Cazul Pelican

― Cîteva zile. Am de gînd să stau pînă te găsesc.

― Iată-mă. Poate te sun mîine.

Verheek răsuflă adînc.

― Bine, Darby. Cum spui tu. Dar ai grijă.

Ea închise telefonul. El aruncă aparatul şi înjură.

198

John Grisham

Două blocuri mai departe şi cincisprezece etaje mai sus, Khamel se uita la televizor şi vorbea repede. Era un film despre viaţa oamenilor dintr-un mare oraş. Vorbeau en­glezeşte, a treia lui limbă, iar el repeta fiecare cuvînt în cea mai bună americană pe care putea s-o pronunţe. Patru ore se ocupă de acest lucru. Învăţase limba cînd se ascunsese la Belfast şi în ultimii douăzeci de ani urmărise mii de filme americane. Filmul lui favorit era Cele trei zile ale Condorului. Îl văzuse de patru ori pînă îşi dăduse seama cine pe cine omora şi de ce. Ar fi putut să-l omoare pe Redford.

Repeta fiecare cuvînt cu glas tare. I se spusese că engleza lui putea trece drept americană; o singură scăpare, o greşeală cît de mică şi ea va dispărea.

Maşina Volvo era parcată la un bloc şi jumătate de pro­prietarul ei, care plătea o sută de dolari pe lună pentru acest spaţiu şi pentru că aici o credea în siguranţă. Se strecurară pe poarta care ar fi trebuit să fie încuiată.

Era o maşină din 1986, fără sistem de siguranţă şi în cîte-va secunde uşa şoferului fu deschisă. Unul dintre ei se sprijini de portbagaj şi aprinse o ţigară. Era duminică, aproape ora patru dimineaţa. Celălalt deschise o cutie mică de scule pe care o avea în buzunar şi începu să lucreze la telefonul pe care Grantham îşi dăduse osteneala să-l cumpere pentru maşină. Plafoniera lumina de ajuns şi el lucra repede. O treabă uşoară. După ce demontă receptorul, puse înăuntru un mic transmiţător pe care-l lipi. Peste un minut, ieşi din maşină şi se ghemui lîngă bara de protecţie din spate. Cel cu ţigara îi dădu un cub mic, negru, pe care-l fixă sub maşină, în spatele rezervorului. Era un emiţător magnetic care emitea semnale timp de şase zile, după care trebuia înlocuit.

În mai puţin de şapte minute plecaseră. Luni, de îndată ce va fi văzut intrînd în clădirea ziarului Post de pe Strada 15, vor intra în apartamentul lui şi îi vor aranja telefonul.

22
A doua noapte pe care o petrecu în hotelul de ca­tegoria „pat şi mic dejun" fu mai bună decît prima. Dormi pînă la jumătatea dimineţii. Poate că acum se obişnuise. Se uită la draperiile care acopereau fereastra mică şi stabili că nu avusese coşmare, nu se furişa nimeni în întuneric cu arme şi cuţite pentru a o ataca. Dormise adînc, greu; studie drape­riile mult timp înainte ca mintea ei să se trezească.

Încercă să-şi disciplineze gîndurile. Era a patra zi de cînd era Pelican şi, pentru a putea să o apuce şi pe a cincea, tre­buia să gîndească întocmai ca un asasin meticulos. Era ziua a patra a restului vieţii ei. Ar fi trebuit să fie moartă.

Dar după ce deschise ochii şi-şi dădu seama că într-a­devăr era în viaţă şi teafără, că uşa nu scîrţîia şi podeaua nu trosnea, că nici un individ înarmat nu era ascuns în dulap, primul ei gînd fu la Thomas. Şocul morţii lui se atenua şi îi era mai uşor să nu se mai gîndească la zgomotul exploziei şi la pîrîitul focului. Ştia că fusese făcut bucăţele, pe loc. Ştia că nu suferise.

Se gîndi la alte lucruri, la felul cum se simţea cînd era lîngă el, la şoaptele şi la rîsul lui cînd erau în pat şi el voia să o dezmierde. Era drăgăstos şi voia să o sărute şi să o mîngîie după ce făceau dragoste. Şi să rida. O iubise nebuneşte, era îndrăgostit lulea şi, pentru prima dată în viaţa lui, putea să se prostească lîngă o femeie. De multe ori, în timpul cursuri-

200

John Grisham

lor lui, se gîndea la gînguritul şi la chicotele din orele lor de intimitate şi îşi muşca buzele ca să nu rîdă.

Şi ea îl iubise. Era atît de dureros! Nu voia decît să stea în pat şi să plîngă o săptămînă. În ziua de după înmormînta-rea tatălui ei, un psihiatru îi explicase că sufletul are nevoie de o scurtă dar foarte intensă perioadă de jale, după care trece la faza următoare. Dar trebuie să îndure suferinţa; tre­buie să sufere fără reţinere înainte de a merge mai departe. Ea îi ascultase sfatul şi jelise cumplit timp de două săptămîni, apoi obosise şi trecuse la faza următoare. Mer­sese!

Dar cu Thomas nu putea să urle şi să azvîrle tot ce-i pica în cale, aşa cum dorea. Rupert, Slăbănogul şi ceilalţi băieţi îi refuzau o jale sănătoasă.

După ce se gîndi la Thomas cîteva minute, se întoarse la ei. Unde vor fi azi? Unde putea să se ducă fără să fie văzută? După două nopţi petrecute în acest hotel, va mai trebui să-şi caute altă cameră? Da, va trebui. După ce se va întuneca. Va suna şi îşi va rezerva o cameră la altă pensiune mică. Ei unde stăteau? Băteau străzile în speranţa că vor da de ea? Ştiau oare unde este? Nu. În acest caz, ar fi moartă. Ştiau că acum era blondă?

Gîndul acesta o scoase din pat. Se duse la oglinda de deasupra măsuţei şi se privi. Acum, părul îi era şi mai scurt şi foarte alb. Nu arăta rău. Muncise la el trei ore, seara tre­cută. Dacă va mai trăi încă două zile, îl va mai tăia şi va reve­ni la negru. Dacă va mai trăi o săptămînă, s-ar putea să ajungă cheală.

Simţi un junghi de foame şi o clipă se gîndi la ceva bun. Nu mîncase pînă acum, deci era o schimbare. Era aproape ora zece. Ciudat, la acest „pat şi mic dejun" nu se gătea du­minica dimineaţa. Va risca să iasă şi să caute de mîncare şi un Post de duminică şi va vedea dacă o vor prinde, acum că era blondă, tunsă băieţeşte.

Făcu repede un duş, iar coafatul îi luă mai puţin de un minut. Nu se machie. Îşi puse o pereche nouă de pantaloni

CAZUL PELICAN 201

milităreşti şi o jachetă de aviator şi fu gata de luptă. Ochii îi erau ascunşi de ochelarii de aviator.

Deşi intrase de cîteva ori, în patru zile nu ieşise din nici o clădire pe uşa din faţă. Se strecură prin bucătăria întunecată, descuie uşa din dos şi apucă pe aleea din spatele micului ho­tel. Era destul de frig ca să poarte jacheta de zbor fără să tre­zească bănuieli. Ce prostie, se gîndi ea. În Cartierul Francez ar fi putut să poarte pielea şi capul unui urs polar, fără să trezească suspiciuni. Merse în pas vioi pe alee, cu mîinile adînc vîrîte în buzunarele pantalonilor şi cu ochii scrutînd toate colţurile umbrite.

El o văzu mergînd pe trotuar, aproape de strada Burgun-dy. Părul de sub şapcă arăta altfel, dar avea un metru şi şai­zeci şi patru şi asta nu se putea schimba. Picioarele ei erau lungi şi mergea într-un anume fel; după patru zile ar fi putut să o distingă într-o mare de oameni, indiferent cum şi-ar fi schimbat faţa sau părul.

Era fată deşteaptă, dădea toate colţurile, schimba străzile la fiecare bloc, mergea în pas vioi, dar nu prea repede. El crezu că se îndreaptă spre Jackson Square, unde duminica era multă lume şi avea posibilitatea să dispară. Acolo putea să se plimbe printre turişti şi localnici, să mănînce ceva, să se bucure de soare, să ia un ziar.

Darby îşi aprinse neglijent o ţigară şi pufăi din ea în timp ce mergea. Nu putea să tragă în piept. Încercase cu trei zile în urmă şi ameţise. Ce obicei prostesc! Ce ironie ar fi să scape din toate astea ca să moară de un cancer la plămîni!

El se aşezase la o masă, pe trotuarul aglomerat al unei cafenele, la colţul dinspre St. Peter şi Chartres şi era la mai puţin de trei metri cînd ea îl văzu. O secundă mai tîrziu, o văzu şi el şi probabil că nu ar fi observat-o dacă ea nu ar fi ezitat, înghiţind în gol la vederea lui. Probabil că ar fi fost doar bănuitor, dar ea ezită pentru o clipă şi îl privi curioasă, ceea ce o dădu de gol. Continuă să meargă, dar mai repede.

Era Butucul. Se ridicase şi îşi făcea loc printre mese cînd ea îl pierdu din vedere. Privit la acelaşi nivel, era oricum, nu-

202

John Grisham

mai dolofan nu. Părea agil şi musculos. Îl pierdu o clipă din ochi pe Chartres, cînd se strecura printre coloanele catedra­lei St. Louis. Biserica era deschisă şi ea se gîndi să intre înăuntru; el nu ar fi omorît-o într-un loc sfînt. Ba da, ar fi omorît-o acolo, sau pe stradă, sau în mulţime. Oriunde ar fi prins-o. Era în spatele ei şi Darby voia să ştie care era si­tuaţia. Mergea foarte repede, încercînd să pară calm? Sau alerga? Sau se grăbea, pregătindu-se să o atace de îndată ce avea posibilitatea? Continuă să meargă.

O luă la stînga pe St. Ann, trecu strada şi aproape ajun­sese pe Royal cînd aruncă o privire în urmă. Venea. Era pe cealaltă parte a străzii, dar o urmărea.

Privirea nervoasă, peste umăr, o trădase. Acum, el aler­ga.

Se hotărî s-o ia pe strada Bourbon. Meciul începea peste patru ore şi fanii echipei Saints erau în stradă cu toţii, bucurîndu-se înaintea jocului, deoarece nu vor avea ce sărbători după aceea. Coti pe Royal şi alergă cîţiva paşi, apoi încetini, continuînd să meargă repede. El o luase pe Royal alergînd. Se săturase să se tot oprească şi apoi să alerge. Darby o luă pe mijlocul străzii, pe unde mergea un grup gălăgios de amatori de fotbal, care-şi omorau timpul. Ea coti pe Dumaine şi începu să fugă. Bourbon era în faţă şi în jur erau mulţi oameni.

Acum îl auzea. Nu avea rost să se mai uite. Era în spatele ei, alergînd şi cîştigînd teren. Cînd coti pe Bourbon, domnul Butuc era la cincisprezece metri în spatele ei şi cursa se ter­minase. Îşi văzu îngerii salvatori ieşind gălăgioşi dintr-un bar. Erau trei tineri solizi, îmbrăcaţi cu tricourile negru cu auriu ale echipei Saints. O luaseră pe mijlocul străzii şi Dar­by alergă spre ei.

― Ajutor! strigă ea disperată şi arătă spre Butuc. Ajutaţi-mă! Omul ăla mă urmăreşte. Vrea să mă violeze!

Ei, fir-ar să fie, pe străzile din New Orleans nu era ceva neobişnuit, dar să fie al dracului dacă or să îngăduie ca fata asta să fie violată!

CAZUL PELICAN 203

― Vă rog, ajutaţi-mă! strigă ea jalnic. Pe stradă se făcu linişte. Se opriseră toţi, inclusiv Butucul, care era la un pas sau doi, apoi se repezi înainte. Cei trei fani Saints se postară în faţa lui cu mîinile încrucişate şi ochii arzînd. Totul se ter­mină în cîteva secunde. Butucul folosi ambele mîini deodată: cu dreapta îl lovi pe primul în beregată şi pe al doilea în gură. Amîndoi căzură scîncind. Dar al treilea nu avea de gînd să fugă. Prietenii lui erau răniţi şi asta îl supără. Pentru Butuc ar fi fost un fleac să-l dea gata, dar numărul unu căzuse pe piciorul drept al Butucului, care fusese împins într-o parte. Încerca să-şi elibereze piciorul. Domnul Benja­min Chop din Thibodaux, Louisiana, numărul trei, îl lovi exact între picioare şi-l dădu gata pe Butuc. Darby îl auzi strigînd de durere şi-şi făcu drum prin mulţime.

În timp ce cădea, domnul Chop îl lovi în coaste. Numărul doi, cu faţa plină de sînge, se repezi cu ochii fioroşi în Butuc şi masacrul continuă. Acesta stătea ghemuit peste mîini, cu care se ţinea de testiculele grav vătămate. Îl loviră şi-l înju­rară fără milă pînă cînd cineva strigă „Poliţia!" şi-i salvă viaţa. Domnul Chop şi numărul doi îl ajutară pe numărul unu să se ridice şi fură văzuţi intrînd într-un bar. Butucul se puse pe picioare şi se tîrî de acolo ca un dine lovit de un ca­mion Mack, dar încă în viaţă şi hotărît să moară acasă.

Ea se ascunse într-un colţ întunecat dintr-un local de pe Decatur, bău cafea, apoi bere, cafea şi iar bere. Mîinile îi tre­murau şi stomacul i se contracta. Sandvişurile miroseau deli­cios, dar nu putea să mănînce. După ce bău trei beri în trei ore, comandă o farfurie de creveţi şi apă de izvor.

Alcoolul o liniştise şi creveţii o săturaseră. Se credea în siguranţă, aşa că de ce să nu se uite la meci şi să stea aici poate pînă la închidere.

La începerea meciului, localul era ticsit. Se uitau la ecra­nul mare de deasupra barului şi se îmbătau. Acum se număra şi ea printre fanii echipei Saints. Spera că cei trei băieţi erau teferi şi că se distrau la meci. Mulţimea striga şi-i înjura pe Redskins.

204

John Grisham

Darby rămase în colţişorul ei mult după terminarea jocu­lui, apoi se strecură în întuneric.

Spre sfîrşitul meciului, după ce cei de la Saints primiseră patru goluri, Edwin Sneller închise telefonul şi stinse televi­zorul, apoi luă iar telefonul şi-l sună în camera de alături pe Khamel.

― Fii atent la engleza mea, spuse asasinul. Spune-mi dacă auzi vreo urmă de accent.

― Bine. E aici, spuse Sneller. Unul dintre oamenii noştri a văzut-o azi-dimineaţă în Jackson Square. A urmărit-o trei cvartale şi a pierdut-o.

― Cum a pierdut-o?

― Nu contează, nu-i aşa? A dispărut, dar e în oraş. Acum are părul foarte scurt şi aproape alb.

― Alb?

Sneller nu suporta să se repete, mai ales faţă de această corcitură.

― A zis că nu era blond, ci alb, şi că purta pantaloni mi-lităreşti verzi şi o jachetă maro de aviator. Nu ştiu cum l-a recunoscut şi s-a făcut nevăzută.

― Cum putea să-l recunoască? îl văzuse înainte?

Ce întrebări idioate! Greu să crezi că era considerat un superman.

― Nu ştiu.

― Cum e engleza mea?

― Perfectă. Sub uşa ta e o carte mică de vizită. Uită-te la ea.

Khamel lăsă telefonul pe pernă şi se duse la uşă. Într-o clipă se întoarse la telefon.

― Cine e?

― Îl cheamă Verheek. Olandez, dar cetăţean american. Lucrează pentru FBI, la Washington. Evident, era prieten cu Callahan. Au terminat împreună Facultatea de Drept, la Georgetown şi Verheek a fost printre cei care au purtat si­criul la slujba de ieri. Noaptea trecută a fost într-un bar nu

CAZUL PELICAN 205

departe de campus şi a pus întrebări despre fată. În urmă cu două ore, unul dintre oamenii noştri a fost în acelaşi bar şi, dîndu-se drept agent FBI, a discutat cu barmanul, care e stu­dent la drept şi o cunoaşte pe fată. Au urmărit meciul şi au vorbit cîteva clipe, apoi puştiul a scos cartea de vizită. Uită-te pe spate. E în camera 1909, la Hilton.

― E la cinci minute de mers pe jos.

Hărţile erau împrăştiate pe pat.

― Da. Am dat cîteva telefoane la Washington. Nu e agent, ci avocat. Îl cunoştea pe Callahan şi poate o ştie şi pe fată. E clar că încearcă să dea de ea.

― Cu el ar vorbi, nu-i aşa?

― Probabil.

― Cum e engleza mea?

― E perfectă.

Khamel aşteptă o oră şi plecă de la hotel. Cu haină şi cravată, arăta ca un oarecare, plimbîndu-se de-a lungul străzii Canal şi îndreptîndu-se în amurg spre rîu. Avea un sac de sport şi fuma o ţigară; peste cinci minute intra în hol la Hilton. Îşi făcu drum prin mulţimea de fani care se întor­ceau de la Dome. Liftul se opri la etajul douăzeci şi Khamel coborî pe scări pînă la nouăsprezece.

La 1909 nu răspundea nimeni. Dacă uşa se deschidea şi avea lanţul pus, îşi va cere scuze şi va spune că a greşit came­ra. Dacă se deschidea şi nu avea lanţul pus, va trebui să lo­vească rapid şi să intre. Dar uşa nu se deschise.

Probabil că Verheek umbla prin baruri, arătîndu-şi car­tea de vizită şi implorînd puştimea să stea de vorbă cu el de­spre Darby Shaw. Ce prost!

Bătu iar şi, în timp ce aştepta, strecură o linie de plastic de cincisprezece centimetri între uşă şi canat, manevrînd-o uşor pînă cînd încuietoarea cedă. Broaştele erau un fleac pentru Khamel. Fără cheie, putea să deschidă o maşină încuiată şi să pornească motorul în mai puţin de treizeci de secunde.

206

John Grisham

Ajuns înăuntru, încuie uşa după el şi-şi puse sacul pe pat. Ca un chirurg, îşi scoase mănuşile din buzunar şi le trase bine pe degete. Puse un pistol de calibrul 22 şi un amortizor pe masă.

Cu telefonul era treabă uşoară. Puse magnetofonul în priza de sub pat, unde putea să stea săptămîni în şir pînă să fie observat. Chemă robotul de două ori, pentru a încerca magnetofonul. Mergea perfect.

Noul lui prieten Verheek era un nepriceput. Majoritatea hainelor din cameră erau murdare şi aruncate pur şi simplu peste valiza care era pe masă. Nu despachetase. Un costum ieftin atîrna în dulap, cu o cămaşă singuratică.

Khamel şterse urmele şi se aşeză în dulap. Era un om răbdător şi putea să aştepte ore întregi. Ţinea în mînă pisto­lul, pentru eventualitatea în care măscăriciului îi dădea prin cap să deschidă dulapul; în acest caz era nevoit să-l omoare. Dacă nu, va asculta doar.

23
Gavin nu se mai duse prin baruri duminică. Nu rezolva nimic. Ea îl sunase, nu rătăcea prin aceste baruri, aşa că nu avea nici un rost. Băuse şi mîncase prea mult şi era sătul de New Orleans. Îşi reţinuse deja loc la avion pentru luni după-amiază şi, dacă ea nu-l va mai suna, nu se va mai juca de-a detectivii.

N-o găsise şi nu din vina lui. Era un oraş în care chiar şi taximetriştii se rătăceau. Pe la amiază, Voyles va începe să urle. Făcuse tot ce putuse.

Se întinsese pe pat numai în chiloţi, frunzărea o revistă şi se uita la televizor. Era aproape unsprezece. Va aştepta pînă la miezul nopţii, apoi va încerca să doarmă.

Telefonul sună fix la unsprezece. Închise televizorul cu telecomanda.

― Alo!

Era ea.

― Eu sînt, Gavin.

― Deci trăieşti!

― Cu greu.

El se aşeză pe marginea patului.

― Ce s-a întîmplat?

― Astăzi m-au văzut şi unul dintre bătăuşii lor, priete­nul meu Butucul, m-a urmărit prin Cartierul Francez. Nu ai

208

John Grisham

făcut cunoştinţă cu Butucul, dar el e cel care i-a suprave­gheat pe cei care intrau în capelă.

― Dar ai scăpat.

― Da. O mică minune, dar am scăpat.

― Ce s-a întîmplat cu Butucul?

― A fost rănit. Probabil că zace într-un pat, pe undeva, cu gheaţă în chiloţi. Era la cîţiva paşi de mine cînd a început să se bată cu nişte ţipi. Mi-e frică, Gavin.

― Te-a urmărit de undeva?

― Nu. Ne-am întîlnit pe stradă.

Verheek se opri o clipă. Vocea ei tremura, dar se stăpînea. Îşi pierdea calmul.

― Ascultă, Darby, mîine după-masă am avion. Am şi eu o slujbă şi şeful meu vrea să mă duc la birou. Nu mai pot să-mi pierd timpul la New Orleans încă o lună în speranţa că nu vei fi omorîtă, că îţi vei regăsi bunul simţ şi vei avea încre­dere în mine. Mîine plec şi cred că trebuie să vii cu mine.

― Unde?

― La Washington. La mine acasă. În alt loc decît cel în care eşti acum.

― Şi ce se va întîmpla?

― Ai să rămîi în viaţă măcar. Am să-l rog pe director şi-ţi garantez că vei fi în siguranţă. O să facem noi ceva, fir-ar să fie. Oricum va fi mai bine decît aici.

― Ce te face să crezi că vom putea pleca cu avionul?

― Vor fi trei agenţi FBI în jurul tău. Nu sînt tîmpit. As­cultă, Darby, spune-mi unde vrei să ne întîlnim şi în cinci­sprezece minute vin să te iau cu trei agenţi. Băieţii au arme şi nu se tem de Butuc şi prietenii lui. Te scoatem din oraş în noaptea asta şi te ducem mîine la Washington. Îl vei întîlni personal pe şeful meu, onorabilul F. Denton Voyles, mîine. Va fi punctul de plecare.

― Credeam că FBI-ul nu e amestecat.

― Nu e, dar poate fi.

― Atunci de unde sînt cei trei agenţi?

― Am prieteni.

CAZUL PELICAN 209

Ea se gîndi o clipă şi vocea îi deveni deodată mai puter­nică.

― În spatele hotelului tău e un loc numit Riverwalk. E un complex cu restaurante şi...

― Azi după-masă am stat acolo două ore.

― Bun. La etajul doi e un magazin de îmbrăcăminte numit Frenchmen's Bend.

― L-am văzut.

― Mine, la amiază, stai lîngă intrare şi aşteaptă-mă cinci minute.

― Zău, Darby, nu ai să trăieşti pînă mîine la doispre­zece. Hai să încetăm jocul ăsta de-a şoarecele şi pisica.

― Fă cum îţi spun, Gavin. Nu ne-am întîlnit niciodată, aşa că nu ştiu cum arăţi. Pune-ţi o cămaşă neagră de orice fel şi o şapcă de base-ball roşie.

― De unde să le iau?

― Te descurci.

― Bine, bine, găsesc eu. Poate vrei să-mi pun o scobi­toare în nas. Ce prostie!

― Nu sînt într-o dispoziţie potrivită pentru glume şi, dacă nu taci, încheiem discuţia.

― E viaţa ta în joc.

― Te rog, Gavin.

― Iartă-mă. Fac cum spui tu. E un loc foarte aglomerat.

― Aşa e. Mă simt mai în siguranţă în mulţime. Stai lîngă uşă cam cinci minute şi ţine în mînă un ziar împăturit. Eu te voi vedea. După cinci minute, intră în magazin şi mergi spre dreapta, în fund, unde e un raft cu jachete safari. Învîrteşte-te puţin pe acolo şi te găsesc eu.

― Tu ce ai să porţi?

― N-ai tu grija mea.

― Bine. Pe urmă ce facem?

― Tu şi cu mine, numai noi doi, vom părăsi oraşul. Nu vreau să mai ştie nimeni de asta. Înţelegi?

― Nu. Nu înţeleg. Pot să aranjez să fii în siguranţă.

210

John Grisham

― Nu, Gavin. Eu sînt şeful acum. Nimeni altcineva. Lasă-i pe prietenii tăi agenţi. De acord?

― De acord. Cum propui să plecăm din oraş?

― Am şi pentru asta un plan.

― Nu-mi place nici unul din planurile tale, Darby. Ban­diţii ăştia vor să te omoare şi acum mă tragi şi pe mine după tine. Nu asta am vrut. E mult mai sigur dacă procedăm cum zic eu. Ar fi mai bine pentru amîndoi.

― Dar vei fi acolo la doisprezece, nu-i aşa?

Stătea lîngă pat şi vorbea cu ochii închişi.

― Da. Am să fiu acolo. Sper că şi tu.

― Ce înălţime ai?

― Un metru şaptezeci şi şapte.

― Ce greutate?

― Mă temeam de întrebarea asta. De obicei mint. Nouăzeci de kilograme, dar vreau să slăbesc, jur.

― Ne vedem mîine, Gavin.

― Sper să te văd, dragă.

Plecase. El închise.

― Fir-ar al dracului! zbieră el la pereţi. Fir-ar al dracu­lui!

Se duse pînă la capătul patului de cîteva ori, apoi la baie, unde închise uşa şi dădu drumul la duş.

O înjură sub duş timp de zece minute, apoi ieşi şi se şterse. Avea peste o sută zece kilograme şi toate erau prost repartizate, pe partea din mijloc. Arăta jalnic. Era în ajunul întîlnirii cu o femeie minunată, care avea încredere în el şi-i încredinţa viaţa, iar el era cît un munte.

Deschise uşa. Camera era în întuneric. Întuneric? Lăsase lumina aprinsă. Ce dracu? Se duse la întrerupătorul de iîngă toaletă.

Prima lovitură îi zdrobi laringele. Era o manevră per­fectă, care venea dintr-o parte, de lîngă zid. El gemu de du­rere şi căzu în genunchi, ceea ce uşură a doua lovitură, care căzu ca toporul pe butuc. Îl nimeri ca o piatră la baza craniu­lui şi Gavin muri.

CAZUL PELICAN 211

Khamel aprinse lumina şi privi la trupul gol şi lamenta­bil, încremenit pe podea. Nu era omul care să-şi admire ope­ra. Nu voia nici pîrîiaşe de sînge pe covoare, aşa că ridică trupul dolofan pe umeri şi-l întinse pe pat. Lucră repede, fără emoţii inutile; deschise televizorul şi-l dădu la maxi­mum, trase fermoarul sacului de gimnastică, scoase un pistol automat de calibrul 25, ieftin, şi-l puse pe tîmpla dreaptă a răposatului Gavin Verheek. Acoperi arma şi capul cu două perne şi trase. Acum venea partea cea mai delicată: luă o pernă, i-o puse sub cap, o aruncă pe cealaltă pe jos şi-i puse degetele mîinii drepte în jurul pistolului, aşezînd-o la treizeci de centimetri de cap.

Luă magnetofonul de sub pat şi apăsă un buton; şi as­cultă, închise televizorul.

De fiecare dată era altfel. Odată îşi urmărise prada trei săptămîni în Mexico City, apoi îl prinsese în pat cu două prostituate. Era o greşeală prostească şi în timpul carierei lui avusese de-a face cu numeroase asemenea gafe ale adver­sarilor. Tipul ăsta era o greşeală idioată, un avocat tîmpit care aduna informaţii, îşi bătea gura, împărţea cărţi de vizită pe spatele cărora scria numărul camerei lui. Îşi băgase nasul în lumea crimei din sferele înalte şi uite-l acum.

Cu puţin noroc, poliţia se va uita prin cameră cîteva mi­nute şi va declara că e o sinucidere. Vor cerceta faptele şi-şi vor pune cîteva întrebări la care nu vor putea răspunde, dar întotdeauna se întîmpla aşa. Şi, pentru că era un avocat im­portant de la FBI, se va face o autopsie peste o zi sau două şi probabil marţi un legist va descoperi că nu era o sinucidere.

Pînă marţi fata va fi deja moartă şi el va fi la Managua.