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- 165. ZOMBIE
164. THEY WILL FALLNot Moving (1989)
(lyrics by Dome La Muerte-music Not Moving) They made their kingdom On corpses and debris Founded a company Of death and tears There's a rumble But they can't hear it now Their dirty lies Are comin' out How can you believe (How can they be heard) Who still kills Their Mother and their sons You can really be sure If the wind blows That their ways are closed They are lost There are no more cannon balls Guns,cudgels or bombs Can stop all over the Earth The peoples' howl They had a meal of wars and our blood But the river will flow An' still the Mother will live They will fall They' re burning down They will fall They' re going down Their soldiers and slaves With ashes they' re playing An' they will fall They' re going down * LORO CADRANNO Versione italiana di Paolo Sollier
Su cadaveri e macerie Fondato una compagnia Di morte e di lacrime C'è un rullio Ma ora non lo possono sentire Le loro sporche menzogne Stanno venendo fuori
(Come possono essere ascoltati) Chi ancora uccide La propria Madre ed i propri figli Puoi esserne veramente certo Se il vento soffia Che le loro strade sono chiuse Sono perduti Non ci sono più palle di cannone Pistole,manganelli o bombe Che possano fermare su tutta la Terra L'urlo della gente Si sono nutriti Di guerre e del nostro sangue Ma il fiume scorrerà E la Madre vivrà ancora Loro cadranno Stanno bruciando Loro cadranno Stanno cadendo I loro soldati e schiavi Stanno giocando con le ceneri E loro cadranno Stanno cadendo 165. ZOMBIECranberries Another head hangs slowly Child is lowly taken And the violence caused such silence Who are we mistaken But you see it's not me It's not my family In your head, in your head they are fighting With their tanks and their bombs And their bombs and their gungs In your head, in your head they are crying In your head, in your head Zombie, zombie, zombie What's in your head, in your head? Zombie, zombie, zombie Another mother's breaking Child is taken over When violence causes silente We must be mistaken It's the same old theme since 1916
With theyr tanks and their bombs And their bombs and their gungs In your head, in your head they are dying * ZOMBIE Versione italiana di Faber ‘Dad Un'altra testa cade lentamente Un bambino è preso umilmente E la violenza causa un tale silenzio Con chi stiamo sbagliando Ma tu vedi: non sono io Non è la mia famiglia Nella tua testa, nella tua testa, stanno combattendo Con i loro carri armati e le loro bombe E le loro bombe e le loro pistole Nella tua testa stanno piangendo Nella tua testa, nella tua teste Zombie, zombie, zombie Cosa c'è nella tua testa, nella tua testa? Zombie, zombie, zombie Un'altra madre è stata colpita dalla tragedia: Un figlio è sopraffatto Quando la violenza causa silenzio Stiamo sbagliando per forza È la stessa vecchia storia fin dal 1916
Con i loro carri armati, e le loro bombe E le loro bombe e le loro pistole Nella tua testa, nella tua testa giacciono inerti 166. INNO ANTIMILITARISTA Anonimo
Sull’aria dell’ “Inno dei Lavoratori” Non è che fossi tentato troppo dal "postare" la "mia" canzone contro la guerra. Ma ritengo che vada fatta chiarezza su cosa sia il pacifismo, e cosa sia l'antimilitarismo, e come spesso sia solo quest'ultimo, alla fine, a rimanere a farsi carico della "battaglia per la pace". Anche dove gli altri, i pacifisti, ammainate le loro bandiere, non possono arrivare. Credo che questa canzone riesca a rendere bene l'idea di come si possa essere per la "pace". Laddove si assume che c'è un solo modo per estirpare la guerra, definitivamente. [Franco Senia] Ci carpiscono ai ginocchi delle madri affettuose ci rivoltano negl'occhi una benda di viltà E poi ci armano la mano che non seppe mai ferir ci ubriacano e lontano poi ci spingono a pugnar
se vedesse il nostro sguardo tremerebbe di pietà Ma la mischia fratricida è più atroce nelle piazze ove il popolo con grida chiede pane e libertà Son pezzenti scamiciati sono i nostri genitor che sfruttati ed affamati son costretti a scioperar I vigliacchi gallonati ci costringono a sparar son da noi assassinati quei che avremmo a vendicar Siamo ciechi paladini di color che ci fan servi siamo schiavi ed assassini pel dominio dei signor Siamo poveri e incoscienti strumentacci di conquista siamo sciabole viventi nelle man dell'oppressor Su soldati alla rivolta! Il Dover deve cascar ammazziamo questa volta chi c'ingiunge d'ammazzar! Abbiam noi la forza in mano per poterci liberar vinceremo se vogliamo le nostr'armi bene oprar. E strappandoci la benda che ci fece vili e schiavi la plebea lama tremenda impugnsare noi saprem! Su avanti o miei fratelli su venite via con me coi moschetti e coi martelli cadon l'are cadon i re! 167. E’ BELLISSIMO Autore sconosciuto Forse la canzone non e' 'espressamente' contro la guerra ma sicuramente e' dalla parte opposta alla guerra, cioe' aiutare al prossimo e costruire. (Andrea Masetti dal ng it.fan.musica.de-andre) Mi son fermato per un attimo: c’era una cattedrale bellissima, un castello bellissimo, con un amore dolcissimo. Tutto intorno a me: c’era un bosco bellissimo, con una fonte bellissima ma....
ed ora dentro me sento di avere nel mio cuore la gioia e quello che e' bellissimo... e' bellissimo... ma...
mille uomini mi han detto una parola, altri mille mi han sorriso, altri mille mi han detto 'resta', e tutto questo e' bellissimo ma....
ed ora dentro me sento di avere nel mio cuore la gioia e quello che e' bellissimo... e' bellissimo... ma...
ho costruito mille capanne, ho acceso mille fuochi, ho aiutato mille famiglie, e tutto questo e' bellissimo ma....
ed ora dentro me sento di avere nel mio cuore la gioia e quello che e' bellissimo... e' bellissimo... ma...
da “Forza venite gente” [M.Castellacci - R.Biagioli L.Paulicelli - A.Oliva - C.Giancamilli] (FRANCESCO) Luna luna là che solitaria in cielo stai, e tutto vedi e nulla sai... (CAPO ARABO) Luna luna là che sui confini nostri vai e fronti e limiti non hai e tutti noi uguali fai...
Tu che risplendi sui nostri visi bianchi o neri tu che ispiri e diffondi uguali brividi e pensieri fra tutti noi quaggiù... (CA) Luna luna là mantello bianco di pietà presenza muta di ogni Dio del suo del mio del Dio che sa. (F) Tu che fai luce All'uomo errante in ogni via Dacci pace, la tua pace, la bianca pace e così sia, per questa umanità. (CORO) Bianca luna, bianca luna.. 169. WASHINGTON BULLETS The Clash Oh! Mama Mama look there ! Your children are playing in that street again Don't you know what happened down there ? A youth of fourteen got shot down there The Kokaine guns of Jamdown Town The killing clowns, the blood money men Are shooting those Washington bullets again As every cell in Chile will tell The cries of the tortured men Remember Allende and the days before Before the army came Please remember Victor Jara In the Santiago Stadium Es Verdas Those Washington bullets again The Bay of Pigs, in 1961 Havana for the playboys in the Cuban sun For Castro is the colour. .. Is a redder than red Those Washington bullets want Castro dead For Castro is the colour... ... That will earn you a spray of lead For the very first time ever When they had a revolution in Nicaragua There was no interference from America Human rights in Amerika ! Well the people fought the leader And up he flew. With no Washington bullets what else could he do ? And if you can find an Afghan rebel That the Moscow bullets missed Ask him what he thinks of voting Communist. Ask the Dalai Lama in the hills of Tibet How many monks did the Chinese get In a war-torn swamp stop any mercenary And check the British bullets in his armoury Que ? Sandinista ! * PALLOTTOLE DI WASHINGTON Versione italiana di Carlo Boni Oh ! Mamma, mamma guarda là ! I tuoi bimbi giocano di nuovo in quella strada Non sai che cosa è capitato là ? Hanno sparato a un giovane di 14 anni Le pistole di kokaina dalla Città Ingorgata I pagliacci assassini, gli uomini del denaro insanguinato Sparano ancora quelle pallottole di Washington Come può raccontare ogni cella del Cile Il grido degli uomini torturati Ricordati Allende ed i giorni precedenti Prima che arrivasse l'esercito Ricordati ti prego di Victor Jara Nello stadio di Santiago Es Verdas (è vero) Ancora quelle pallottole di Washington La Baia dei Porci, nel 1961 Avana per i playboy nel sole di Cuba Perché Castro è un colore Più rosso del rosso Quelle pallottole di Washington vogliono Castro morto Perché Castro è il colore. ..Che vi offrirà una sventagliata di piombo Per la primissima volta in assoluto Quando hanno fatto la rivoluzione in Nicaragua Non c'è stata interferenza americana Diritti umani in Amerika ! Così la gente ha combattuto il dittatore E lui se l'è filata. Senza pallottole di Washington che altro poteva fare ? E se riesci a trovare un ribelle afgano Scampato alle pallottole di Mosca Domandagli se pensa di votare comunista.. Chiedi al Dalai Lama sui monti del Tibet Quanti monaci sono stati presi dai cinesi Ferma un mercenario qualunque in una palude straziata dalla guerra E controlla quante pallottole britanniche ha nel suo arsenale Que ? (Cosa?) Sandinista ! 170. GRACIAS A LA VIDA Violeta Parra Forse il più bell’inno alla vita in forma di canzone che sia mai stato scritto, quindi per natura una canzone contro la guerra. Gracias a la vida, que me ha dado tanto Me dió dos luceros, que cuando los abro Perfecto distingo, lo negro del blanco Y en el alto cielo, su fondo estrellado Y en las multitudes, el hombre que yo amo
Me ha dado el oído, que en todo su ancho Graba noche y día, grillos y canarios Martillos, turbinas, ladridos, chubascos Y la voz tan tierna, de mi bien amado
Me ha dado el sonido, y el abecedario Con el las palabras, que pienso y declaro Madre, amigo, hermano y luz alumbrando La ruta del alma del que estoy amando
Me ha dado la marcha, de mis pies cansados Con ellos anduve, ciudades y charcos Playas y desiertos, montañas y llanos Y la casa tuya, tu calle y tu patio
Me dió el corazón, que agita su marco Cuando miro el fruto del cerebro humano Cuando miro el bueno tan lejos del malo Cuando miro el fondo de tus ojos claros
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto Así yo distingo dicha de quebranto Los dos materiales que forman mi canto Y el canto de ustedes, que es el mismo canto Y el canto de todos, que es mi propio canto Y el canto de ustedes, que es mi propio canto.
Enzo Jannacci (1975)
oltre la tua frontiera; il nemico non è, no non è oltre la tua trincea; il nemico è qui tra noi, mangia come noi, parla come noi, dorme come noi, pensa come noi ma è diverso da noi. Il nemico è chi sfrutta il lavoro e la vita del suo fratello; il nemico è chi ruba il pane il pane e la fatica del suo compagno; il nemico è colui che vuole il monumento per le vittime da lui volute e ruba il pane per fare altri cannoni e non fa le scuole e non fa gli ospedali per pagare i generali, quei generali quei generali per un'altra guerra... 172. DAI MONTI DI SARZANA Anonimo
(1944) Inno del battaglione partigiano anarchico “Lucetti” Momenti di passione, Giornate di dolore Ti scrivo, cara mamma, Domani c'è l'azione E la Brigata Nera Noi la farem morir. Dai Monti di Sarzana Un dì discenderemo, All'erta, Partigiani Del battaglion "Lucetti" Il battaglion "Lucetti" Son libertari e nulla più, Coraggio e sempre avanti! La morte e nulla più. Bombardano i cannoni E fischia la mitraglia, Sventola l'anarchica bandiera Al grido di battaglia Più forte sarà il grido Che salirà lassù, Fedeli a Pietro Gori Noi scenderemo giù. * FROM THE MOUNTAINS OF SARZANA Versione inglese di Riccardo Venturi (2000)
Days of sorrow: I write you, dear mother, That we’ll move tomorrow And the Black Brigade We’re ordered to destroy From the mountains of Sarzana We’ll get downhill one day Look out, you Partisans Of Lucetti Battalion! The Lucetti Battalion, They’re only Libertarians: Don’t be afraid! Let’s move! Death is waiting for us! The guns are bombing, The machine-gun is roaring, The Anarchist flag flutters With the battle cry! And our cry will be louder, It will be heard in the sky, Faitfhul to Pietro Gori We shall get downhill. 173. 1999 Lucio Dalla E' bruciato anche l'ultimo fiore grigio fumo è il colore del sole sono solo in un mondo che tace finalmente è scoppiata la pace aspettavo che venisse il momento ora parlo solamente col vento finalmente questo mondo è più bello il fratello più non odia il fratello Cosa farò non lo so cosa dirò niente, niente, niente Son salito su di un tram che non parte sto seduto come sempre in disparte non mi piace tutto quello che dico ho paura io mi sento nemico Cosa farò non lo so cosa dirò niente, niente, niente.
Daniele Silvestri Riflettendo sui fatti, sui modi e sui tempi c'è da finire matti a pensare che un attimo solo bastò adesso lo so. E non è che rimpiangi, nemmeno una volta e non è la coscienza che brucia, è l'assenza che il buio portò e che un giorno riavrò. Non c'era nemmeno un segnale o il tempo di avere terrore soltanto l'odore bruciato di plastica e un cielo che ha sbagliato colore è la luce che cambia, che cresce che esplode è la rabbia che sale e col sangue corrode e intanto intuire o persino sapere che niente e nessuno potrà mai spiegarmi perché Ma tornando al presente, c'è un rumore costante una nota stridente che ancora la mente scordare non può. È il regalo che ho avuto, da quel giorno per me il mondo è muto e non chiedo un aiuto, anzi evito meglio di dire di no a chi cerca in quello che so. Non c'era nemmeno un segnale o il tempo di avere terrore soltanto l'odore bruciato di plastica e un cielo che ha cambiato colore e la luce che cambia, che cresce, che esplode e la rabbia che sale e col sangue corrode e intanto intuire, o perfino sapere che niente e nessuno potrà mai spiegarmi perché.
Francesco de Gregori Alla sera vedo donne bellissime da Venezia arrivare fin qua e salire le scale e frusciare come mazzi di rose Il profumo rimane nell'aria quando la porta si chiude ed allora le immagino nude a aspettare sono attrici scappate da Roma o cantanti non ancora famose che si fermano per una notte o per una stagione al mattino non hanno pudore quando scendono per colazione puoi sentirle cantare. Se quest'acqua di lago fosse acqua di mare quanti pesci potrei cucinare stasera anche un cuoco può essere utile in una bufera, anche in mezzo a un naufragio si deve mangiare. Che qui si fa l'Italia e si muore dalla parte sbagliata in una grande giornata si muore in una bella giornata di sole dalla parte sbagliata si muore.
si sentono colpi non troppo lontani c'è chi dice che sono banditi e chi dice americani io mi chiedo che faccia faranno a trovarmi in cucina e se vorranno qualcosa per cena.
quante storie potrei raccontare stasera quindicenni sbranati dalla primavera, scarpe rotte che pure li tocca di andare. Che qui si fa l'Italia e si muore dalla parte sbagliata in una grande giornata si muore in una bella giornata di sole dalla parte sbagliata si muore in una grande giornata si muore dalla parte sbagliata in una bella giornata di sole qui si fa l'Italia e si muore.
Goran Kuzminac Dal CD single - Goran Kuzminac - "Una notte ideale per contare le stelle" (1999) Da qui a laggiù c'è ancora terra e tanta polvere negli occhi si guardi giù non c'è una casa non c'è nessuno che si aspetta solo strade senza sbocchi.
brutto colore del cemento l'ombra sui pioli della scala braccia di uomini al lavoro a scavare con una pala...
e gli ingranaggi con la gente senza parole, senza pietà ma non sentiremo niente... e avremo buchi nelle mani abbaieranno solamente i cani, e il giorno avrà un ghigno feroce e poi saremo senza voce. E poi saremo senza voce.
reticolati addosso al muro lingue d'asfalto e di cemento laggiù in quel prossimo futuro vite cambiate in un momento. Da qui a laggiù c'è ancora terra e troppe lacrime negli occhi se guardi bene c'é la guerra ma certe volte poi sentire la campana e i suoi rintocchi. Abbaieranno solamente i cani e il giorno passerà veloce avremo macchie da pulire e pianteremo un'altra croce non si potrà mai più dormire sarà vietato anche sognare avremo macchie da pulire, sarà un peccato per donare e avremo buchi nelle mani abbaieranno solamente i cani e il giorno avrà un cigno feroce e poi saremo senza voce e poi saremo senza voce...
Goran Kuzminac Dal CD - Goran Kuzminac - "Gli Angoli del Mondo" (1999) Sono orfani di cuore, mercenari del rumore Arrivati da lontano, arrivisti senza meta E sono padri di nessuno che nessuno vuole figli Non accettano consigli, brutte copie di Caino. Sono magri da vicino, hanno chiodi nelle mani A mentire sono bravi, perchè abbaiano da cani E sono ganci sulle travi, non conoscono pietà... Sono nati da una donna, senza nome e senza età. Marinaio bel marinaio Tira fuori i bambini dal mare Ogni lacrima diventerà... un'onda Dagli una mano non sanno nuotare.... Marinaio dal ciuffo biondo Un pesce li vuole mangiare Tienili in braccio non farli cadere Chissà... quanti ne riesci a salvare. Hanno l'alito cattivo, perchè mettono paura Impugnare la pistola, è soltanto un'avventura e danno pugni volentieri, contro gli angoli del mondo Nelle liti sono i primi, ad andare fino in fondo. Sanno fare solo i furbi, nelle vene c'è liquore E non vogliono dormire, perchè vendono dolore Non ascoltano ragione, sanno solo bestemmiare E s'incazzano davvero, quando sentono cantare Marinaio bel marinaio Tira fuori i bambini dal mare Ogni lacrima diventerà... un'onda Dagli una mano non sanno nuotare Marinaio dal ciuffo biondo Un pesce li vuole mangiare Tienili in braccio non farli cadere Chissà quanti ne riesci a salvare. 178. LES PATRIOTES Georges Brassens (1976)
C'est pas d'être hors d'état de suivr' les fill's, cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir retourner au champ de bataille. Le rameau d'olivier n'est pas notre symbole, non! Ce que, par-dessus tout, nos aveugles déplorent, C'est pas d'être hors d'état d'se rincer l'œil, cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir lorgner le drapeau tricolore. La ligne bleue des Vosges sera toujours notre horizon. Et les sourds de chez nous, s'ils sont mélancoliques, C'est pas d'être hors d'état d'ouïr les sirènes, cré de nom de nom, Mais de ne plus pouvoir entendre au défilé d'la clique, Les échos du tambour, de la trompette et du clairon. Et les muets d'chez nous, c'qui les met mal à l'aise C'est pas d'être hors d'état d'conter fleurette, cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir reprendre en chœur la Marseillaise. Les chansons martiales sont les seules que nous entonnons. Ce qui de nos manchots aigrit le caractère, C'est pas d'être hors d'état d'pincer les fess's, cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir faire le salut militaire. jamais un bras d'honneur ne sera notre geste, non! Les estropiés d'chez nous, ce qui les rend patraques, C'est pas d'être hors d'état d'courir la gueus', cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir participer à une attaque. On rêve de Rosalie, la baïonnette, pas de Ninon. C'qui manque aux amputés de leurs bijoux d'famille, C'est pas d'être hors d'état d'aimer leur femm', cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir sabrer les belles ennemies. La colomb' de la paix, on l'apprête aux petits oignons. Quant à nos trépassés, s'ils ont tous l'âme en peine, C'est pas d'être hors d'état d'mourir d'amour, cré nom de nom, Mais de ne plus pouvoir se faire occire à la prochaine. Au monument aux morts, chacun rêve d'avoir son nom. * I PATRIOTI Versione italiana di Riccardo Venturi Per gli invalidi nostrani, il rovescio della medaglia non è non poter più correr dietro alle ragazze, porca vacca, ma di non poter più ritornare sul campo di battaglia. Il ramoscello d’ulivo non è il nostro simbolo, no! Quel che i nostri ciechi deploran con terrore non è non poter più rifarsi gli occhi, porca vacca, ma di non poter più occhieggiare al tricolore. La linea del Piave sarà sempre il nostro orizzonte. E i sordi di casa nostra son tristi li’ a guardare, E non è perché non senton più le sirene, porca vacca, ma perché non posson più, alla parata militare ascoltar corni e tamburi, le trombe e la grancassa. E i muti, qui da noi, gli si rizzano i peli e non per non poter più parlare d’amore, porca vacca, ma perché non posson più cantare l’inno di Mameli. Le canzoni marziali son le sole che intoniamo. E, dalle nostre parti, ai monchi gli va male, e non per non poter più pizzicottare i culi, porca vacca, ma per non poter più fare un saluto marziale. Mai un gesto dell’ombrello sarà il nostro saluto, no! Gli storpi, qui da noi, sono in preda allo smacco, e non per non poter più saltar la cavallina, porca vacca, ma per non poter più lanciarsi all’attacco. Nei sogni han baionette, e non Rosa o la Nina. E quello che più manca a chi gliele han tagliate non è non far più niente con mogli o fidanzate, porca vacca, ma non sciabolar più le donne del nemico. La colomba della pace, la cuciniamo con le cipolline. E quanto ai nostri morti, se son tutti abbacchiati, non è per non poter più morir d’amore, porca vacca, ma perché mai più alla guerra potranno anna’ a mori’ ammazzati. E sognano il loro nome sul monumento ai caduti. 179. BALLADE DES GENS QUI SONT NÉS QUELQUE PART Georges Brassens (1972)
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est être habités Et c'est être habités par des gens qui regardent Le reste avec mépris du haut de leurs remparts La race des chauvins, des porteurs de cocardes Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher Qui vous montrent leurs tours leurs musées leur mairie Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher Qu'ils sortent de Paris ou de Rome ou de Sète Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar Ou même de Montcuq il s'en flattent mazette Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Enfouissent la tête on trouve pas plus fin Quand à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches Leurs bulles de savon c'est du souffle divin Et petit à petit les voilà qui se montent Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Ils plaignent de tout cœur les petits malchanceux Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence La présence d'esprit de voir le jour chez eux Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire Contre les étrangers tous plus ou moins barbares Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Si on y rencontrait cette race incongrue Cette race importune et qui partout foisonne La race des gens du terroir des gens du cru Que la vie serait belle en toutes circonstances Si vous n'aviez tiré du néant tous ces jobards Preuve peut-être bien de votre inexistence Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Versione italiana di Mario Mascioli e Nanni Svampa Sono davvero ameni tutti questi piccoli paesi, tutti questi borghi, queste frazioni, queste località, queste città vecchie con le loro roccaforti, le loro chiese, le loro spiagge; hanno un solo punto debole, e cioè quello di essere abitati e cioè di essere abitati da gente che guarda tutto il resto con disprezzo dall’alto dei loro bastioni: la razza degli sciovinisti, dei portatori di coccarde, i beati imbecilli che son nati in qualche posto. Siano maledetti questi figli della loro madrepatria, impalati una volta per sempre sul loro campanile, quelli che vi mostrano le loro torri, i loro musei, il loro municipio vi fanno vedere il paese natio fino a farvi divenire strabici. Che vengano da Parigi, da Roma o da Sète, o da casa del diavolo oppure da Zanzibar, o anche da Montcuq, se ne vantano, caspita, i beati imbecilli che son nati in qualche posto. Non c’è niente di più fine della sabbia sotto la quale delicatamente i loro struzzi nascondono la testa. Quanto all’aria che usano per gonfiare i loro palloni, le loro bolle di sapone, è afflato divino. E, piano piano, ecco che si montano la testa fino a pensare che lo sterco fatto dai loro cavalli, anche quelli di legno, susciti l’invidia di tutti, i beati imbecilli che son nati in qualche posto. Non è un luogo comune quello della loro nascita, compatiscono con tutto il cuore i poveri disgraziati i piccoli fessacchiotti che non ebbero la presenza, la presenza di spirito di venire alla luce nel loro paese. Quando suonano le campane a martello sulla loro precaria felicità, per combattere gli stranieri, tutti più o meno barbari, escono dal loro buco e vanno a morire in guerra, i beati imbecilli che son nati in qualche posto. Mio Dio, come si starebbe bene sulla terra degli uomini se non vi si incontrasse questa razza di scorretti, questa razza molesta e che abbonda dappertutto: la razza della gente del suo paese d’origine, della gente del posto. Come sarebbe bella la vita in ogni momento se tu non avessi tratto dal nulla questi balordi, che sono la prova, forse, della tua inesistenza: i beati imbecilli che son nati in qualche posto. 180. LA VISITE Georges Brassens (1978)
Ni des pelés, ni des galeux, Porteurs de parasites. On n'était pas des spadassins, On venait du pays voisin, On venait en visite. On n'avait aucune intention De razzia, de déprédation, Aucun but illicite. On venait pas piller chez eux, On venait pas gober leurs œufs, On venait en visite. On poussait pas des cris d'Indiens, On avançait avec maintien Et d'un pas qui hésite. On braquait pas des revolvers, On arrivait les bras ouverts, On venait en visite. Mais ils sont rentrés dans leurs trous, Mais ils ont poussé les verrous Dans un accord tacite. Ils ont fermé les contrevents, Caché les femmes, les enfants, Refusé la visite. On venait pas les sermonner, Tenter de les endoctriner, Pas leur prendre leur site. On venait leur dire en passant, Un petit bonjour innocent, On venait en visite. On venait pour se présenter, On venait pour les fréquenter, Pour qu'ils nous plébiscitent, Dans l'espérance d'être admis Et naturalisés amis, On venait en visite. Par malchance, ils n'ont pas voulu De notre amitié superflue Que rien ne nécessite. Et l'on a refermé nos mains, Et l'on a rebroussé chemin, Suspendu la visite ...
Versione italiana di Riccardo Venturi No, non si era dei Barbablù, dei pezzenti, dei rognosi, o una massa di pidocchiosi. Non si voleva far casino, si veniva da qui vicino per fare una visita. Non si aveva alcuna intenzione di razzia, di depredazione, nessun fine illecito. Non si veniva a rubare, o le loro uova a sbafare, si veniva in visita. Niente urla da forsennati, s’avanzava moderati ed a passo esitante, non si puntavano pistole, si veniva a braccia aperte per fare una visita. Ma quelli si son rinserrati, tutti gli usci ci hanno sprangati con un tacito accordo. Han chiuso le persiane a scuro, mogli e figli han messo al sicuro, la visita han rifiutato. Non si veniva a predicare, a cercare d’indottrinare o a rubargli la terra, s’era li’ per venire a fare un salutino, e poi ritornare, per fare una visita. Si veniva per presentarci, si veniva per frequentarli, ed essere accettati, sperando d’essere accolti e naturalizzati amici, per fare una visita. Ma purtroppo non han voluto né l’amicizia, né il saluto che niente vuole in cambio; e le mani si son richiuse, dietro front, e tante scuse, la visita è sospesa. … La visita è sospesa. 181. PARACHUTISTE Maxime Le Forestier La traduzione viene cosi’ commentata dall’autore (che all’epoca abitava a Livorno) sul NG it.fan.musica.de-andre, il 23 marzo 2001: “Tradotta da uno che sta nella città dei Folgorini e che ha un paracadutista nel suo palazzo. Al quarto piano. Il tenente Morgillo, tiranneggiato da una moglie più paracadutista di lui. Un giorno le farò fare una paracadutata dalle scale.” Tu avais juste dix-huit ans Quand on t'a mis un béret rouge, Quand on t'a dit : "Rentre dedans Tout ce qui bouge." C'est pas exprès qu' t'étais fasciste, Parachutiste.
S'est formée ton intelligence. Tu sais qu'il n'y a ici-bas Que deux engeances : Les gens bien et les terroristes, Parachutiste Puis on t'a donné des galons, Héros de toutes les défaites Pour toutes les bonnes actions Que tu as faites. Tu torturais en spécialiste, Parachutiste. Alors sont venus les honneurs, Les décorations, les médailles Pour chaque balle au fond d'un cour, Pour chaque entaille, Pour chaque croix noire sur ta liste, Parachutiste Mais, malheureusement pour toi, Bientôt se finira ta guerre : Plus de tueries, plus de combats. Que vas-tu faire ? C'est fini le travail d'artiste, Parachutiste. C'est plus qu'un travail de nana D' commander à ceux qui savent lire, Surtout qu' t'as appris avec moi Ce que veut dire Le mot " antimilitariste ", Parachutiste. T' as rien perdu de ton talent, Tu rates pas une embuscade Mais comme on n' tire pas vraiment, Tu trouves ça fade. C'est pt'êt pour ça qu' t' as les yeux tristes, Parachutiste. Mais si t' es vraiment trop gêné D'être payé à ne rien faire, Tu peux toujours te recycler Chez tes p'tits frères. J' crois qu'on engage dans la Police, Parachutiste. * PARACADUTISTA Versione italiana di Riccardo Venturi (2001)
Quando ti han messo un berretto rosso, Quando t'han detto: "Stendi Tutto quel che si muove." Non l’hai fatto apposta a esser fascista, Paracadutista. Allora, di battaglia in battaglia, S'è formata la tua intelligenza. Tu sai che quaggiù Non esiston che due razze: La gente perbene e il terrorista, Paracadutista. Poi t'anno dato dei galloni, Eroe di tutte le sconfitte, Per tutte le buone azioni Che hai fatto. Tu torturavi da specialista, Paracadutista. E sono arrivate le onorificenze, Le decorazioni, le medaglie, Per ogni palla ficcata in cuore, Per ogni tacca, Per ogni croce nera sulla tua lista, Paracadutista. Ma, purtroppo per te, La tua guerra finirà presto : Niente più massacri né battaglie. E che ti ritroverai a fare? E' finito il lavoro da artista, Paracadutista. E' un lavoro da mammoletta Comandare a quelli che san leggere, Specie quando hai imparato Assieme a me quel che vuol dire La parola "antimilitarista", Paracadutista. Non hai perso nulla del tuo talento, E non fallisci un'imboscata; Ma siccome non si tira sul serio Lo trovi insipido. E' per questo che hai l’aria trista, Paracadutista. Ma se davvero ti rompe le scatole D'esser pagato per non far niente, Puoi sempre riciclarti Dai tuoi fratellini. Stanno arruolando in Polizia, credo, Paracadutista. 182. PEACE ON EARTH U2
We need it now I'm sick of all of this Hanging around
I'm sick of the pain I'm sick of hearing Again and again That there's gonna be Peace on Earth Where I grew up There weren't many trees Where there was we'd tear them down And use them on our enemies They say that what you mock Will surely overtake you And you become a monster So the monster will not break you And it's already gone too far Who said that if you go in hard You won't get hurt
To throw a drowning man a line Peace on Earth
Whose sons are living in the ground Peace on Earth
No one cries like a mother cries For peace on Earth
To see the color in his eyes Now he's in the dirt Peace on Earth They're reading names out Over the radio All the folks the rest of us Won't get to know Sean and Julia Gareth, Ann, and Breda Their lives are bigger than Any big idea Jesus can you take the time To throw a drowning man a line Peace on Earth
Whose sons are living in the ground Peace on Earth
The words are sticking in my throat Peace on Earth
But hope and history won't rhyme So what's it worth
Peace on Earth Peace on Earth Peace on Earth 183. SARGENTO BOLILLA Ska-P
Carta en la mesa del cuartel general Recluto filas, y veo tu cara Sargento Bolilla ¡que cara de animal! ¡Sargento Bolilla! ¡Cuádrese usted! ¡Sargento Bolilla! ¡Ostia del revés! ¡Sargento Bolilla! ¡Nunca serás! ¡Sargento Bolilla! ¡Un buen militar! ¡Sargento Bolilla! ¡A mi me da igual! ¡Sargento Bolilla! ¡Yo me quiero ir! ¡Sargento Bolilla! ¡Volver a soñar! ¡Sargento Bolilla! ¡Con la libertad! Barrigón, gordo barrigón Me piro a mi casa viva la insumisión. Barrigón, gordo barrigón Me piro a mi casa viva la insumisión. Ya lo ves, Sargento Bolilla Yo no he nacido para ser militar Crecí con ideas antimilitares Odio las armas quiero vivir en paz. ¡Sargento Bolilla! ¡Cuádrese usted! ¡Sargento Bolilla! ¡Ostia del revés! ¡Sargento Bolilla! ¡Nunca serás! ¡Sargento Bolilla! ¡Un buen militar! ¡Sargento Bolilla! ¡A mi me da igual! ¡Sargento Bolilla! ¡Yo me quiero ir! ¡Sargento Bolilla! ¡Volver a soñar! ¡Sargento Bolilla! ¡Con la libertad! Barrigón, gordo barrigón me piro a mi casa viva la insumisión. Barrigón, gordo barrigón Me piro a mi casa viva la insumisión. (No quiero hacer la mili). Ya lo se, Sargento Bolilla Eres muy hombre dentro del cuartel Pero cuando sales se te ven las plumas Te vistes de cuero en los locales gays. ¡Sargento Bolilla! ¡Cuádrese usted! ¡Sargento Bolilla! ¡Ostia del revés! ¡Sargento Bolilla! ¡Nunca serás! ¡Sargento Bolilla! ¡Un buen militar! ¡Sargento Bolilla! ¡A mi me da igual! ¡Sargento Bolilla! ¡Yo me quiero ir! ¡Sargento Bolilla! ¡Volver a soñar! ¡Sargento Bolilla! ¡Con la libertad! Barrigón, gordo barrigón me piro a mi casa viva la insumisión. Barrigón, gordo barrigón me piro a mi casa viva la insumisión. arrigón, gordo barrigón me piro a mi casa viva la insumisión. Barrigón, gordo barrigón Me piro a mi casa viva la insumisión. Chiribarribarribarribarribarribarribarribarrigón Me piro a mi casa viva la insumisión.arrib Chiribarribarribarribarribarribarribarribarrigón Me piro a mi casa viva la insumisión. Me piro.
Versione italiana di ZarZ Andavo contento a casa Lettera sul tavolo del quartiere generale Mi metto in fila, e vedo la tua faccia Sergente Bolilla, che faccia da animale! Sergente Bolilla! Si metta sull'attenti! Sergente Bolilla! Pezzo d'inutile! Sergente Bolilla! Non sarai mai! Sergente Bolilla! Un buon militare! Sergente Bolilla! A me non interessa! Sergente Bolilla! Io me ne voglio andare! Sergente Bolilla! Tornare a sognare! Sergente Bolilla! Con la libertà! Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Già lo vedi Sergente Bolilla Io non sono nato per fare il militare Sono cresciuto con idee antimilitari Odio le armi, voglio vivere in pace. Sergente Bolilla! Si metta sull'attenti! Sergente Bolilla! Pezzo d'inutile! Sergente Bolilla! Non sarai mai! Sergente Bolilla! Un buon militare! Sergente Bolilla! A me non interessa! Sergente Bolilla! Io me ne voglio andare! Sergente Bolilla! Tornare a sognare! Sergente Bolilla! Con la libertà! Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. (Non voglio fare il servizio militare). Già lo sai, Sergente Bolilla Sei molto uomo dentro la caserma Ma quando esci diventi effemminato Ti vesti di pelle nei locali gay. Sergente Bolilla! Si metta sull'attenti! Sergente Bolilla! Pezzo d'inutile! Sergente Bolilla! Non sarai mai! Sergente Bolilla! Un buon militare! Sergente Bolilla! A me non interessa! Sergente Bolilla! Io me ne voglio andare! Sergente Bolilla! Tornare a sognare! Sergente Bolilla! Con la libertà! Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Pancione, grasso pancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Chiripancipancipancipancipancipancipancipancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Chiripancipancipancipancipancipancipancipancione Me la squaglio a casa mia, viva la renitenza. Me la squaglio. 184. POCA VOGLIA DI FARE IL SOLDATO Ivano Fossati Garbato amore mio Ti voglio anch'io ma me ne devo andar Che poca voglia di fare il soldato Io sono nato per stare qui Che poca voglia di fare il soldato Io sono nato per stare qui Se in questa guerra morissi anch'io Amore mio non ti disperar Che in ogni posto lontano dal cuore C'è sempre un fiore che la guardia ci fa Che in ogni posto lontano dal cuore C'è sempre un fiore che la guardia ci fa Garbato amore mio Ti dico addio che me ne devo andar Che poca voglia di fare il soldato Io sono nato per stare con te Che poca voglia di fare il soldato Io sono nato per stare con te Che poca voglia di fare il soldato Io sono nato per stare qui * I DON’T WANT TO GO SOLDIER Versione inglese di Riccardo Venturi My gentle sweetheart I want you, but I must leave I don’t want to go soldier I was born to stay here I don’t want to go soldier I was born to stay here And if I should die in this war Don’t weep and mourn, sweetheart, Anyplace, even far-off, A flower will watch us all Anyplace, even far-off, A flower will watch us all My gentle sweetheart I bid you farewell, I’m leaving now I don’t want to go soldier I was born to stay with you I don’t want to go soldier I was born to stay with you I don’t want to go soldier I was born to stay here. 185. CARNE DA CANNONE Casa del Vento Sulla strada di casa mia due nomi e due fiori hanno un desiderio dimenticare la scia di ingiustizia fare nascere un nuovo pensiero Carne da cannone siamo, l'esercito dei manipolati sotto l'effetto della grandezza di plagiatori ben allenati Per soddisfare la voglia dei grandi di conquistare senza ritegno abbiamo sporcato il campo di rosso e consumato ogni compromesso ci hanno venduto pane e promesse in prima linea col falso ideale ogni volta lanciati nel fuoco, abbattuti a poco a poco. Io non sarò all'appuntamento possono forte chiamare il mio nome non sarò complice di nessuno non sarò carne da cannone Ed i secoli sono passati ragazzi uccisi senza ragione. Per governanti senza coscienza siamo carne da cannone. La giustizia dei potenti ci ha rubato la primavera incurante della mestizia, della paura e della miseria. Ed il popolo di Dio ha stipulato un tacito accordo che per ogni contratto di fede sia contemplato un soldato morto. Benvenuti all'assurdo macello nella trincea come un animale mi hanno descritto il nemico cattivo come un feticcio da trucidare. Ma l'ho visto lottare nel fango per sopravvivere e disperare aveva due occhi, due braccia, due gambe, la stessa bocca per parlare. Io non sarò all'appuntamento possono forte chiamare il mio nome non sarò complice di nessuno non sarò carne da cannone Ed i secoli sono passati ragazzi uccisi senza ragione. Per governanti senza coscienza siamo carne da cannone. Ci puoi vedere volare in alto con poca voglia di perdonare milioni di voci in un grande lamento, ci puoi sentire cantare nel vento. Il fiume è grande, il fiume è rosso macchia la terra come l'inchiostro, macchia la terra fino ad un mare pieno di voci da ascoltare. Picchia la terra con un bastone, possono forte chiamare il mio nome Picchia la terra con un bastone, carne da cannone. 186. PICCOLA GUERRA Sulutumana Sono, con Max, i Gang e pochi altri, i migliori che abbiamo, quindi non spariamogli addosso, ma attendiamo con pazienza il nuovo disco. Che non è questo. Questo è un mini-cd natalizio di sole tre canzoni. Che però non centra l’obiettivo. Eppure le canzoni non sono male. E l’ambientazione è accogliente e avvolgente, come si addice ai Sulutumana, ma il suono è appannato, timido e leggermente opaco. I Sulutumana sono esplosi un paio d’anni fa con un cd “La danza” che ancora ascoltato adesso non ha eguali come limpidezza di ispirazione, interesse dei testi, ampiezza della proposta musicale. Certo, minimalisti, ma dia lto profilo. Testi intimistici hce sanno di Milano e dintorni, di Lombardia e di nebbie, di neve sporche e spleen metropolitano. Tutte qualità che si ritrovano anche sul mini-cd .. che forse pecca solo di convinzione. Che “Danza” non sia stato un exploit isolato lo hanno dimostrato i concerti successivi, tutti molto seguiti, carichi, ricchi di partecipazione e di proposte da parte di questo ensemble di 7 musicisti di vaglia (violino, pianoforte, flauti e rumori, percussioni, fisarmonica, chitarra e basso acustico) con due bravissimi cantanti (Michele Bosisio e Giamba Galli) e un autore di testi di prima scelta (Giamba). Poi però qualcosa ha rallentato, quella che sembrava la rampa sicura per un successo di pubblico e di critica più ampio si è come inceppata. E dei Sulutumana ha iniziato a parlarsi meno. Meno male che è usciito a Natale questo mini cd che ci fa ricordare che, alle porte di Como, sull’altro ramo del lago rispetto a Van De Sfroos, esiste un altro gruppo in grado di fare musica d’autore. E lo dimostrano anche gli altri inediti che non hanno trovato posto nel cd, ma che vengono riproposti ai concerti: “La piccola veliera” in testa, poi “Il funerale”, “Maschere”, “Tentare la sorte”, poi la stessa “La canzone preferita” che dal vivo è assolutamente convincente e che in questo cd suona troppo debole. Ma il sospetto è che il problema sia in parte anche tecnico. Poco brillantezza nei suoni, voci appannate e in secondo piano, eccessivo amalgama dei suoni dove non spiccano i singoli strumenti. Se poi uno ha voglia di restare ad ascoltare meglio emergono linee armoniche originali e idee non banali. In dettaglio “I pess”, la prima canzone, che dà il titolo all’album è una sorta di tango senza tempo, in dialetto comasco (di Eupilio, per la precisione). Ha bisogno di qualche ascolto in più per emergere, ma poi arriva e non ti molla più. Sono “pesci”, in fondo .. hanno bisogno di un po’ più di tempo per farsi sentire! (“nuotano nuotano da cima fina in fondo/ i pesci nell’acqua chiara, contenti di essere al mondo). “E’ nato un bambino” è una graziosa canzoncina di Natale, cantata assieme a un coro di bambini. E mi piace pensare che ci sia ancora chi ha voglia di scrivere canzoni di Natale (e, vivaddio, contro la guerra!). Le cifre della musica dei “Sulu” ci sono tutte: delicatezza nel porgere, musica gentile per palati educati, con un piccolo campionario di micro-suoni da delizia. Proprio gli arrangiamenti credo siano una delle chiavi vincenti del gruppo. E fondamentale il lavoro, tra gli altri, di Angelo “Pitch” Galli. “La canzone preferita” è un delizioso canto “domenicale” che sa di festa, di campane, di campagna e di sole, splendidamente “vestita” da un canto saltellante tutto in controtempo. “Bambine splendide/escono sui balconi/ in braccio ai loro padri scendono nel cortile/ le chiama il sole d’aprile vestite d’altri mondi/ più grandi e popolati dell’America/ e parlano una musica che viene d’altrove”. Ma una canzone simile ha bisogno di un crescendo continuo verso il finale (“il sole ha promesso alle bambine che domani tornerà”) che su disco invece si appanna. Insomma, diciamo così: non un disco nuovo, ma un memo-tac per ricordarci che i Sulutumana esistono e sono i migliori che abbiamo. Un appunto per ricordarci di cercare in questa primavera … “fiori coglierò, nontiscordardi margherite e d’oro e neve/ Fiori coglierò, viole pensieri di dolcezza inanellati, sospiri…” (Giorgio Maimone, dalla mailing list “Bielle”) In un villaggio lontano lontano a mezzanotte è nato un bambino ed una stella si è accesa nel cielo e più nessuno si sentiva solo. Ed ha portato regali per tutti mentre la neve cadeva sui tetti libri. giocattoli, torte, biscotti ed un'orchestra di milel angioletti. A chi era triste ha donato un sorriso a chi affamato un bel piatto di riso a chi aveva freddo un bel fuoco accesso a chi era stanco un dolce riposo. E i bambini di tutto il mondo fecero insieme un gran girotondo festeggiarono natale cantando noi non vogliamo più guerre nel mondo. Festeggiamo Natale cantando "Noi non vogliamo più guerre nel mondo, noi non vogliamo più guerre nel mondo" 187. JIMMY’S ROAD Willie Nelson This is Jimmy’s road, where Jimmy likes to play And this is Jimmy’s grass Where Jimmy liked to lay around This is Jimmy’s tree, that Jimmy likes to climb Jimmy went to war And something changed his mind around Here’s the battleground Where Jimmy learned to kill Now Jimmy has a trade, and he does it well, so well This is Jimmy’s grave, where Jimmy’s body lies And when a soldier falls Jimmy’s body dies and dies * LA STRADA DI JIMMY Versione italiana di Marco Pandin Ecco la strada di Jimmy, dove Jimmy giocava Ed ecco il prato di Jimmy, dove Jimmy amava stendersi Ecco l'albero di Jimmy dove gli piaceva arrampicarsi Jimmy andò alla guerra E qualche cosa gli fece cambiare idea Ecco il campo di battaglia Dove Jimmy ha imparato ad uccidere Adesso Jimmy ha un lavoro, e lo fa bene, proprio bene Ecco la tomba di Jimmy, ecco dove giace il suo corpo E ogni volta che un soldato cade Anche il corpo di Jimmy muore
Franti
diversa, a quel caleidoscopio musicale che fu il "punk italiano". Uno dei più rappresentativi era quello di nome Franti, torinesi, slegati dalle formazioni fosse e dagli obblighi di genere espressivo. Alcuni ex-membri di Franti sono tuttora attivi: di Lalli (voce) e di Stefano Giaccone (voce e sax) sono in uscita in questi giorni due nuovi cd editi rispettivamente dal Manifesto e da Santeria/Audioglobe. (Marco Pandin dalla mailing list “Bielle”) Poco sole, pochi i giochi, i bambini guardano su Una scia graffia il cielo, occhi scuri cercano un sé Inventa madre, tu che sei dolce, storie impaurite di felicità Presto il sonno ci prenderà, suoni lievi la tua voce Quattro di mattina, piove piano Me li vedo i marciapiedi trasparenti, il buio e i neon E? solo un altro giorno Ti svegli e sei dentro un sogno, mi dici dormi, guardi l?ora Una piega cancella il tuo viso Suoni lievi la tua voce Una mano conta i minuti, respira storie di gioia bruciata Una mano tatuata sul palmo E? fredda, è notte, è Beirut Sembra una notte come tante, ruba ancora aria lì fuori Occhi feroci uccidono il giorno, forse domani solo una foto Mani, le mie, mani su Beirut Taglio di luce spezza il sorriso Mani, le mie, mani, Il cuscino, la fine del sonno è dentro Sembra una notte come tante, quasi sento gridare qua sotto Sì, lo so, è molto lontano, anche la strada è sempre uguale
Parola, lingue State sentendo, lasciateci sentire ora! Se non ho una parola posso solo mostrarmi Ma sono opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco, opaco
Ma, fino a quando? Ma, fino a quando? Scavate in fretta! Creusez! Scavate in francese, in arabo Scavate in russo, corso, giapponese, in laotiano, svedese Scavate in tedesco, basco, in sardo Armeno ed aramaico, scavate in ungherese, bahasa indonesia, in olandese Serbo-croato e sloveno, catalano, in macedone Scavate in turco e in spagnolo, tagalog, scavate in italiano e in greco In curdo, moldavo, polacco, lituano e georgiano Scavate in portoghese e in gaelico, norvegese e in ruanda, vietnamese Scavate in bantu e mandingo wolof e friulano, scavate nella parlata di Pechino Scavate
Sento la mia anima gridare da quelle macerie Una scarpa Una calza Un servo
Stefano Giaccone Compagno, è col tuono delle onde che canto dentro le notti più nere Sulle spiagge vendute al cemento: false parole, false chiese Dentro il sonno di lavoro operaio, nelle marce barriere Io canto la morte nei cessi in stazione Canto le mille africane sui tram Vestite con un destino comprato a poco da un signore nascosto dietro ad un finestrino Comandando un mercato da solo, porta cristo e il vaiolo Io canto la pace portata a Baghdad Compagno, canto degli occhi di Franti seduto in mezzo a due sbirri Mirafiori, Bovisa, Rebibbia, San Paolo del Brasile Lo porto via, lo prendo per mano Accendere un fuoco e poi sparire
Orsi Lucille Una bandiera di carta porterò alla festa dei pupazzi animati Una bandiera di carta porterò al museo dei cavalli impagliati Vieni, finiamo questo cerchio di pietre Le nostre carte con cura archiviate Chiudiamo quella porta coi sassi E? la stagione delle feste mancate Nel ruscello c?è una foglia di pietra Sopra la foglia due gocce di cielo che bruciano le nostre guance Per sempre, per sempre belli come nessuno ti potrà mai raccontare.
Howth Castle Tre streghe volando di ritorno dal sabba Ci chiesero, dall'oscurità del cielo: avete libri da mostrarci? No, dicemmo, abbiamo bruciato tutte le nostre biblioteche Tre streghe vennero per incontrarci... Due contadini discesero dal loro rifugio irraggiungibile Dissero, dal sentiero nebbioso: avete visto qualche capra, o qualche ariete? No, dicemmo, li abbiamo mangiati tutti anni fa Due contadini vennero per incontrarci... Quattro saggi, dal loro invisibile altipiano Soffiarono queste parole tuonanti nelle nostre teste: Avete portato le vostre macchine per imprigionarci? No, dicemmo, non possiamo vedervi, è inutile Quattro saggi vennero per incontrarci... Molti pellegrini ci passarono vicini ed ognuno chiese di scambiare qualche cosa: Abbiamo coperte calde, e scarpe No, dicemmo, le nostre mani sono deboli e incapaci Molti pellegrini vennero per incontrarci... Sei vecchi soldati, dopo dieci anni, ci raggiunsero Il suono di tutti i mari risuonava nelle loro voci: Potete darci un po' del vostro silenzio? No, dicemmo, non possiamo sentirvi, tutti stanno parlando Sei vecchi soldati vennero per incontrarci... Dieci pittori dalle valli più strette tutta la notte disegnarono su una grande mappa Qui sono i nostri villaggi, venite a trovarci No, dicemmo, siete troppo lontani e strani Dieci pittori vennero per incontrarci... Un bambino, con occhi e capelli fiammeggianti Corse attraverso la bruma della notte d'ombre Ho imparato nuovi giochi, chiamate i vostri figli No, dicemmo, li abbiamo tutti mandati a scuola Un bambino venne per incontrarci... Tutti i morti del passato e del futuro apparvero attraverso i rami degli alberi Perché non accendete la vostra torcia e iniziate a camminare? No, dicemmo, siamo già arrivati: nulla è rimasto da vedere... Essi vennero Essi vennero Essi andarono... 193. CONTRO LA PACE, CONTRO LA GUERRA Raf Punk
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