Quem disse que a verdade não tem hora, morreu sem ver as luzes da aurora anunciar o sol que vem ao céu. Morreu sem perceber a poesia marchar por sob a luz da luz do dia à sombra do bolero de Ravel.
A flor que ora afoga a partitura no rio de perfume que lhe sobra, assina a autoria desta obra, com um rabisco posto na pintura. A poesia envolve, qual moldura, o céu que anuncia a primavera, enquanto o poeta, em vão, espera apor ao quadro sua assinatura. A música viaja e eu, debalde, procuro, sob o rastro de Vivaldi, um verso que fugiu do pensamento. E enquanto a primavera se anuncia, meu coração, contrito, silencia e ouve a eternidade do momento.
Enfim, pôde-se ouvir a voz humana a modular, no tom da sinfonia, parte de uma ode à alegria, qual lírica de amor camoniana. E assim o mundo inteiro se apaixona e clama, ao fulgor da liberdade, um novo hino à humanidade que houve ser cantado após a Nona. A nona sinfonia de Beethoven penetra os ouvidos que a ouvem (enquanto até a alma se inebria) e segue, a navegar pelos neurônios, em busca de um remanso de hormônios que possa ancorar a poesia.
O mundo dá sinais de nascimento! O choro da manhã já anuncia, que o átomo fundiu-se à poesia e a vida deu à luz ao firmamento. Há uma grande roda em movimento em torno de um poema em expansão. E o verso da costela de Adão, espalha a poesia pelo vento. Cabelos longos, curvas na cintura!... O mundo anuncia a criatura que há de embalar o recém-nato. Enquanto isso, em missão secreta, o átomo instiga o poeta, que tira Adão e Eva do retrato.
Fosse uma flor de um chão primaveril, ainda que vulgar e sem perfume, quiçá um beija-flor infante, implume... à espera de um botão que não abriu. Fosse o piscar de luz de um vagalume traído pela luz de um sol de abril, quiçá uma paixão que descobriu o cheiro inebriante do ciúme. Fosse uma nota a mais na melodia, um verso a debutar na poesia bem antes que o soneto chegue ao fim. Fosse Bocage à sombra de Camões, teria achado tantos corações, que um deles serviria para mim.
Flutuam os acordes como a pluma, que o vento tange além do infinito! Meu coração, debalde, afoga o grito, enquanto as bulhas fogem, uma a uma. A música viaja pela a bruma, que embaça a luz solene da ribalta. E tudo o que já tenho e o que me falta esvai-se feito bolhas na espuma. O som acaricia meu ouvido, e quando a voz me falta, não duvido há de faltar-me, em breve, a visão. Então peço perdão à poesia e quedo-me, refém da estesia, até reencontrar meu coração.
Quem sabe ouvir as flores, acredito saiba guardar de cor cada perfume e distinguir, à luz de um vaga-lume, o belo que se esconde no bonito. Como o profeta disse, está escrito nas leis que nos impinge a natureza: —as flores têm a aura da beleza , que veste do vulgar ao erudito. Quem já ouviu as flores que me diga! Assim, quem sabe eu também consiga ouvir a rosa presa na lapela. E antes que a valsa chegue ao fim, eu possa segredar algo de mim, que lhe faça sentir inda mais bela.
E fez-se a luz ao som do violino, e fez-se amor às teclas do piano, e fez-se a vida à luz do ser humano, e fez-se o homem um sopro do divino. E fez-se o som à luz do violino, e fez-se o homem muito mais humano, e fez-se a vida às teclas do piano, e fez-se, do piano, um som divino. E fez-se, do divino, a sinfonia, e fez-se, do humano, a poesia, e, da música, fez-se o soneto. E fez-se amor às teclas do piano, e fez-se do soneto um ser humano, e, do humano, um verso imperfeito.
Seus olhos, embotados de ternura, saíram pela rua atrás de mim, em cada bar, em cada botequim... e até onde a moral pede censura. A solidão tem lá sua loucura, mas é muito mais sóbria que a paixão. E eu que era paixão e solidão andava louco e só na noite escura. Mas quando a sua mão tocou a minha, meu coração dançou pela valsinha de Chico e de Vinícius de Moraes. Então eu me entreguei ao seu abraço e a noite, quase morta de cansaço, enfim pôde dormir um pouco mais.
Vi cuspir dos fuzis de um Zepelim, pelos céus de um solo americano, meteoros fecais de ser humano, como chuvas de balas de festim. Vi um padre, um bispo e um decano, rogativos, a pedir ao Criador para ungir o pecado com amor e cerzir o sagrado ao profano. As donzelas, rasgando seus preceitos, bendisseram Geni, a meretriz. As madamas baixaram o nariz e cuspiram orgulho sobre o peito. O medo anistiou o preconceito pois, Geni, a putana infeliz... conseguiu emudecer todos os fuzis, ao abrir o pudendo sob o leito. Foi Geni, uma poça de defeitos, que limpou toda a bosta do país.
Estava eu e a folha de papel, qual fosse casal de namorados. No dedo, um grafite apontado, um fósforo apagado, um anel... Na radiola um disco de aluguel tocava o seu samba mais bonito. Cheguei até ouvir os três apitos e o grito do gerente do motel. Ouvi também o último desejo por sobre o silêncio de um minuto. Meu coração, de pronto, botou luto por todas as juras e por todos beijos... e fiz este poema pra Noel.
Insone, gasto as horas sobre a cama a espiar a lua da janela! A noite dá realce à luz da vela, que a brisa da paixão atiça a chama. Meus olhos (ora escravos das pestanas) teimam em dar visão ao sofrimento. O sono me escraviza o pensamento e torna a vigília desumana. Acordes de fadiga e depressão ensaiam o estribilho da canção, que um dia eu sonhei houvesse feito. Hoje tenho na noite a cicerone do sonho que me deixa, à noite, insone, enquanto a dor solfeja no meu peito.
Qual um frevo de rua, passo a passo, a saudade (distinta bailarina) põe um pé sobre a terra nordestina, quando outro levita no espaço. Ferve a "mente-poeta" essa usina que forja energia do cansaço e o amor embutido no abraço, que o passista enlaça a dançarina. Qual um frevo canção do Vassourinhas, os meus versos empunham as sombrinhas que rodaram meus sonhos algum dia. Ferve a "alma-poeta" essa arte, que desfaz, na saudade, o estandarte, quando o frevo sucumbe à poesia.
Meu coração que dança, cá no peito, na sístole-diástole do passo, sem nunca dar amostra de cansaço, enfim pode entender do que foi feito. Se cada coração tem o seu jeito de reagir à peça musical, o meu, atualmente, dá sinal de que não aprendeu dançar direito. Mas, mesmo assim, ainda me atrevo a afinar as bulhas com o frevo até o despertar da isquemia. E quando, finalmente, a madrugada puser-me a vomitar pela calçada, a dor há de render-se à sinfonia.
O tango, esse punhal de fio agudo, que espeta o coração sem piedade, que sangra na mentira e na verdade, sabe, da minha vida, quase tudo. Fala por mim (enquanto vivo mudo) e mente, e inventa, e arrebata, e canta, e encanta, e maltrata com suas mãos sangrentas, de veludo. O tango, essa dor intermitente, que dança, entre a alma e a mente, nos braços traiçoeiros do ciúme... ouve por mim (enquanto vivo surdo) sussurros sensuais e, sobretudo, os versos da paixão, que a dor resume.
Meu coração arranha o violino e sangra melodias pelo chão. O tango apaga as luzes do salão e acende o abajur do mezanino. De lá se ouve voz da solidão soar pelo silêncio no recinto; um copo a suplicar por absinto e um pecado em busca de perdão. Há um bandaneon inda com sono e um toco de cigarro ao abandono a fumaçar à beira do cinzeiro. E eu, este poeta sem presente, me abraço ao passado inutilmente à espera de um futuro alvissareiro.
Um tango na vitrola, a noite fria, um vulto de mulher sobe a escada. À mesa, uma bebida derramada e um bêbado com fácies de orgia. No lenço de papel a poesia, um vulto de mulher sobre a sacada.. À mesa, uma arma carregada e o ódio tem a mão por companhia. O cabaré parece não ver nada. O tango tange a noite esfumaçada por entre os pigarros e suspiros. O sangue tinge o chão da madrugada... um bêbado vomita na calçada e o tango se confunde ao som dos tiros.
Cego dos olhos olha (com alma) o mundo a rodar, feito peão e sente acarinhar o coração a mão que, generosa, o acalma. A dor, incontinente, bate palma pro verso que seduz o sofrimento e voa, pelas as asas do lamento, por onde já não voa uma vivalma. E lá se vai, com ela, o assum Preto, a tropeçar nos versos de um soneto, por sob "a mata em flor no sol de abril"... A mim resta chorar em poesia o canto que tristonho ele assobia, qual um mandacaru que não floriu.
Dorme, ó bela musa, embalada por cânticos de amor e poesia, que, no teu sonho, o sonho anuncia um sonho que sonhaste acordada. Dorme, no bocejar da madrugada, à espera do cantar da cotovia, enquanto a noite, a seduzir o dia, faz do poeta menos do que nada. Dorme, que esse poeta enamorado há de ficar em tua companhia, a remoer de onirodinia, até teu sonho ser realizado. E assim tu fingirás não ter sonhado o sonho que um poeta fingiria.
Ouvi teu canto, lua de lirismo, nos recitais da abóbada celeste! Ouvi estrelas lúdicas, ciprestes... contarem a visão de um cataclismo. A tua voz se impondo à voz do sismo, que sacudia a terra e o céu, solene, qual bolero de Ravel, solava mil acordes entre abismos. Ouvi teu canto, canto de elegia, como louvor à estrela que caia pelo vazio breu da escuridão... Até que o céu, sepulcro anil da lua, fez minha voz pensar que fosse tua: a estrela que jamais quedou ao chão.
Um disco de vinil beija a vitrola enquanto a sua mão procura a minha e a noite faz chorar, por Pixiguinha, os dedos de Paulinho da Viola. A poesia beija, enquanto evola um verso desgarrado do soneto e minha mão gorjeia por seu peito, qual sabiá fugido da gaiola. De Pixiguinha, um sopro de carinho transmuda-se no Sax, qual chorinho, que o som da natureza silencia. E nesse instante, prenhe de ternura, o cavaquinho beija a partitura e a música abraça a poesia.
No meu primeiro acorde, o violão não quis obedecer ao meu comando. Inda me lembro onde, como e quando, o pólex tocou-lhe no bordão. Enquanto eu dedilhava, a outra mão fazia ainda o seu primeiro calo e o violão, qual sino sem badalo, ouviu calado o som de um carrilhão. No meu segundo acorde e, desde então, eu vivo a ensaiar uma canção que teima e desafina no meu peito. Se músico não fui (faltou talento) eu hoje simplesmente me contento em dedilhar os versos de um soneto.
Enquanto minha alma evapora, meu coração explode pela boca, a música vagueia feito louca e eu hei de chorar a qualquer hora. A poesia é parte da demora, como a paixão é parte da espera. E se já não sou metade do que era, é que algo de mim já foi embora. E cai o pranto ao som de La Bohème, e dentro em mim alguma coisa geme, mas eu não sei o quê e de onde vem. Só sei que é tão forte, tão intensa... que até provavelmente me convença que Deus há de estar aqui também.
Bateu-me uma saudade neste instante, (nem sei se é saudade realmente) como se abrisse um livro e, de repente, o mundo desabasse da estante. Uma espécie de paz aconchegante a flautear nos idos da memória, qual uma sombra vinda da história, trazida de um passado tão distante. Saudade, sol maior desafinado perdido nos acordes do passado, quando o amor ainda era menino. Qual uma tecla a mais do acordeão, que espera a carícia de uma mão e um beijo viril de um violino.
Meu coração padece o seu destino de repetir em cada batimento (qual uma fresta aberta pelo vento) as dores que ganhei inda menino. Meu coração é como o violino que cala no final da sinfonia, quando a última palma silencia ao encurvar sutil do bailarino. Pudesse ó, meu Deus! Se eu pudesse sentir e entender o que há na prece que reza cada nota musical. Quiçá, ao encerrar este poema, livrasse minhas dores das algemas para aplaudirem o fim do recital.
Na solidão do fado eu me consumo e arrasto a tristeza ao meu lado. Meu coração procura um aliado, enquanto minha alma perde o rumo. A luz da lua acende a luz do fado com medo que a tristeza vá embora, enquanto a dor, no peito, embolora por sob as finas teias do passado. O fado dá abrigo ao sofrimento, enquanto este poeta, ao relento, abraça-se a ninguém na solidão. E quando enfim a lágrima escoa, no peito, a paixão desabotoa e a poesia sangra sobre o chão.
Meu coração espira o meu pesar e faz da dor um preito à solidão, pois que a dor inspira o coração e a solidão respira o mesmo ar. E nesta condição elementar (em que a dor se torna inspiração) a poesia encontra a multidão, enquanto a solidão busca seu par. Ontem deixei um verso sobre a mesa, a descansar por sob a vela acesa e fui dormir sozinho, ao abandono... Hoje, no degustar da sobremesa, eu pude finalmente ter clareza de que a solidão roubou-me o sono. 29-Gorjeio no Tom. Hoje meu sono veio cá, comigo! Nem o sol conseguiu incomodá-lo! Não houve água turva no gargalo nem tu gargarejaste ao meu ouvido. Catou o jardineiro, comovido, as folhas despedidas do verão e deu às flores um sorriso em vão e um beijo de outono amanhecido. Ao longe ouvi dobrar um passarinho a dar o tom das notas, com carinho, em um arranjo "Tomjobiniano". Então, tirei as pedras do caminho e recolhi as flores, e sozinho adormeci sentado ao piano. 30-Noturno de Chopin Quisera traduzir a emoção que ora toma conta do meu peito! Quisera achar um verso tão perfeito, que mal coubesse aqui no coração! Quisera adormecer na ilusão de que Chopin viveu este soneto e que achou um verso tão perfeito que pôde traduzir essa emoção. Um verso que encerre o sentimento que, a guisa e à deriva do momento, navegue em minha mente sem destino. Um verso tão bonito, tão singelo... quanto o aplauso do violoncelo ao solo do piano e o violino.
—Que fazes tu da noite, ó poeta, quando não há luar nem serenata? Que fazes tu do breu, que sobre a mata acolhe a escuridão que se completa? —Que fazes tu da noite sem estrela, quando sequer a luz de um vaga-lume oscila pelo céu, quando o negrume cobre de luto a última estrela? —Eu finjo que enxergo o que não vejo, acendo a lanterna do desejo e assim posso enxergar na escuridão. —Então faço da noite o quem bem quero: escuto um tango, canto um bolero... e danço a valsa triste da paixão.
A poesia (ave em extinção) que inda voa só por teimosia, olha do alto outra poesia, que teima florescer aqui no chão. E no seu voo pela imensidão do céu que emoldura a paisagem, esconde um verso triste na bagagem pra demonstrar que não sofreu em vão. A poesia (flor inda botão), que desabrocha só por teimosia, olha pro alto a outra poesia, como se fosse chuva de verão. E a vida se completa em uma mão, enquanto a outra mão se esvazia.
Foi-se a última nota musical rangendo em dissonante sofrimento... Um Si bemol, acordes de um lamento, a sostenir um grande recital. A partitura enverga-se ao final! Resta a última clave em solidão no lúgubre sepulcro da canção, tal qual fora um doente terminal. Foi-se a última dor de uma paixão: um Si bemol, em busca do destino, deixando amargo rastro no refrão, qual mugidos de dor do violino. Restam alguns pedaços de ilusão e o pranto do amor se consumindo.
Soubesse acarinhar um violino e dedilhar meus sonhos no piano, quiçá eu viveria mais um ano sem precisar deixar de ser menino. Pudesse antever o meu destino inda menino, quando era humano, quiçá eu viveria no piano e morreria ao som do violino. Fosse Chopin invés de ser poeta quiçá encontraria a rima certa pra musicar os versos do poema. E assim escreveria a partitura pra entoar o verso na cesura e modular o timbre do fonema.
Hoje meu coração está em festa, como se fosse um bardo, sem juízo, a esbanjar paixão, amor e riso e tudo mais que vida nos empresta. Meu coração tem sonhos de poeta e sonhos de poeta não têm fim, são como o revoar de um querubim atrás de sua anjinha predileta. Hoje meu coração ensaia um passo e dança, no calor do teu abraço, a valsa que o fez sentimental. Meu coração tem sonhos de menino e sonhos de menino são um hino em que o amor é o verso principal.
Quando a janela abriu, a poesia entrou sem que pedisse permissão. E o poeta, ao som do violão, há muito já tocava a melodia. A musa acertou o coração pelas estrelas vistas da janela e frágil, como sombra à luz da vela, tremeu por sob as ondas da paixão. A brisa, a varrer a madrugada, fazia remoinho na calçada, como quisesse ouvir a serenata. E o poeta, prenhe de estesia, pinta o alvorecer de mais um dia na linha, do horizonte, escarlata.
Um barzinho, um pinho, uma canção... Vem cá Luiza, minha deusa nua, olha que só dá Rosa nessa rua de Betinha, Paulinho... de João. Vê a sombra andando pelo chão? Alguém que foi embora e não voltou roeu o coração de quem sonhou e se desfez mais uma ilusão. Olha o regato, um pedaço de pão... águas baldias fechando o verão... Parece que o bar já vai fechar! Eu e você, nos dois... Escureceu! Um passarinho quis pousar, não deu! Aperte os lábios, nós vamos beijar...
Mais um trago...a dor cai por sobre a mesa... o tango faz-se ouvir... o olhar distante... o coração soluça... o amante inflama a chama há muito já acesa. A lágrima oscila e, nesse instante, a música abraça-se à tristeza, enquanto o tango (sua realeza) enxota a dor pra muito mais distante. À meia Luz um fio de fumaça (do trago de um cigarro) ronda a taça e sai, em direção aos castiçais... Enquanto, no vazio da cadeira, a solidão, discreta companheira, vela comigo o sonho dos casais.
Hoje eu ouvi um disco de vinil na velha radiola empoleirada. Meu coração bateu o quase nada, que bate um coração quase senil. O velho "Chico" sempre tão servil ao toque da agulha calejada, quase sorriu! Por pouco, quase nada, meu triste coração também sorriu. Assim é saudade, meu amigo: um disco, um coração quase parado; um tom... algo perdido no passado; um sonho a caducar, de tão antigo. Hoje eu ouvi um disco, um velho disco gravado no estúdio da memória. A música declama, na história, a bela poesia de Francisco .
Hoje meu sono veio cá, comigo! Nem o sol conseguiu incomodá-lo! Não houve água turva no gargalo, nem tu gargarejaste ao meu ouvido. Catou o jardineiro, comovido, as folhas desprendidas do verão e deu às flores seu sorriso em vão e um beijo de outono amanhecido. Ao longe ouvi dobrar um passarinho a dar o tom das notas, com carinho, em um arranjo "Tomjobiniano". Então, tirei as pedras do caminho e recolhi as flores e, sozinho, adormeci sentado ao piano.
41-Eu, o Fado e a noite Olhos fechados (súditos do Fado) teimam em esconder o sofrimento... enquanto a boca chora, num lamento, a voz de um coração desesperado. A jovem musa canta e, eu, atento, beijo o rubor do vinho com ternura e me embriago pela noite escura, enquanto o Fado dói no pensamento. A voz chorosa (como a melodia) afaga meus ouvidos com carinho... enquanto me entrego para o vinho, até que a noite vire poesia. O fado segue... a taça se vazia... e eu me despedaço no caminho! Yüklə 285,37 Kb. Dostları ilə paylaş:
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